RUA DOS ANJOS PRETOS

¿Sería un exceso afirmar que Fernando Sánchez Dragó no pasará a la Historia de la Literatura? ¿Sería una opinión exagerada asegurar que el telediario que presenta cada noche en Telemadrid es un bodrio? La respuesta común a ambas preguntas es no.

Marcos MORALES (La Razón, 28 de febrero 2007, p. 68)

Arrancó el año con buen pie. En cine, me quedo con la gran perdedora de los óscares. Es obvio que inmerecidamente, pero ellos saben mucho más de cine que cualquiera de nosotros, dónde va a parar. Hay algunos académicos que todavía no han pedido disculpas por atiborrar de estatuillas a uno que va por ahí diciendo que ha encontrado la tumba de Jesús. Los monstruos que ha creado Dan Brown ya empiezan a pasarnos factura. Bendito Cervantes, cuánta razón tenías.

En literatura, qué decir de Primo Levi . Tendría que estar de lectura obligada en cualquier facultad de ciencias políticas y academia del ejército. Cuando no en más sitios.

De mi debilidad por Sánchez Rosillo no vamos a extendernos ahora. Y gracias a su magistral El Cementerio Marino, Valéry seguirá siendo inmortal por muchos años.

CINE:

LOLITA

EL ILUSIONISTA

EL PERFUME

BABEL

EL JURAMENTO

ÉRASE UNA VEZ AMÉRICA

CINEMA PARADISO

Revisiones:

MEMENTO

SPIDERMAN

LA GRAN EVASIÓN

SENTIDO Y SENSIBILIDAD

BATMAN BEGINS

DESCUBRIENDO NUNCA JAMÁS (FINDING NEVERLAND)

SMOOKING ROOM

SNATCH (CERDOS Y DIAMANTES)

DONNIE BRASCO

LITERATURA:

Confidencias, Eloy SÁNCHEZ ROSILLO

El Cementerio Marino / La Joven Parca, Paul VALERY

Si esto es un hombre, PRIMO LEVI

Adiestramiento, Elena García de Paredes

Anthologie du poème court japonais (haiku)

Relecturas:

No quisiera morir, BORIS VIAN

Tal y como están los políticos españoles últimamente en sus manifestaciones, entiendo por qué le dieron el Nobel de Literatura a Churchill.

El lotero de La Bruja de Oro llevará un botijo hecho en Salvatierra en su viaje turístico al espacio.

“Es un guiño a la idiosincrasia española, algo así como demostrar al mundo que aquí somos capaces de irnos al espacio sideral con el botijo de toda la vida, y sin despeinarnos”.

Xavier GABRIEL, lotero (Hoy, 8 de marzo de 2007, p. 72)

Eso de ir por ahí desglosando las letras de las canciones no es el mejor de los hobbies, ya lo sé. Pero cuando se para a pensar que este tipo de artistas tienen más influencia en la educación de nuestros hijos que cualquier Gustavo Bueno, Arnaldo Otegi o Julio Cortázar (por poner tres casos extremos) es cuando me entra el tembleque y no lo puedo evitar.

A ver: si uno dice al principio de esta canción de los preacneicos Kilo y Sara:

Y ES QUE TE LLEVO / EN LO MÁS PROFUNDO DE MIS PENSAMIENTOS. / 

HOY PUEDE SER / HOY ME DADO CUENTA / QUE ERES MI RAZÓN DE SER. / 

Y ES QUE ME FALTA TIEMPO / PARA PODER DECIR / LO MUCHO QUE TE QUIERO / 

Y QUE ME MUERO POR TI

(Vamos, que se lo hace encima).

Por tanto, después de una noche desatada de amor furtivo y adolescente, él le pide

UN BESO PARA TERMINAR / LO QUE EMPEZAMOS JUNTOS / Y NO PUDIMOS ACABAR / Y SI MAÑANA ME RECUERDAS / MIRANDO EL AYER / ACUERDATE QUE FUISTE / MI RAZÓN DE SER.

Aunque suena a gatillazo la cosa, no me pueden negar que lo de la razón de ser es precioso. Si yo fuera una mocosa atildada me moriría de la emoción (no sin antes reflexionar para entenderlo) y correría a mandárselo vía sms a mis cien mejores amigas. Pero la lectura del que si no pagas prenda has de recordar que YA FUISTE y que me voy a olvidar de ti más pronto que del cumpleaños de mis primos no queda bien. Del encuentro furtivo no se hace hoguera.

Bien mirado, esta canción podría servir a posibles profesores interinos de por vida a explicarles en Cultura Clásica el apasionante tema - y cada vez más vigente - del CARPE DIEM a esos púberes intrépidos y ávidos de saber trucos para mejor fomentarse en el uso de la play.

Ni Catulo lo hubiera expresado mejor. Él, que de sexo hablaba bien clarito (siempre y cuando no acudamos a mojigatas traducciones de crío pequeño ). Carpe Diem, señores preacneicos. Si hay temita, razón de ser. Si no, al cadalso del olvido, al ostracismo de las medias tintas.

p.d. La foto es de Carol RAISFELD

MILLHOUSE: Bueno, Bart, hemos aprendido que la guerra no es la solución.

BART: Excepto para resolver los problemas de Estados Unidos.

AMBOS: Amén.

p.d. en memoria de los muertos de hace cuatro años.

Fue Antonio Durá, por muchos considerado poeta, el de aquella célebre intervención que ha de acompañarme durante bastante tiempo. Fue en la puerta de la Biblioteca. Languidecía un acto literario, un recital de poesía, casi seguro. Me dijo aquello de ¿Ah, pero tú también escribes? Yo creía que eras de esos gilipollas que sólo vienen por escuchar la poesía. Fue como un fogonazo para aquella joven promesa de la literatura murciana que yo era entonces. Descubrí así que eso de los actos literarios era para una tribu especializada de no sé qué secta o índole. Que uno no podía ir a escuchar la palabra de los poetas sin más en una ciudad con tan pocos candidatos a ser la estrella del mes.

Pero mire usted, señor Durá, los caprichos que tiene el devenir del tiempo. De aquellos jóvenes murcianos que íbamos a esos actos por puro placer – no para hacer acto de presencia y dejarse ver – algunos, como es el caso de José Daniel Espejo o Juan de Dios García, han hecho de la poesía su casa. El maestro narrativo que todos teníamos en Murcia, Luis Leante , ha dado con sus huesos en Alfaguara. Y, quién lo iba a decir, la más pequeña y espigada de todos nosotros, Marta Zafrilla , ha devuelto la ilusión a los más jóvenes.

¿Y qué quieren que diga de mí? ¿Vale con que esta rua ya cuenta con diez mil vecinos?

Quizá se haya debido todo esto a que ese pequeño grupo iba a escuchar la voz de los poetas, a aprender de ellos, a regocijarse con el encuentro vital de la palabra. Y no como los que formaban ese otro, selecto, grupo de poetas que se posaban en primera fila para atosigar al invitado con ciertos manuscritos donde, por la fuerza de la razón, habrían de descubrir al nuevo emisario del perfecto endecasílabo.

p.d. La de la foto es Marta ZAFRILLA. La pongo a ella porque, de todos los mencionados, es la más resultona - de calle. Desconozco al autor de la misma.

Dando vueltas por la red - se me ha caído el sueño y no me agaché todavía a recogerlo -, bitacoreando he llegado a una plataforma a favor de que Nacho Vegas vaya a representarnos en Eurovisión. Me sumo. Al final, terminaré enganchándome a él. Dadme tiempo. No soy moderno, ya se sabe. De allí salió un recuerdo, de él nació la curiosidad. Lo bueno de las tecnologías es que las curiosidades pueden suicidarse con un simple apretón y un link.

Todo esto para convencerme del daño psicológico, para muchos irreparable, que nos hizo Fernandisco. Si se hiciera un ranquin de presentadores empalagosos lo pondría en el número 2. Justo por detrás de José Antonio Abellán . Éste sí que nos hizo pupita. Tiene la virtud de convertir en insensatez todo cuanto toca. Personalmente, me arañaron muchas canciones de los ochenta y los noventa. No volvieron a ser las mismas después de pasar por sus programas. Pronunciaban Beautiful South o Everything but the Girl con la misma entonación que Rebeca o Azuquita y no enrojecían. Lo que decía mucho de los que les pagaban.

Con el paso del tiempo se hablará de ellos como leyendas de la radio. Pero no hay de qué alarmarse. Ya verán cómo también sale alguno que diga que Jorge Sanz es un buen actor. Y ahí sí que no habrá punto de retorno.

p.d. Afortunadamente, no conozco al autor de esta foto de Fernandisco, que es el de la izquierda.

Etiquetas: fernandisco

De las cosas más absurdas que haya visto yo en los últimos tiempos . Resulta que a una empresa le da por hacer trajes a medida para videoconferencias, basándose en el bulo ése que dice que en la mayoría de ocasiones los presentadores de telediarios y algunos otros no llevan la parte de abajo, sino ropa más cómoda (chándal, vaqueros, bermudas, etc…).

Personalmente, nada me creo. La ética del que permita algo así es más baja que los niveles de sinceridad de Bush. De acuerdo, hace calor o lo que sea, pero estáis en un plató de televisión, se supone que ha llegado la tecnología avanzada de la climatización. Para una horita que tienen que llevarlo… No digamos ocho, como algunos otros.

El caso es que esta empresa dedicada al negocio, por decir algo, te vende, exactamente, medio traje y se queda tan pancha. Es como ponerte una mañanita , pero de pata de gallo con corbata a juego. Ideal ideal para estar en casa y dar una video-conferencia a los clientes chinos para ver a cuánto le puedo comprar la cebolla en polvo.

Puestos a proponer cosas estúpidas, yo propongo la videoporno-conferencia. Aprovechando los trajecitos y sin nada más debajo que un buen tanga – de ésos que llaman de hilo dental – o unos marcapaquetes CK – de ésos que te lo ponen todo bien recogido y cada cosa en su sitio. Sería de lo más convincente, aunque es probable que debería acompañar de un mando a distancia para manejar la webcam. Pero, de darse con éxito mi propuesta, estoy casi convencido de que todos querrían ser funcionarios de UNICEF por buena voluntad. Habría que ver a la Jolie dando video-conferencias.

p.d. Eso sí. A la hora de pedir, no se han quedado a medias. 130 dólares por un artilugio de éstos. Jeta no les falta, no

Siempre me pregunté el por qué de los leones. Ahora lo sé. Ellos, custodian la selva. Dentro, también hay animales.

La conversion du monde ne l’interesse pas ou lui semble inopportune chez une commerçante – tout juste une remarque souriante aux filles du quartier qui ne vont plus à la messe. La religion de ma mère, façonée par son histoire d’ouvrière d’usine, adaptèe à sa personnalité violente et ambitieuse, à son métier, est :

une pratique individualiste, un moyen de mettre tous les atouts de son côté pour garantir la vie matérielle

un signe d’élection qui la distingue du reste de la famille et de la plupart des clientes du quartier

un revendication sociale, montrer aux bourgeoises dédaigneuses du centre-ville qu’une ancienne ouvrière, par sa pieté – et sa generosité à l’église -, vaut mieux qu’elles

le cadre d’un désir généralisé de perfection, d’accomplissement de soi, dont mon avenir fait partie.

ANNIE ERNAUX. La Honte (Gallimard , 1997 ; pp. 108-9)

p.d. para tema foto ...

Ha regresado el frío, para recordarnos que se avecinan vacaciones y que nuestros planes, de tenerlos, se pueden ir al traste. Ha regresado el frío y eso es una buena excusa para escuchar a Yann Tiersen. Ustedes dirán qué tiene que ver una cosa con la otra. Poco o nada, bien es cierto. Pero para mí Tiersen representa el frío, es música otoñal, como otoñal es para mí París, pues es cuando más a menudo lo visito.

Dicen que los seres humanos no sabríamos vivir sin la música. En mi caso, sé que, por lo menos, no podría entenderme sin ella. Toda mi comunicación más intrínseca se quedaría seca, como los grandes ríos lo están haciendo.

Las imbricaciones son de lo más espectaculares, por extrañas que en muchas ocasiones resultan. Por ejemplo, si leo o tengo noticia de Tintín, siempre de aniversario, me viene a la memoria Magic and Loss, el disco de Lou Reed. Son como possits de la memoria, fijados allí de una manera esencial y especial. Por muchas vidas que recorramos seguirán ahí y quién sabe si también han de estar en el postrer minuto.

Ha regresado el frío. Y yo estoy solo. Suena el violín de Yann Tiersen. ¿Es probable que se me note? Habrá que salir a la calle a comprar víveres. Iré en manga corta, para recordarme. Iré canturreando el acordeón para comprenderme mejor.

Sentiré el frío con la misma alegría con la que uno pisa la nieve.

Mira que si es verdad esto , el disgusto que se ha de llevar más de uno con eso de que fueron los portugueses los primeros en arribar a tierras australianas.

¿Cómo sería la vida entonces en Melbourne, de haber fructificado aquella relación que no cuajó? ¿Cocodrilo Dundee bebería Super Bock ? ¿Mel Gibson filmaría Os Lusíadas en portugués del XVI? ¿Kylie Minogue se llamaría Nelly Furtado? ¿Hubiera sido pelirroja Nicole Kidman? ¿Jugarían al fútbol de verdad? Y lo más importante, la pregunta del millón: ¿serían sus futbolistas tomados como extranjeros o como comunitarios?

Pero centrémonos en ese librero de Canberra, de donde se dice que adquirió el descubridor del mapa tan sorprendente ejemplar. ¿Es que no sabe lo que tiene en su tienda? ¿Cuántos libros del XVI tiene para no haberse dado cuenta antes de la importancia de éste?

Ahora descansa el mapa en una cámara de seguridad de L.A. Ya sabrán de qué hablo, ¿no? Es más que probable que el equipo de guionistas de James Cameron, bajo la producción de Tom Cruise, esté estudiando la forma de demostrar que ese mapa también pruebe que la tumba que encontró el director de Titanic es, efectivamente, la de Jesús.

De ser así, pronto veremos a Acebes y a Zaplana en L.A., porque si sirve el mapa para demostrar lo anterior, también servirá para demostrar que en la famosa mochila había un papelito con Ambulodegui de Iturriberrigorrigoicoerrotaberricoechea . Ante eso, ya me dirán.

p.d. La foto tiene su razón de ser. Es más fácil entenderlo que lo del pu-pum del Anuncio de V. Es que a Teresa Salgueiro cantando en inglés si que no lo soportaría éste de la rua. Paso por todo, menos por eso.

Que si está buenísima , que si le hacía todas las torturas de Roma, que si ojalá que eso fuera una isla desierta y se hubiera perdido conmigo.

Esto es lo que podemos leer del asunto en las bitácoras masculinas, resumiendo.

Que si es muy pequeñita, que si se nota que se ha operado el pecho , que si están mejor las de la otra revista… Esto es lo que afirmaron al respecto las de los blogs femeninos, obviamente.

El caso es que España está dividida en lo superficial, en lo que se ve claramente, pero nadie ha hablado, al menos en voz alta, del peor tema de todos, que es la falta de ética de la revista española frente a la francesa. Y habla un defensor de ella, que será una de las revistas más vistas en mi infancia y pre-adolescencia (¡Ojo! Dije vista y no leída, que luego vienen las sonrisitas y esto hay que dejarlo claro). Recuerdo aquellos dos bocadillos que nunca me comí por ahorrar y, a medias con mi amigo Luis, comprar aquella edición en la que consiguieron arrebatarle toda la credibilidad musical a Marta Sánchez con un tironcito simple del sujetador. Con qué impaciencia aguardábamos la salida del colegio para ir a meter la llave de su cajón secreto, ángel custodio del otro ángel complaciente.

Arguyen sus directivos que ellos no sabían que estaba haciendo otro reportaje para otra revista. Vamos, que eso de irse a una playa caribeña a hacer posturitas debe de ser el día a día de esta lozana muchacha. Y lo de seguirla y espiarla, ¿de quién fue la idea? ¿Cómo supieron de su estadía? No, uno que pasaba por allí con una nikon haciendo fotillos al paisaje y nos dio la voz de alarma, dirán.

Esto es grave, deteriora la imagen de cualquier publicación. Además, entiendo el cabreo soberano tanto de la revista francesa como de la propia damnificada (por la cosa de los dos reportajes por el precio de uno). El de ella ya lo he explicado. Y el de Elle (hermoso juego, ¿verdad?) es por la cara de tontos que se les ha debido de quedar al ver que han pagado más por sacarla con, exactamente, la misma ropa y que los otros van a vender ejemplares como churros.

Les queda la dignidad, eso sí. Y tendrán excusas para poder seguir llamándonos españoles de mierda. Y espero que ganen en sus demandas, de haberlas, pues creo que lo que han hecho es de juzgado de guardia. Y con el agravante de premeditación y alevosía .

Esperemos que los de la Oposición lo dejen tal y como está y no vayan a pedir cuentas a Zapatero por esto, aunque imaginamos que ellos optarán por comprar más la publicación del reino de Sarzoky. Y también lo harán los de la Conferencia, si quieren hablar del tema con sus feligreses. Nosotros es que no tenemos término de comparación, qué vamos a hacerle, aunque le aseguro que están ya son del todo pecaminosas… ¡Pues imagínese…! ¡No, no quiero imaginarme nada!

Citando a un grandioso cantautor , permitidme que exprese mi modesta opinión:

Comparando las dos Venus

cual es más y cual es menos

excepto algún poetastro

que alabó a la de alabastro

y el pelma de don Simón

que de un vuelo fue al pilón

se oyó gritar al compás:

- ¡La Jacinta mucho más!

Y con grandiosa vehemencia

añadió la concurrencia

sobre todo los varones:

Que en lo tocante a erección,

¡la Jacinta en el pilón!

p.d. La foto ya sabéis de dónde procede . Tres hurra por el photoshop, aunque, personalmente, yo me inclino más por… Perdón, quise decir por ella .

Que muchos te lo agradecen encarecidamente.

En breve

¿Por qué serán irrepetibles en el panorama musical nacional Alaska, Almodóvar & McNamara y todo aquello que supuso la movida de los 80?

Por cosas como ésta :

Me da miedo entrar en la cocina

me da miedo lo que pueda ver

la tostadora se ha vuelto asesina

el lavaplatos no me puede ver

(…)

La aspiradora se niega a aspirar

dice que no, que no ni hablar

y la nevera esta leyendo a Marx

y me dice que la deje en paz

O ésta :

(una de mis favoritas con diez años):

Sí, voy a ser mamá

Voy a tener un bebé

para jugar con él

para explotarlo bien

Sí, voy a ser mamá

voy a tener un bebé

le vestiré de mujer

lo incrustaré la nariz

Le llamaré Lucifer

Le enseñaré a criticar

le enseñaré a vivir

de la prostitución

le enseñaré a matar

Sí, voy a ser mamá.

Eso hay que vivirlo, chicos. No fue Mayo del 68, es lógico. No fue Vietnam, afortunadamente. Pero mézclenlo con Barrio Sésamo, La Bola de Cristal, el pegamento como droga, el Tang y el Tab, el bombardeo del póntelo-pónselo, el Si da, Sida y tendrán a un capazo de gente con problemas. Gente que pensó que si la vida eran cuatro días, mejor dejarlo todo y resumirla en tres. Geniales que fuimos, pero con problemas de muebles mal acomodados en nuestro trastero.

A pesar de todo y de los que se fueron, qué vivan.

p.d. y como foto, quién mejor que GARCIA-ALIX , merecedor de otro post, para resumir todo esto.

¿El fin último de que Ray LIOTTA se estire tanto la cara es pasar por hijo de JOHN TRAVOLTA y, así, cobrar su herencia?

Cuando uno es algo rarito tiene que demostrarlo andando. Con el paso del tiempo, me he convertido en un entusiasta de las versiones extravagantes de grandes canciones. Es lógico que a los más grandes se les versione más y peor. Que con la cosa del todo vale salgan esperpentos de la talla del Subterranean Homesick Blues de los Red Hot Chili Peppers. Creo, además, que me he convertido en un fetichista de las versiones de Dylan. Encontré una del propio Dylan cantando el universal Creep de los Radiohead. Sí, Mastronardi, prometo pasártela alguna vez, aunque sé que, al igual que yo, vas a preferir el original.

Con esa excusa desde hace meses produzco la colección de Original y Copia, no sin relativo éxito, que puede llegar a contener una version del Knockin' on heaven's door por un coro de cosacos rusos (o algo así ).

Pero de todas todas, la que siempre me ha llamado la atención y me parece de lo más atípica es la versión de My back pages de Magokoro Brothers , cantada en japonés e incluida en la banda de ese espanto llamado Masked and Anonymous y que no se la deseo ni al responsable de Golfa Sesión . Aún más rimbombante y pretenciosa que la Come una pietra scalciata de Articolo 31 y que ya se pueden hacer una idea de qué canción hablamos, aunque ésta sea en italiano.

dimmi ora come ci si sente ad essere insultata ignorata a essere picchiata da una mano ubriaca ora che anche il tuo specchio non ti vuole piu vedere ora che la tua bellezza sta nel fondo di un bicchiere dimmi come ci si sente. How does it feel? Dimmi come ci sente. How does it feel? A stare sempre da sola. To be on your own. Ne direzione ne casa. With no direction home. Una completa sconosciuta. A complete unknown. Come una pietra scalciata like a rolling stone.

También, es necesario decirlo, hay pequeñas joyas. Pero forman parte de mi más preciado tesoro y de ellas hablaré en otra ocasión. Sin embargo, les recomiendo no se queden por aquí esperando, en los bancos del jardín de la Rua, cada día más añorante de las Tullerías . Puede que tarde en hacer una exposición.

P.D. Y demos gracias al Señor porque esto no se ha llegado a perpetrar.