RUA DOS ANJOS PRETOS

También con las lecturas pasa. No es lo mismo leer a Borges con apenas veinte años que releerlo con casi treinta y cinco. Son cosas diferentes. Es otra lectura, desgraciadamente. No la del estupor, sino la del reconocimiento de la maestría. No podrá imaginarse nunca aquel chaval de veinte años, aprendiz de filólogo y maestro de insensateces, que catorce años después vería el magistral “El Aleph” como una sátira contra los pobres desgraciados que piensan que por tener la sabiduría de componer versos y la sabia capacidad para entenderlos han de ser magnificados.

Cuánto hubiera disfrutado el maltrecho Cervantes con este hermoso cuento del amigo Jorge Luis.

Cuánto.

Fíjense, si no, cómo lo disfrutamos nosotros, que no le llegamos ni a la referencia enciclopédica a Cervantes.

LAS ESCOBILLAS DE LOS WC DE LAS AREAS DE SERVICIO DE LA A5 Y LA A6 NO SON OBJETOS DE DECORACIÓN COMPRADOS A PRECIO DE SALDO EN EL IKEA.

REPITO: NO SON OBJETOS DECORATIVOS.

ÚSALAS. LIMPIA TU CONCIENCIA.

p.d. Se adjunta foto para despistados.

“Ronaldinho en este país [España] tiene derecho de pernada”

Tomás RONCERO, columnista del Periódico "deportivo" AS en El Rondo, de La 2 (Emitido el 05-XI-06)

¿Quién es el del Retrato de José de Madrazo?

Para los que hayan dicho: Manolo Escobar sin tintes, ésta es la respuesta:

Carlos IV, en 1815, retratado durante una estancia en Roma.

El parecido con el actual monarca español deja bien a las claras que los Borbones son Borbones.

Colombo y Horatio llorarían ante tanta efectividad.

Lo pueden observar más detenidamente en el Palacio Real de Aranjuez.

Etiquetas: madrazo, borbones

Poco puedo decir. En cine, ya ven la suerte que tengo con el cambio de dvd. Sólo el hecho de poder disfrutar de las excelencias de mi videoteca ya es un privilegio. ¿Qué cuáles pertenecen a ella y cuáles están irremediablemente fuera? Eso se lo dejo a su hermosa imaginación.

En cuanto a la literatura, mucha menos suerte. Menos mal que nos queda el gusto de la relectura de Borges, de la que ya dije algo. Y la poesía francesa, que siempre es reconfortante.

Aunque siempre quedan sorpresas agradables: saber que Álvarez será Álvarez hasta más allá de su tumba; leer a Ana Gorría más allá de sus hermosa correspondencia digitalizada; encontrar versos prometedores en Ciudades Imposibles y en itinerarios de silencios.

CINE:

ROMA

CON LA MUERTE EN LOS TALONES (NORTH BY NORTHWEST)

TELÉFONO ROJO, VOLAMOS HACIA MOSCÚ (DR. STRANGELOVE)

ALATRISTE

ASTERIX Y LOS VIKINGOS

EL DIABLO VISTE DE PRADA

CON FALDAS Y A LO LOCO (SOME IT LIKE HOT)

LAS MUÑECAS RUSAS

REVISIONES:

FARENHEIT 9/11

EL SENTIDO DE LA VIDA (THE MEANING OF LIVE)

SNATCH (CERDOS Y DIAMANTES)

AMADEUS

BOWLING FOR COLUMBINE

QUIERO SER COMO BECKHAM

LOST IN TRANSLATION

CUATRO BODAS Y UN FUNERAL

LITERATURA:

La poursite du bonheur, Michel Houllebecq

Manuel Álvarez Bravo, Amanda Hopkinson

El diario de tapas rojas, Antonia Cortijos

Araña, Ana Gorría

El baile, Irene Nemirovsky

Sobre la delicadeza de gusto y pasión, José María Álvarez

Cantilènes en gelée, Boris Vian

Ciudad imposible, María Jesús Soler Arteaga

Entrevistas Literarias, Liborio Barrera

RELECTURAS :

El Aleph, Jorge Luis Borges

Para diferenciarnos, vamos. Resulta que los americanos hacen Troya y toman a Diane Kruger como a Helena, la mujer más bella de todos los mundos, si nos fiamos de los narradores de Homero. Una mujer por la que matan y están dándose de leches un porrón de años. Una mujer que es hija de Leda y de Zeus, inmortal, según cuenta la leyenda. Es decir, semidiosa.

¿Alguien se ha hecho un tocamiento alguna vez pensando en la Kruger, con más huesos que una radiografía del oído? ¿Pondría el cobarde Paris su alma en juego por eso, por tan poquita cosa?

Luego van los franceses, para que aprendamos, y hacen una pantomima de Asterix y ponen como Cleopatra, a la que se le reconocía su sensualidad hasta en los papiros, a Monica Bellucci. Y, claro, queda muy bien remarcadito que Cleopatra era sensual e idiotizaba a emperadores venidos de cualquier lar.

Decía uno de mis jefes, cuando me vine a trabajar a la ciudad en la que resido, que cada uno tiene los empleados que se merece. Es una frase que me encanta, y que yo aplico de una manera peculiar, que, es probable, nada tenga que ver con el buen uso que mi jefe hace de ella. Yo la aplico también a los clientes, al hecho de que cada empresa tiene los clientes que se merece.

Hoy, camino de mi clase de francés, me he topado con uno de los nuestros, de los clientes que van por mi local con relativa asiduidad. Iba con cierta prisa, pero me ha dado tiempo a verlo y reconocerlo. Estaba entre dos coches, con gafas de sol de los setenta, de las ray-ban con cristales verdes de toda la vida. No me hubiera fijado en él más de no ser por la posición de sus brazos. Algo extraña, para qué engañarnos. Al pasar cerca de donde estaba, al cambiar la perspectiva, todo se ha transformado, cobrando sentido. El señor estaba orinando entre dos coches y utilizaba el periódico para taparse mientras sostenía su pingajo. Y luego yo, iluso de mí, pidiendo a este individuo – qué pronto ha bajado unos cuantos escalafones para mí (aunque nunca se puede tener en estima a alguien que tiene a tus compañeras como floreros en los que guardar tesoros dentro) – que trate a las personas cuando éstas se ponen a su servicio.

Pronto ha venido a mis labios la frase de marras. Es cierto. Cada uno tiene los clientes que se merece.

¿Cómo pedirle a alguien así que me respete como trabajador cuando no se respeta ni a sí mismo como persona?

p.d. la foto está tomada del blog www.distorsiones.com

Una de las grandes ideas y utilísimas colecciones que ha hecho EL MUNDO, al periódico me refiero, es la colección de “El franquismo” y su curso a través del No-Do.

En el volumen nueve, que se para en 1949 (lo que da mucho miedo, si vamos a volumen por año al precio de 10,90 euros), una de las noticias destacadas, vía No-Do, es el triunfo con la magistral “Historia de una escalera” de Antonio Buero Vallejo.

En 1949, un desconocido Antonio Buero Vallejo gana el premio Lope de Vega, paralizado desde 1934, con dicha obra. Pero, de desconocido no tenía nada. Para el ejército y el gobierno español de esa época no. Buero Vallejo había estado condenado a muerte. Según él mismo contó en alguna ocasión, se salvó de milagro: por un error burocrático, para ser exactos, pues ya se sabe que en la burocracia es donde más milagros se dan. La condena a pena capital se mantiene durante ocho largos meses. Luego, el error burocrático la convirtió en treinta años de cárcel. Para paliar tanta alegría, en 1946 se le destierra de Madrid y marcha a Carabanchel.

Cuando los organizadores de Lope de Vega abrieron la plica y vieron el nombre del ganador pensaron en comerse a cachitos pequeños ese papelito. Bueno, no pasa nada, que diría alguno. Aquí cerramos la puerta y pelillos a la mar.

Pero no. El premio Lope de Vega implicaba la puesta en escena de la obra dentro de las bases del premio. Había que actuar rápido y se decidió estrenar en el Teatro Español “Historia de una escalera” el 14 de octubre. Por aquella época, y durante todo el franquismo, el Teatro pasó a estar bajo la tutela del Ministerio de Información y Turismo, y no a la del Ayuntamiento madrileño, como anterior y posteriormente sucede. En este teatro de la calle Príncipe Pío, antiguo corral de comedias, era donde se representaban las obras galardonadas con el Lope de Vega.

Se elige, por tanto, una fecha: la del 14 de octubre, sencillamente. Hoy nos parece una fecha normal, pero hay que tener en cuenta lo sagrado que a finales de los cuarenta era el Don Juan, que se representaba del 30 de octubre al 02 de noviembre.

Estaba claro que era la manera más decorosa que tenía el Ministerio y la censura de darle puerta a Buero, enemigo del régimen, con la mayor discreción y corrección política del mundo. Pero los pobres maquiavelos no contaban con un par de cosas:

a) ese año el premio se lo habían dado a la mejor obra presentada;

b) la crítica del pueblo fue voraz y su éxito hizo que ese año no hubiera Tenorio en el Teatro Español.

Menos mal que en el Teatro María Guerrero, el 1 de noviembre de ese año, los madrileños pudieron disfrutar de la escenografía que Dalí se inventó para la obra de Zorrilla.

Así fue la pequeña venganza de Buero Vallejo contra los que lo condenaron en su día a la pena capital. Pequeña, pero con un dulce sabor en la boca que le duraría hasta el 29 de abril de 2000.

Cuento esto porque es probable que en el volumen nueve de la colección de tan insigne periódico se les haya olvidado mencionarlo, dado el rigor informativo que de la época tenía el No-Do.

p.d. el famoso dibujo de Miguel Hernández es de Buero Vallejo. Lo hizo en la cárcel, donde coincidieron y se hicieron muy amigos.

Bueno, ya está bien de tonterías. Ahora van esos sociólogos americanos que se pasan todo el día haciendo estudios tontos, de ésos que le cambian la vida a uno y dicen que si te relacionas con tus jefes y te vas de cañas o de bolos con ellos puedes mejorar tus relaciones laborales visiblemente y se ha visto que consiguen ganar hasta un 14% más.

Y ahora el ejemplo práctico. Si ganas 774 euros mensuales, pasarías a ganar al final de todo el jolgorio y el buen rollito con tus jefes 882,36 euros. Si a eso le quitas las veces que te has tenido que estirar y pagar tú la cuenta en el bar, seguimos en las mismas.

Y, como soy de natural optimista, a eso le añado la subida del encarecimiento de la deuda familiar que en 2004 fue de un 14,7% (unos 54.000 millones de euros); que el precio de la vivienda subió un 17,45% en 2004 y un 10,1% el año pasado; que la revisión en octubre del euribor al 3,8% (la más alta desde junio de 2002; a día de hoy está a 3,857%, ver www.euribor.com.es) supuso una subida media en la hipoteca de 92,4 euros mensuales. Lo que te dice que una hipoteca de 150000 a 30 años con un tipo nominal 4,12% (tipo ing) te sale a 726,54 euros.

Fijo que dentro de unos meses saldrán los mismos estudiosos y grandes sociólogos americanos y dirán que los jóvenes están más a gusto en casa de los padres que emancipándose con su primer sueldo (me refiero al legal, claro, no a los diecisiete que has tenido antes sin contrato).

Anda y que los jodan a todos.

Ya va siendo hora.

Demostrado. El lujo cada día está más caro. Es más, me atrevería a decir que está por las nubes.

Habrá que seguir buscando.

Mientras tanto me conformo con releer a Pessoa, Catulo, Kavafis y unos cuantos más.

Es el hermoso consuelo que nos queda a los miserables.

Ha caído en mis manos, desafortunadamente, el segundo volumen de Serrat, Eres Único, un disco del que tenía cierta curiosidad, pues considero que había en el anterior varias cosas dignas de recuerdo.

Ay madre, casi me caigo de la silla. Hacía tiempo que no se veía tanto despropósito junto (si obviamos este año a la selección nacional de fútbol). Para empezar, si un japonés o un afgano llegara a Serrat a través de este disco pensaría que es el sucesor de Camarón. Tanto flamenqueo en este disco da grima.

Y luego vienen las ofensas personales.

* ¿Cómo sonaría Serrat cantado por Chambao? A Chambao, que te dan ganas de salir corriendo para Andalucía con “Hoy puede ser un gran día”.

* Para Mediterráneo han tenido los cuajos de dejar a Estopa, que empiezan diciendo: Esto es ES-TO-PA. Como Moi, je m’apelle Lo-Li-ta pero en cristiano. Qué daño para los sentidos. Estos dos, ni con la mejor canción escrita en castellano en los últimos cincuenta años (según la prensa), son capaces de hacer algo resultón.

* David DeMaría hace que Machado vomite puntualmente en su tumba de Colliure. Ni preparándolo con los profesores de OT hubiera sonado más a producto Bisbalizado. Lo que es un canto de libertad y un homenaje al poeta se convierte en un nuevo Ave María.

* Como broche final, Alejandro Sanz cantando en catalán. Por ir probando, por irse superando día a día, digo yo. Para qué nos vamos a poner profundos: sin comentarios, paso palabro.

Si la pretensión es hacer un homenaje musical a uno de los mejores cantautores que tenemos no se hace esto. Esto es una putada de tomo y lomo. Parece, más bien, un intento de acercar al catalán a toda esa caterva de preadolescentes consumidores de OT para conseguir un número uno en los Cuarenta.

Y eso no es hacerle un favor a nadie.

Desde aquí le pido a mi estimado Antonio Marín Albalate que se aleje de esta patraña al menos tres kilómetros si no quiere engrosar la lista de óbitos por susto de muerte.

p.d. la foto la tomo prestada de www.luisgarciagil.com

Alguien me dijo recientemente que una de las diferencias entre Hitler y Franco era que Hitler era consciente de que los suyos se cargaban a la gente a diestro y siniestro, mientras que Franco no lo sabía. Hecho por el que intuyo que esa persona lo eximía de ciertas posibles responsabilidades y/o culpas.

Lo raro de todo es que no le cayó un rayo y la fulminó.

A veces, la naturaleza humana tiene estos misterios.

P.D. Por si nadie se ha dado cuenta, la foto de hoy está a la derechita.

Algunos pensarán que para lo pedante que a veces resulto es ilógico que me guste y me emocione tanto con Love actually. Yo también me lo pregunto a veces, para qué nos vamos a engañar, pero el caso es que me lo paso pipa y disfruto con esa peli. Será mi lado sensiblero, herencia, más que probable, de mi abuela paterna.

La cuestión es que en su prólogo la voz en off (lo que antaño se conocía por narrador) dice que durante el 11 de septiembre, todos los mensajes que salieron de los aviones implicados fueron de amor, y ninguno de odio.

Es hermoso todo eso. Luego viene la otra lectura. La de que sólo hay que ponernos en una situación así, extremadamente terminal, para que nos demos cuenta de lo que realmente importa.

Y es demasiado espantoso que nos tengan que poner en esas coyunturas para que nos acordemos de que tenemos la infinita suerte de que alguien nos quiere.

Resulta que van y te timan misteriosamente. No sabes cómo, pero cuando les cuelgas, has aceptado el paquete (ellos lo llaman pack) de teléfono, Internet y televisión con una oferta realmente sorprendente. Vas a la mesa, te pones a hacer cuentas y observas cómo la oferta se vuelve demanda y cómo te la han metido. Y bien. ¿Pero no eran gratis los tres primeros meses?

Como medida de protección se lo vas contado a todo el mundo. Ellos vienen enseguida para saciarte. En menos de lo que dices supercalifragilísticoespialidoso te han instalado todo y pones la tele. Repasas uno a uno los canales. Los que más te interesan no están, son no disponibles. Por la gracia de Dios. Llamas, demandas. Esa opción es más cara. ¿Cuánto? Muuuuuuchhhoo más cara.

Vale, pues me quedo con lo puesto.

Das una vuelta.

Nacional Geographic contándote lo cojonudos que son y cómo les ha cambiado la vida el premio Príncipe de Asturias. Dibujos Animados (no tienes niños) por un tubo. Ana Perla, vidente y reparadora de sueños. Don Erre que Erre con Paco Martínez Soria. Un Real Madrid – Racing de Santander. Anda esto podría ser interesante… Vas a la cocina a por una cervecita, aunque son las seis de la tarde. El Madrid siempre es el Madrid. ¡Pero qué hace tocándola Redondo! ¡La madre que…! Lo que el viento se llevó. Un emocionante partido de billar. Alguien que te vende un humificador en alemán. Y, por fin, fútbol en directo. Pero quién juega, si no conoces a nadie. El comentarista, con aire de estar narrándote la final de algo, te dice que el Toluca acaba de desperdiciar una oportunidad única para adelantarse a su rival, el Colo Colo.

Enhorabuena, eres un nuevo triunfador de TELE-PRIMOS.

Apagas la tele y tiras el mando al sofá. Te bebes la cerveza de un trago, mientras oyes que en la pared de al lado tu vecina tiene puesto el último de Alejandro Sanz a todo lo que da.

Te vas de compras. Habrá que ir pensando en otro regalo de Navidad.

Pues ya estás de compras. En Mercamona, primero. No quedan toallitas desengrasantes para la vitrocerámica, ni comida para los canarios. Es algo que recuerdas cuando pasas por el estante. Suena Alejandro Sanz. Ya sabéis: A la primera persona… En Máximo Tutti, en Esphera, en Estradovarios, en PDH, en TLC, en CSI, en ZTP… En todas también suena Alejandro Sanz.

¿Qué suena en El Palíndromo Inglés cuando vas a preguntar por el teleobjetivo para la cámara de fotos? Alejandro Sanz. ¿Qué suena en la tienda de los chinos cuando vas a comprar palomitas? Alejandro Sanz. ¿Qué suena en el taxi que has cogido para que te lleve a casa después de cuatro horas de compras? Alejandro Sanz.

Entras a la urbanización. Hay jaleo en el piso de arriba. Se ve que ya lo han alquilado. Hay gritos. Un hombre baja corriendo. Lleva una guitarra. Es Alejandro Sanz que va cantando A la primera persona…

Desde la ventana del segundo, Paz Vega está lanzando maletas y ropa sucia mientras contiene el llanto, que consigue contagiarte al final.

p.d. la foto de Paz Vega es de Pepe Botella, de www.pepebotellanovias.com

“A Rodríguez Zapatero le pasa lo mismo que a los retratos de Braque, que no se entiende muy bien hacia dónde miran porque un ojo lo llevan pintado en la frente y el otro en el cogote;”

LAURA CAMPMANY, ABC, 22 de Noviembre, 2006, pag.92

¿El hecho de que el periódico EL MUNDO ponga a la venta la segunda temporada del Doctor House es porque éste sabe algo del ácido bórico o porque, para ellos, es un tullido como ZP?

¡Gibraltar, español!

(Porque, en ocasiones, nos olvidamos de lo esencial, leñe).