RUA DOS ANJOS PRETOS

Hay tanta nieve entre nosotros.

Me he comprado un libro para dejar de fumar. Lo he hecho porque es la moda y todo el mundo habla maravillas de él, menos mi estanquero, que dice que eso son mamarrachadas y que el que tiene el vicio, tiene el vicio. Me he comprado también unos parches de nicotina, los mejores según mi farmacéutico, es decir, los más caros. Y me he puesto uno nada más salir de la farmacia. Lo llevaba estupendamente hasta que mi estanquero me ha dicho que eso tampoco funciona y que sólo es un engañabobos y un sacacuartos. Yo le he dicho que como que sólo, que eso son dos cosas y que debía especificar. Engañabobos o sacacuartos. Como estaba cantado que me iba a llamar imbécil de todas todas, he optado por decirle que era igual, que lo olvidara, que daba lo mismo, que no se preocupara y que se cobrara las piruletas y los periódicos.

Porque ésa es otra. Que me estoy aficionando, con el chupa chupa chupa chups para arriba y para abajo, que parezco una actriz porno amateur. Me gasto una pasta todos los días. Menos mal que lo que invierto en chuches lo ahorro en cañas, porque ya no voy a los bares. Total, en todos se puede hacer y yo me abstengo, es un compromiso con mi maltratada racionalidad, a ver si no voy yo a tener lo que hay que tener para dejarlo. Hasta ahí podríamos llegar. Pero para qué voy a ahorrar. Antes lo hacía para viajar, pero ahora… A ver a dónde voy, si sólo está prohibido en Irlanda e Italia, y me las conozco de pé a pa. ¿A los que me USAn ? Hasta ahí podríamos llegar, hombre !!! Así que tengo un cerdito ahorrador y no sé para qué, la verdad, cosa que no me estimula.

Para que se vea que voy en serio de veras, he regalado a Médicos sin Fronteras todos los ceniceros que había por casa, hasta los de la colección de ceniceros de bodas que había acumulado a lo largo de las innumerables e interminables bodas de mi familia. Hay que tener guasa para mandarle eso a una ONG seria, pero, qué queréis que os diga, los veo un poquito responsables de mis nuevos sinsabores.  Así pues… Por si acaso.

Todo iba de perlas, todos me preguntaban que cómo me iba, y yo les decía que se notaba, que estaba empezando a adelgazar, que me encontraba más saludable y con más energía para las oposiciones, a las que este año iba de cabeza y arrasando, ya iban a ver, hasta que mi madre ha venido a hacerme la limpieza exhaustiva del mes y me ha dicho que qué habia hecho con el cenicero de la boda de la prima Rosa. Y yo le he contado la verdad, pormenorizándole los motivos.

Pero si tú no fumas, tontol’haba, ha sido su respuesta.

Y todo se ha ido a la mierda de un plumazo. Y tengo otra vez la autoestima por los suelos, a cuatro patas, recogiendo los cachitos que quedan esparcidos de mi orgullo. Para algo que me estaba saliendo bien este año…

X.LSemanal. Dicen que su estilo recuerda a Paul Auster.

Eduardo Lago. Hay concomitancias superficiales. Tenemos en común la idea de Brooklyn. No tengo por qué defenderme. Lo admiro.

XL. Confiese : ¿le ha echado su amiguete Paul una manita para escribir Llámame Brooklyn ?

E. Lago: [Ríe] No, no, no. Verás. Hay un escritor joven, amigo mío, que le cuida la casa cuando él está de gira. Entonces, nos vamos allí y bebemos vino entre sus libros.

Etiquetas: sarah, dobai

Qué pena que los jóvenes no se hayan dado cuenta de su potencial, como pasa en Francia. Cogen un móvil, se mandan un mensaje estúpido para concentrarse a la hora de beber y ponen en jaque todo el sistema policial y gubernativo del país, y todos los medios de comunicación se giran hacia ellos y son el puto centro de atención. Y eso no lo saben explotar en su beneficio, sólo para quejarse de lo que los maltratan las autoridades porque no les dejan ingerir alcohol a sus anchas. Qué lástima que no comprendan nada. ¿De qué serían capaces si tuvieran algo de interés?
Pero poco se habla del otro macrobotellón, de aquéllos que se reúnen al otro lado de la orilla, sin alcohol y sin nada; sin papeles, sin saber incluso dónde están y por dónde tienen que ir, comprando GPS de segunda mano al doble de lo que se adquiere en El Corte Inglés uno nuevo durante la Semana Fantástica, viajando de noche en barquitas de pescadores que hablarían del Barco de Chanquete como de un Parador en mitad del océano. Pero, como nuestros jóvenes (lo gritan ellos a los cuatro vientos, no yo) están muy borrachos: ebrios de ilusiones y de corazones rotos, que huyen de un país que no ha sabido ni ha querido corresponderles, que no han sabido qué hacer con ellos. Es desolador no reconocerte en tu propia tierra, entender que tus raíces nunca van a rodearte. Y tener que salir corriendo del lugar que quieres.

Poco interesan las oleadas de emigrantes subsaharianos que están llegando a nuestras costas últimamente. Es un simple apunte de relleno en el noticiario antes de los fulgurantes e increíbles tiempos de Fernando Alonso, o del último susto de Beckham en los entrenamientos. Que el campeón español consigue sacarle casi dos segundos en Malasia por vuelta a Fisichella es un dato que nos hace soltar la emoción, madrugar o acostarnos a las tantas, mucho más que el otro viaje, la otra vuelta rápida del día, o de la noche, un cacuyo que surca a pocos nudos los miedos y las sombras de lo desconocido, todo por llegar a la meta, esa Europa angosta que cada día más se desmadeja y donde cotizan al alza, como si de un IBEX 35 se tratara, los viejos fantasmas y las crudas rencillas, el presidente bielorruso dando el último adiós al Carnicero Milosevic, Zaplana abriendo la boca, disfrazado de persona, Villepin firmando despidos.

En poco menos de dos semanas han arribado 843 subsaharianos a nuestras islas. Podrían haber sido más, pero 69 fallecieron en el intento. Y se cree que casi medio millón esperan en Nuadibú, en los improvisados boxes de la playa, con la puesta a punto de las motoras, cuyo precio se incrementa como aquí el del aceite, porque sí, y que ascienden a los dos mil euros. Nuadibú es el nuevo puerto, de donde las ilusiones salen, pero también el muelle donde los desangelados que han fracasado cuentan los minutos de trabajo que les falta para escapar, al menos intentarlo por segunda o tercera vez. Que se sepa, hasta la fecha, los que te financian estas exclusivas agencias de viajes son tan mafiosos como algunos directores de equipo o como algunos editores y no devuelven el dinero si no quedas satisfecho y eres deportado.
Y mientras que éstos se juegan el tipo todos los días por alcanzar una digna libertad, cuyo cúlmen podría representarse con una cerveza en una terraza de una playa española, haciendo como que se olvidan de que todos le miran su piel y que aspiran más fuerte de lo habitual para poner cara de asco al percibir el olor a negro y tener algo con lo que criticar un poquito más y quejarse de lo crudo que esta el país, nuestros jóvenes se dejan el tipo bebiendo y destrozándose la garganta y el hígado, exigiendo que, ya que nunca serán Fernando Alonso o Fernando Torres (ésos sí que son curros con futuro), les dejen apagar sus penas en la calle, porque el alcohol en los bares está tan caro que no es plan, que te sale por un pastón el finde y así no hay manera de pagar el Mini. Y luego nos miramos el ombligo con gusto, nos decimos ante el espejo lo guays que somos y nos hacemos una paja a nuestra salud. ¡Faltaría más, joder !

Etiquetas: macrobotellon