RUA DOS ANJOS PRETOS

"TE ESTÁS HACIENDO LA CAMA, CARIÑO,

LUEGO VAS A TENERTE QUE ACOSTAR

EN ELLA EN LA VIDA REAL."

POR LA NOCHE, LA MALA RODRIGUEZ

p.d. De la foto, sacada de aquí, no he encontrado su autoría.

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Como estábamos a final de mes y no me quedaba un chavo, decidí ir a hacer el agosto a la Campus Party. Busqué primero a mi primo Julián, el informático que un día estuvo a esto de venderle un programa a Macrosoft (que luego éstos, le robaron y no vio un duro). Ya en Valencia buscamos un rinconcito debajo de un árbol que tuviera wi-fi (el rinconcito, no el árbol, que ya me los conozco y enseguida se me suben a buscar porno a las ramas). Desde allí, bloqueamos todas las páginas que tuvieran acceso a las chicas que están entre las más buscadas y pusimos un pequeño precio simbólico por desbloqueárselas a cada ordenador de la CP (0,60 euros la hora). Éxito rodado.

Julián y yo nos sentamos a charlar bajo el árbol, reconociendo que se nos ha pasado el arroz en esto del top ten de las listas de las más deseadas, las más buscadas, las más sexies, las del culo más portentoso, las rubias más calientes y un largo etcétera. Vino un chico de unos 17 años a decirnos que no podíamos dejar a su hermano gemelo en la Campus sin Megan Fox (la de Fox por cierto que hay en esto del show-business), que su reputación se iría al carajo. Le doblamos el precio y pusimos voz de Robert de Niro en Godfellas. El tío nos dio hasta tabaco.

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Un agosto más, volvemos a la carga. A más de uno, ya le dará vergüenza esto, pero es lo que hay. Aquí también tenemos a veces que soportar comentarios obscenos o ver que a unos tantos sólo les acude la necesidad de visitarnos cuando ponemos foticos de tetas.

La lista de este año es variadísima y espectacular. Hay unos pocos homenajes (tendréis que descifrarlos) y espero que lo disfrutéis.

ANARCHY IN UK, Sex Pistols

BABY, I’M JUST A FOOL, Spiritualized

DEUS, The Sugarcubes

GET ME AWAY FROM HERE I’M DYING, Belle and Sebastián

GOOD MORNING, JOAN, The Cardigans

GOING NOWHERE, Cut Copy

GREAT DJ, The Ting Things

I WANNA BE YOUR DOG, The Stooges

INTERVENTION, Arcade Fire

IT STARTED WITH A MIXX, The Campesinos!

IT’S GETTING BORING BY THE SEA, Blood Red Shoes

LA, Old Man River

LA CORDE ET LES CHAUSONS, Karen Ann

LA JOUR D’AVANT, Yann Tiersen

LES PAPILLONS NOIRS, Serge Gainsbourg

LUNA DE MIEL, Julieta Venegas

MAMA, WON’T YOU KEEP THEM CASTLES IN THE AIR, Claps Your Hands Say Yeah

MONKEY GOES TO HEAVEN, Pixies

MY FAVOURITE DRESS, The Weddind Present

PAPER PLANES, M.I.A.

QUIERO SER SANTA, Paralisis Permanente

RAIN, The Beatles

RAT IS DEAD, CSS

SECOND TO NONE, Phoenix

SIDEWALKING, The Jesus and Mary Chain

SLAVE TO THE WAGE, Placebo

STARS AND SONS, Broken Social Scene

SUCH GREAT HEIGHTS, The Postal Service

THE BOOKLOVERS, The Divine Comedy

VUELTA DE PASEO, Enrique Morente & Lagartija Nick

WHEN DOVES CRY, Prince

YOU AIN’T GOING’ NOWHERE, Glen Hansar & Marieta Irglova

YOUR LITTLE HOODRAT FRIEND, The Hold Steady

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AND EACH IN THE CELL OF HIMSELF IS ALMOST CONVINCED OF HIS FREEDOM

from "IN MEMORY W.B. YEATS", by W.H. AUDEN

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Yo siempre había considerado que Javier Marías era una lectura ñoña porque sabía de él a través de tres ñoños con los que compartía clase en la Facultad de Letras. Recuerdo que Araceli, Agustín, Teresa y yo – conocidos como La Contra Nicaragüense - les habíamos puesto mote, pero no recuerdo cuál. Extradité, por tanto, a Marías de mis lecturas obligadas, como lo hice con Marsé por su El Amante Bilingüe.

Pero quiso el azar que yo obtuviera un premio literario cuyo importe era un lote de libros al gusto del consumidor en una librería de pueblo donde siempre se aplica la oferta y la demanda de las novedades más alfaguaras o planetarias. Y quiso el azar doblemente que después de hecha la selección me quedara el dinero suficiente para elegir dos más. Puse el sónar a funcionar y mi sexto sentido me advirtió de la presencia de un título: “Negra espalda del tiempo”. Me lo llevé a casa. Ese título poderoso, shakesperiano (entonces no lo sabía, era obvio, ¿quién lee a Shakespeare en una Facultad de Letras? Quiero decir: ¿quién lee VERDADERAMENTE a Shakespeare?), me atrapaba ese verano temprano y me puse una noche de calor murciano a leérmelo. Tardé dos noches en finiquitarlo sin dejar de pensar cuán equivocado estuve con los ñoños.

Ustedes dirán los prejuicios y estaré de acuerdo. Pero habrán de reconocer que, con el paso del tiempo, uno se va quitando esas cancerígenas placas de prejuicios, esas ronchas de la desconfianza en el ente humano y va pensando que, conforme vamos llegando al postrer momento, todo se va haciendo más y más relativo. ¿O acaso nunca se han dicho cómo es posible que nuestros padres piensen ahora así o que nuestros amigos salgan con una tan fea, ellos que siempre dijeron lo que dijeron de las feas?

Los prejuicios contra Marías regresaron con más fuerza a mi vida unos meses después. Había una estúpida dialéctica, un debate enfermizo y macabro en mi ciudad entre los intelectuales gubernamentalizados del lugar. En mi Región había que ser de Arturo Pérez Reverte, que para eso era paisano. Y no había que serlo, sino HABÍA-QUE-SERLO. Y eso, implicaba directamente RIDICULIZAR A JAVIER MARÍAS. ¿El por qué? Sólo los que conocen la verdadera fórmula de la Coca-Cola lo saben. Yo, por aquel entonces, lector asiduo de ambos, distinguía que había una gran diferencia narrativa entre ellos. Incluso el propio Pérez Reverte lo sabía y tampoco entendía esa persecución tan murciana a Marías, del que él, por otra parte, siempre había hablado bien cuando fueron compañeros de semanal.

Y un día, el máximo representante defensor de ese antagonismo radical y abrumador me llevó a su programa y dije en él que “Negra Espalda del Tiempo” era uno de los mejores homenajes que se le habían hecho a Cervantes y a su forma de entender el Quijote. Yo me refería a la segunda parte de éste, a ese juego donde Cervantes YA ES EL AUTÉNTICO NARRADOR del Quijote y donde la realidad forma parte de la ficción. Juego que en la primera parte no existe porque no es necesario para la narración. Sin embargo, al igual que ocurre en Marías, los hechos acaecidos en los dos tiempos de la novela (el tiempo del autor y el tiempo del narrador) confluyen de manera extraordinaria y le confieren al Quijote esa vuelta de tuerca que lo convierte en el Best Seller universal.

Sólo defendí lo obvio o eso creía yo. No antepuse en ningún momento a Marías a Pérez Reverte, ni lo pretendí. Es como comparar a García Márquez con Agatha Christie, abominar de uno para enaltecer al otro. Es, simplemente, una cuestión ridícula. Pero en la mirada del regidor vi que nunca más regresaría a ese programa de radio, como así ocurrió, mientras él estuvo a su cargo.

Ahora, casi diez años después de todo aquello, vuelve el placer de la lectura de las aventuras de Deza. Pero con la sencilla y simple victoria de saber que cuando acabe Fiebre y Lanza, su primera crónica, me esperan impacientes dos más. Algo que antes no sucedía. Y con la sencilla y simple victoria de saber que, a unos cientos de kilómetros, mi bien estimado Tucumán hace lo propio, hace necesario un futuro encuentro con muchas cervezas para comentar la excelencia.

Seremos dos auténticos ñoños charlando, disfrutando del ñoño.

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El Ego de una Dictadura es directamente proporcional a la dimensión de su Propaganda.

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"LOS CHUNGUITOS EN LAS HURDES"

(leído en el diario HOY, hoy, 11-VIII-08)

Etiquetas: chunguitos, hurdes, inquietante

En un reportaje – excelente, por cierto - visto hoy sobre los hechos acaecidos en la cárcel de Abu Ghraib en 2003 llega un momento en el que un estadounidense dice que a raíz de la publicación de aquellas espantosas fotografías - que azuzaron la hipocresía de casi todas las naciones - nunca volvería a verse a USA como el paradigma de la defensa de los derechos humanos, como bandera – según él mismo sostenía - que había sido hasta la fecha.

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Te levantas temprano, tomas a tus hijos, los metes en el coche, les dejas unos minutos eligiendo chucherías en la gasolinera mientras recargas combustible a 1,57 el litro, los obligas a escuchar tu música durante un par de cientos de kilómetros, abandonas el coche en el parking por 4 euros, andas unos mil metros al menos para entrar al lugar que fue declarado en 1979 Patrimonio Mundial de la Humanidad por la Unesco, les compras a todos unas coca-colas a 2 euros porque ya están cansados, pagas 0,40 euros para que entren al aseo, subes todo el montículo dándote de codazos y volviéndote loco porque los chiquillos no paran un momento hasta llegar a la ventanilla donde se venden las entradas para entrar a la abadía, lugar en el que hace diez siglos comenzó a gestarse todo.

Uf, ha merecido la pena. Pero no, porque ves el precio de la entrada (8,50 euros) y una estúpida vocecita en tu interior comienza a hacer de Iago y a infundirte la idea de que aquel precio es un abuso intolerable y un gasto demasiado excesivo para tu resentida economía familiar. Menos mal que tu mujer es de la misma opinión y tus hijos a esas alturas (doblemente alturas) pasan de las piedras como de Sinatra. Te das la vuelta e inicias el descenso hasta la crepería donde vas a dejarte otros 50 euros. Pero no puedes evitar escuchar en tu cabeza como el resto de la fila te va diciendo Con ! Con ! a tu paso. Sin embargo, de alguna forma, no dejas de ser turísticamente feliz.

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He tenido la fortuna de poseerla durante algunos días. Fue en Junio, en Lyon y nuestro apasionamiento fue casi instantáneo. Ahora, regresa a mi durante una semana, como los verdaderos amores de verano, que duran lo que la fugacidad o una guerra moderna. A su poseedor no le importa su diminuta infidelidad, antes al contrario : se muestra orgulloso de que otro pueda disfrutarla, lo que es un gesto de generosidad que siempre he de agradecerle (normalmente con buenas botellas de vino).

Como a los cuatro vientos gritó en su momento el Duo Dinámico (posibles verdaderos inventores de la canción del verano) : el final del verano llegó / y tú partirás.

Yo tampoco sé hasta cuándo. Pero no importa, porque en nuestro recuerdo quedarán para siempre las fotos que nos hicimos.

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Iba a escribirles un post de un hecho fuera de lo ordinario acaecido ayer en Paris. Iba a hacerlo, se lo prometo. Pero luego vi que aquello no era otra cosa que un cuento y me puse a redactarlo.

Por lo tanto, se quedan ustedes hoy sin post y espero que tengan la amabilidad de leer el cuento cuando sea publicado o editado.

Les dejo, sin embargo, una hermosa foto para que vean de qué va la cosa y para que luego los acumuladores de tetas en el disco duro hagan click en mi rua y suban las acciones como suben los ánimos de muchos cada vez que abren google.

p.d. la foto, la tomo presta de esta web.

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A veces ocurre, tus pensamientos te traicionan. Los ves claros en tu mente, pero no son tuyos, son de otro, del otro, del que aguarda siempre pacientemente cualquiera de tus descuidos, y en el momento en el que está desconectada tu alarma, salta y te atrapa. De una forma algo ufana calculas que más del setenta por ciento de los ocupantes del autobús que te lleva a La Defense es o será inmigrante. Es un cálculo, sólo eso, no pretende ser otra cosa. Pero te falla la conciencia y, por un momento, te sientes superior a ellos. No superior en el sentido de los nazis. No en ese asqueroso sentido. Sino que sabes que tu nivel de riqueza - sólo por el hecho de que tú no eres inmigrante y cobras casi decentemente - estará por encima del de ellos. Eso es. No tiene uno ni idea de si hay médicos, arquitectos, directores de sucursales bancarias, abogados, croupiers cuyo salario estará – tiene que estarlo, forzosamente - muy por encima de la media, pero tu cabeza te dice que eso es imposible porque los has convertido en inmigrantes, cuando seguramente todos tengan la nacionalidad francesa.

Y en vez de salir del autobús ufano, creyéndote importante y mejor persona, te bajas sucio, miserable, sintiéndote muy por debajo de ellos, un cretino con mayúsculas.

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