Yo venía hoy a hablar de otro Hache, del verdadero Hache, pero lo que son las cosas del directo. Me dije por qué no. Un poquito de publicidad nunca viene mal.

Y es que ha salido el último número de la revista HACHE, que ya va por el tres, lo que tiene un mérito, siendo una publicación anual.

HACHE es la revista que todos los que hemos participado en fanzines o en proyectos de esa índole de cierta entidad siempre hemos soñado y firmaríamos con los ojos cerrados y con contrato basura tipo editorial de provincias. Y la firman Héctor Castilla, que se dedica a la edición, y Cristina Morano, que tiene una mano exquisita para el diseño. Podría tirarme horas contando excelencias de la poesía de ambos, sobre todo de Cristina, que es una de mis debilidades desde LAS RUTAS DEL NÓMADA (Universidad de Murcia, 1996) y los tiempos de Thader, pero creo que no es el momento. Otro día mejor.

La encontré (HACHE) en una librería que en una época fue mi segunda casa y siempre que regreso a Murcia me doy una vuelta para visitar estanterías y para reírme un rato con Alfonso, que me guarda puntualmente doscientos ejemplares del último premio planeta o la autobiografía del político de turno. Como cotilleo, me contó en la última que Alfonso Guerra es un fan de nuestro admirado Eloy Sánchez Rosillo, y que en su última publicación le ha dado por añadir unos versos del magnífico “Aviso para caminantes” del poeta murciano.

Para los que vayan de listillos he de decir que yo no participo en ella en este número. Pero sí algunos amigos que son poetas y muchos poetas que son muy interesantes. Si en el número primero (abril 2004) nos sorprendieron con los poemas de Concha García, Antonio Aguilar, José Daniel Espejo y Javier Marín Ceballos, en el segundo (marzo 2005) resaltaría los poemas de Elena Medel, Ana Gorría y Jose Óscar López.

 Para el tercero, ninguna mejor muestra que este botón, de nombre “Pacífico”, y que lo firma un tal Juan de Dios García Gómez, que siempre está sorprendiendo. Si hubiera dos o tres apasionados de la literatura como él en cada país, otro gallo nos cantaría: 

PACÍFICO

¿Querías conocer parajes con un pasado maldito? Si vas por allí verás todavía casas de madera y techos de paja, pero no verás madres que regresen de la ciénaga con canastos de fruta sobre sus cabezas para la familia. Encontrar algunos árboles de mango es la fortuna del día; hay montes que cruzar entre la maleza y arroyos turbios para alcanzarlos. Ya no quedan muchachas que azoten la ropa contra las rocas de un riachuelo. La guardan en baúles cerrados que se pudren en sus alcobas. Es un lugar donde hubo palmas, gritos, alegría contra tambores de persecución. Queda el silencio, una soledad que aprieta los dientes. 

¿A qué acojona que alguien venga por detrás y escriba tan bien?

Así que ya sabéis dónde encontrar buena poesía para este verano que se presenta con tantos anticiclones y tantos eventos deportivos, creadores de disputas y de discusiones en los chiringuitos. Información para comprarla: morano@wanadoo.es

Volvemos a las andadas. Poco cine y poca literatura por motivos vacacionales y pocas ganas quizá por el calor, o por la máquina que me acompaña en mis sueños, que cada día más me gobierna y me pide que nos quedemos juntos otro ratito y yo no sé cómo decir que no.

Poco cine y malo, si exceptuamos la revisión de Pedro Almodóvar, que coincidió con el premio de Cannes y una de mis comedias favoritas, comedia de culto con un inconmensurable Bill Murray, que muchos conocerán por el otro título, más coincidente con el original: “El día de la marmota”.

LA INTÉRPRETE

X-MEN 3: LA DECISIÓN FINAL

REVISIONES:

HABLE CON ELLA

STAR WARS III: LA VENGANZA DE LOS SITH

ATRAPADO EN EL TIEMPO

En lo que respecta a la literatura, dos libros soberbios remarco en negrita. Lo demás, muy interesante, como la revista, pero sin fotos.

Maram AL-MASRI, Te miro

e. e. cummings, xix poemas

Gabriel GARCÍA MÁRQUEZ, Memoria de mis putas tristes

Amelia NOTHOMB, Cosmétique de l’ennemi

Agustín FERNÁNDEZ MALLO, Joan Fontaine Odisea

RELECTURAS:

Javier EGEA, Paseo de los tristes

Eduardo MENDOZA, Sin noticias de Gurb

Simona VINCI, De los niños nada se sabe

Todo el mundo, todos los suplementos culturales se han liado la manta a la cabeza. Sin conocimiento, como el que va a una boda judía. Puntuales, cada verano proporcionan una lista de mamotretos ideales para que se te pegue la carne rojiza a la toalla en una playa, a una media de treinta y cinco grados. Y este verano no va a ser menos. Se podrán hacer fotografías del último engendro de Dan Brown con algún Potter junto a castillos de arena derruidos por un pie descuidado. Y quién sabe si algún avispado se llevará a Auster o algún melancólico a Oé, porque de alguna manera hay que seguir la fiebre de los mundiales.

Para los que no tengan esa suerte (el verano es demasiado largo, a pesar de nuestros esfuerzos de hacer nuestras vacaciones únicas), la Rua les propone la mejor de las lecturas.

Porque, mis queridos impacientes, YA HA SALIDO EL COLOQUIO DE LOS PERROS en su edición de verano.

Sí, sabemos que sois exigentes y que no os vale cualquier cosa. Por ello os hemos dado:  En la sección de CANUMFORA, poemas de:

Carlos Vaquerizo, Fulgencio Martínez, Edwin Madrid, Guillermo Olagüe, Antonio Aguilar Rodríguez, Álvaro Valverde, Jacinto Castillo, Antonio Cabrera, Care Santos, José Luis Gómez Toré y Ángeles López 

Ya sé, ya sé. Os sabe a poco. Por ello hemos entrevistado a:

Miguel Ángel MUÑOZ, por su nuevo libro “El síndrome de Chejov”;

a Pablo GARCÍA CASADO, que nos ha regalado un inédito de su futuro libro;

al siempre lúcido Miguel D’ORS;

y una bola extra: Eduardo MOGA.

Para los amantes de la música en todas sus fórmulas entrevistamos a la gran voz de Pasión VEGA, al dj Dick EL DEMASIADO y a Xabel VEGAS, de los inigualables MANTA RAY. ¿Qué queréis más? A ver qué se me ocurre. Un momento: ¿He dicho ya que en la sección IDEAFIX de cómics hemos entrevistado a Miguel REP y a Jesús CUADRADO? ¿Y que en LA ESPAÑOLA INGLESA hemos traducido a Tarso DE MELO, Helena ORTIZ y Sankhya GHOSH? 

Para los desocupados que se han quedado con ganas ofrecemos cuatro cuentos antológicos de Antonio OREJUDO, Teresa DOVALPAGE, Salvador LUIS y Orlando MAZEYRA. Y, mira por donde, nos arriesgamos con una buena novela: “Los colores de Inmaculada” (Premio Cáceres de Novela), de MORI PONSOWY.

Hemos incluido artículos prohibidos en programas como CUARTO MILENIO de Vicente Luis MORA, Enrique GARCIA DIEZ, Mariano DE PACO; Adolfo MARCHENA y el SR. CURRI hablan de las conspiraciones del cine; Santiago GIRÓN nos demuestra los códigos de los tebeos para descifrarnos que los autores también son personajes; y Alfonso GARCIA-VILLALBA de la blogomaquia y sus enigmas.  

Y TODAVÍA NOS GUARDAMOS ALGUNA SORPRESA. 

Así que pinchad aquí y dejaos llevad:

www.elcoloquiodelosperros.net 

¡Ay, Salinas! ¡Porque la CULTURA puede ser MARAVILLOSA!

En exclusiva en EL COLOQUIO DE LOS PERROS.

Y totalmente GRATIS.

Siempre es lo mismo. Que ya se sabía, que esto iba a pasar algún día, que ya se había producido algún siniestro con anterioridad, que los sindicatos lo habían denunciado, que se podía haber hecho, al menos, el esfuerzo de evitarlo.

Y luego las razones científicas. Que si el maquinista, que si se circulaba al doble de lo establecido, que los frenos eran FAP y no ATP, que fue pura mala suerte el hecho de que se llegara a una zona abierta, donde los vagones perdieron el apoyo de las paredes…

Para qué seguir.

Aprovechando que aún el Mundial de Fútbol sigue en pie, nos agarraremos a la máxima del Balones fuera como a un clavo ardiendo.

Todos los involucrados salen en los medios de comunicación para dar sus condolencias y sus concienzudos razonamientos.

El consejero de Infraestructuras dice que el fallo humano no se podrá confirmar por la muerte del maquinista y hace gala de su profesionalidad (la del fallecido, la suya no se pone en duda, él no conducía, ni ha cogido el metro en mucho tiempo).

Vamos, lo normal.

El circo de la sangre, que el Cristianismo – cuando después de años de lucha intensa consiguió establecerse y hacerse con el poder - prohibió en Roma por pagano.

Pero quién es el guapo que se acerca ante los féretros y las tumbas y les dice a los más de cuarenta muertos: Sí, yo puse mi granito de arena para que tú la diñaras de manera tan absurda y sufrieras el horror más indecible, el dolor final de lo evidente, de lo ya inevitable.

¿Quién es el guapo que tiene ese par para asumir su parte de culpa?

He dejado la tele encendida. Ha comenzado el tour. Detrás de Perico Delgado había un toldo con publicidad de Paul, una pastelería antiquísima de Francia, fundada en 1889 en Lille, que tiene sucursales extendidas hasta en los aeropuertos y es toda una institución al otro lado de los Pirineos.

Me ha invadido la nostalgia. Menos mal que en septiembre regresaré a Paris unos días. He decidido ir a ver cómo han dejado el reabierto Petit Palais (www.petitpalais.paris.fr), el renovado Musée de l`Orangerie (www.musee-orangerie.fr), donde estaban en su primer origen las extraordinarias nympheas de Monet, fruto inconsciente de una enfermedad visual. Y allí han vuelto a ser llevadas. Junto a la impresionante colección Jean Walter-Paul Guillaume. Por último, la apertura del Musée Branly (www.quaibranly.fr), que promete convertirse en una de las atracciones de ese arrondissement, sin olvidarnos, es imposible, de la Tour Eiffel y les Champs de Mars.

Pero es casi seguro que lo primero que haga sea ir a Paul a tomar algo. Alguno de sus maravillosos pain au chocolat, de sus chouquettes, sus macarons, de sus panes… Algo, por misérrimo que sea. Hay que acompañarlo con el capuchino que se gastan. Particularmente, mi favorito es el Paul que hay en una esquina de la plaza del Hôtel de la Ville, o Ayuntamiento para nosotros. Si van, que se lo recomiendo vivamente, acérquense a su saloncito para no fumadores.

Seguro que me agradecerán ese pequeño momento de placer cotidiano.

Y, después de esto, me ofrezco a cualquier editorial que se precie, para hacer una guía de París irrepetible, a un módico precio.

Tengo siete años de experiencia en viajes a París y una mujer a la que amo que es de por allí. Cada uno le enseña secretos de la ciudad al otro. Secretos ocultos del otro.

Creo que en eso se basa también el amor. Y el turismo, tal y como lo entendemos, es otra forma de aprender a amar.

ADENDA: ¿Cuántos alumnos recién aprobados selectividad sabrían analizar sintácticamente la frase: “Pero es casi seguro que lo primero que haga sea ir a Paul a tomar algo”? Daré una pista: PAUL NO ES EL SUJETO. ES UNA PASTELERÍA.

(Adenda dedicada a mi tan querido como estimado profesor José María Jiménez Cano)

Ay, mi padre, ésta sí que no me la esperaba. Lo prometo.

A raíz de un email masivo recibido hoy, descubro una tonta polémica que se dio en medios de comunicación sensacionalistas (el mundo on line) y otros blogs de diversa índole, amigos de la literatura de Dan Brown. Esta polémica tiene ya casi un año, por lo visto, así que da una referencia exacta de lo que me importa a mí este chico.

Y, sin embargo, me veo aquí rompiendo una lanza en su favor. Qué cruz. A ver si se estira el amigo y me paga una copichuela.

Reconocido queda que la memoria histórica que tiene la mayoría se para en momentos cumbres: El 12-1 a Malta y la cagada de Arconada en la final de la Eurocopa del 84 contra Francia. Si me apuran, algunos dicen que una vez vieron tanques en Valencia y se quedaron extrañados, les parecía raro porque no era la celebración de las fuerzas armadas, sino un frío día de invierno.

Resulta que la gente se mosqueó un poquito con el autor estadounidense por la imagen que daba de una España tercermundista en 1995, en su primera novela escrita, cuando ni por mucho se imaginaba que sería uno de sus personajes el abominable actor de las nieves Tom Hanks. Aseguraba el cafre que la Sanidad pública era una mierda, que las fuerzas de seguridad estaban corruptas y que las telecomunicaciones funcionaban como el culo.

¡Qué barbaridad! ¡Cómo es posible que diga eso de nuestro país! Si lo hubiera dicho Toni Morrison o Joseph Brodsky pues no hubiera pasado nada, porque no los leen ni en sus casas, siendo los dos premios Nobel. Pero como lo ha dicho el creador de ese error humano llamado EL CÓDIGO DA VINCI pues hay tema. Vale que el muchacho diga sandeces, pero él ya mismo es una sandez con patas.

Venga, el que esté libre de pecado que lance la primera piedra. A ver, situémonos en los años posteriores al 92, donde íbamos a comernos el mundo con la Expo y las Olimpiadas Catalanas. Fue más o menos unos meses después de que Salinas fallara aquella oportunidad ante Italia en los míticos cuartos. Para que nos centremos. ¿Vale?

¿Quién ha sido el guapo que no ha dicho alguna vez que la Sanidad era una mierda, que el Gobierno y sus ejes de gobernación estaban corruptos y que las Comunicaciones eran una porquería? ¿Tengo que recordar a qué velocidad iba la línea de Internet, que no había adsl y que sólo teníamos a Telefónica?

¿De verdad a las alturas que estamos se tiene que recordar todo eso?

País, que diría Forges.

Somos adictos a la queja.

Y Dan Brown, un memo potencial que dignifica la ignorancia, haciendo de ella un don.

A los que argumentan que leen sus novelas por pasar el rato y porque es de usar y tirar, les recomiendo otro tipo de literatura del absurdo, “Esperando a Godot”, y a sus protagonistas, Vladimir y Estragón, memos entrañables.

p.d. La foto es de Henri CARTIER-BRESSON, genial autor fallecido en 2004.

   Era un día feliz, como suelen ser los jueves desde que un periódico nacional decidió acompañar los jueves con un dvd de House, la serie del actor Hugh Laurie, del que me enamoré perdidamente en Los amigos de Peter (1992), de Kenneth Branagh (director del que, sin duda, prefiero In the bleak midwinter, de 1995) y al que idolatré tras su papel de marido ácido-pero-compasivo en Sentido y Sensibilidad de Ang Lee.

Y acababa de ver los dos capítulos de un tirón y sin publicidad, en versión original, cuando ha salido tele-hinco por ahí con una versión nacional de aquella telenovela de éxito que fue la de la secretaria fea que amaba al jefe hermoso y apolíneo y que gracias a la ayuda de un equipo de guionistas más simple que los del Telecupón y de Corporación Dermoestética (www.corporaciondermoestetica.com), conseguía ser la más guapa y tirarse al jefe.Muerto de la curiosidad por saber cuánto le pagaban como secretaria de dirección he aguantado unos segundos el off. Le ha confesado al que imagino sea su chico que sólo 1000 euros. Y él ha puesto el grito en el cielo ante esa misérrima cantidad…

Ahí ha sido cuando me ha dado el patatus y el baile de san-vito. Primero, el ataque de risa, obviamente. ¿1000 euros en una empresa privada por ser una secretaria? Ay qué risa tía Felisa. ¿Y eso dónde? ¿En Londres, por lo menos? Porque por aquí, por la península como que me da un poco de risa.Qué feliz sería si me llegaran al menos cinco comentarios de gente que cobre eso por ser secretaria. En los tiempos que corren, pordios…

¡Pero si eso lo cobrarán dentro de poco los directores!

Señores de tele-hinco a ver si se dan una vuelta por la blogosfera de los sueldos y les dan un tirón de orejas a sus guionistas. Así no van a ninguna parte.

Y que vuelvan las Mamachicho. Eso sí que era televisión y no lo que hacen ahora. 

 Hay noticias y noticias. Noticias que esperas y otras que vienen volando de no sabes dónde y te agarran el pecho y te dejan un dolor de mil demonios y hacen que te quedes sin habla y que tengas que repetírtela mil veces antes de darles crédito, mientras otra parte de ti, la que se ha quedado en calzoncillos, está como en la tierra de los descréditos y abonar allí algo tan execrable no es difícil. Pero basta con que cierres los ojos y sigas notando ese dolor extraño para que comiences a darte cuenta de que el dolor va a seguir ahí y que va a instalarse por una temporada.

Susanne me explica hoy el motivo verdadero de su nuevo look.

Susanne fue uno de los mejores encuentros que hubo en aquel verano irrepetible de Granada. Por aquella antigua residencia de monjes de celdas extrañas y mal hechas éramos vecinos y, a menudo, cada uno amanecía con una nota del otro en la puerta para desearnos una buena jornada. Eso de conectar casi mejor con gente de otras culturas y usos tan diferentes a los nuestros era algo tan novedoso para mí que pronto supe que echaría de menos aquellas noches entre germánicos, galos o italianos departiendo de las trivialidades más interesantes.

Afortunadamente, la vida ha querido que mantenga el contacto con unos pocos de todos los que pasaron por allí. De alguna manera o de otra seguimos vigentes en el otro y eso es para mí fundamental, porque una parte de lo que soy, no sé exactamente qué porcentaje, se lo debo a ellos.

Pero ya lo dijo Vallejo, todo eso de los golpes y demás, que por mucho que lo intentemos los que hemos llegado después no vamos a superarlo en esos menesteres de versos tan crudos. A veces vienen como misiles a por ti y no sabes cómo apartarte y, como en las películas, sólo te paras a ver la que ha de caerte encima.

Susanne me dice que no me preocupe porque sabe que voy a preocuparme.

Susanne, que un día fue la princesa prometida (un día tan lejano del que ninguno de los dos ya nos acordamos), pero de todo aquello nos salvó una profunda amistad y un respeto mutuo.Aquella fotografía que nos mandó era una llamada de socorro, con una sonrisa amarga, circunstancialmente amarga. Una sonrisa que , por unos momentos, no fue la suya, resplandeciente ante lo cotidianamente hermoso de la vida. Esa es la sonrisa que, desde que la conozco, siempre la ha acompañado.

Susanne me dice que son tiempos extraños y que cuando termine la lucha volverá a vivir. Más que antes, asegura.

Más que antes. Eso deberíamos repetirnos todos los días al despertarnos. Voy a vivir más que antes.

Yo te prometo, Susanne, que por ti me propongo hacerlo. Vivir más que antes. Como tributo a tu esfuerzo y a tu lucha.

Y perdóname si la próxima vez que nos veamos te abrace más fuerte que nunca.    

El domingo tuve la suerte de poder disfrutar de un sol terrorífico en el Parador de Jarandilla de la Vera.

Para sofocar el calor soberano que nos regía, entramos al bar a tomarnos algo con lo que disimular los sudores. En la mesa de al lado, una familia endomingada hacía lo mismo que nosotros. El abuelo no dejaba de explicarle cosas a su nieta, que asistía al espectáculo de escucharlo con incontrolados movimientos.

Yo pensé en los míos, y en las historias que mi abuelo paterno me contaba. Historias de la guerra desde un punto de vista partidista, heridas de guerra que salían por su boca con el rencor propio del que no olvida. Todo se olvida menos el hambre, decía.

Las historias del abuelo continuaron. A cada hecho que evocaba le daba un toque preciso de narración y era grato tenerlo de fondo, mientras nosotros departíamos de bodas cercanas y yo aprendía un rápido curso de fotografía.

Hasta que el abuelo se puso a recordar la gran hazaña del General Moscardó en la defensa del Alcázar de Toledo y habló de los malos que no paraban de asediar. Hasta que John Wayne vino a liberarlos a finales de septiembre del 36.

Los malos.

Comprobé la fecha rápido en mi reloj. Seguíamos a 2006. No habíamos retrocedido en absoluto. Y ese hombre hablando de los Malos.

O tempora! O mores!

p.d. para más información sobre el tema les recomiendo la página www.generalisimofranco.com (que no tiene desperdicio), y de donde he tomado prestada la foto.

Sábado de julio. Una piscina dentro del panorama netamente español. Calor de justicia, casi abusando de nuestra cordialidad. Los fines de semana hay más gente, ya se sabe. Una pareja besándose, expresándose. Unos cuantos, llamados al decoro, deciden que aquello atenta contra la moralidad. Y se lían a patadas, golpes y a practicar el santísimo y saludable arte de la lapidación de la manera más satisfactoria que ellos conocen. Hacer ejercicio siempre está de acuerdo con la ya famosa “operación bikini”.

Entre apaleamientos varios y alguna que otra contusión por impacto de piedras, dejan a la pareja prácticamente para una urgencia. Sobre todo al chico.

Nadie hace nada. Sólo decir en voz baja: se veía venir. Y: si es que son unos vándalos. Alguno apunta: a mí ya me han robado tres veces este mes; no digo que sean ellos, pero.

Hasta ahí todos con la boca abierta, espantados. Seguro que alguno que lea esto también. Si no hubiera localizado el particular evento, muchos pensarían que se trataba de un conflicto más, el enésimo, en Oriente Próximo.

Ahora es cuando dejo un pequeño apunte: la pareja estaba compuesta por dos chicos.

Y ahora, que levante la mano el que haya pensado: ah, bueno, siendo así, pues… A ése le agradecería que no volviera a pisar esta rua.

p.d. La foto está sacada de www.musee-rodin.fr y pertenece a la hermosa y célebre escultura “Le baiser” de Rodin. Según se dice, los autores son Erik y Petra Hesmerg.

 Deleitarse en la más perezosa de las actitudes perezosas.

Leer algunos versos de Juan Ramón y de Ricardo Reis, vaya par.

Disfrutar de esa doble sesión de House que te traen los jueves.

Sentarte en tu mesa de trabajo a holgazanear, leyendo a los amigos o escaneando fotos ya ancianas, que te traen momentos y lugares que casi cuesta ubicar.

Demorarse.

Fregar los platos.

Dejar que suenen los Pixies.

Esperar a que tu otro yo regrese del trabajo y encontrarte en su boca.

Preguntarle cómo ha ido todo, que será igual que siempre.

Abrazarla pese al calor. Disfrutarla esas breves horas antes de ir al trabajo.

Amar, pero que parezca que no haces nada.

Como si tal cosa, pero afianzándote más en ella y en la vida.

Whit your feet in the air and your head on the ground…

  No es que yo prefiera Dinamarca, sino que es el país que más feliz vive, incluso por encima de nosotros. Hace unos años pedí trabajo allí, en Aarhus, porque se cobraba un pastón y se trabajaba tan poco que hasta a mí me apetecía. Y eso que a mí lo de trabajar me apetece menos que a Jesús, que se inventó lo de los milagros y las multiplicaciones para no tener que dar un palo al agua.

Como nunca he ganado nada (si exceptuamos dos o tres concursos de diversa índole y estofa y una licenciatura), y menos con el trabajo, pues me he embarcado en una tonta propuesta del periódico digital de Extremadura, que se llama originalmente HOY, y he metido tres fotos para ganar un viajecito. Aunque no sea a Dinamarca, salgo de la Península, que ya es algo.Y aquí es donde os pido un poquito de ayuda. Entrad a la página (http://www.hoy-digital.com/fotoverano/index.php) os ruego. Que votéis mis fotos como si fueran cojonudas os suplico. Como recompensa, yo os prometo a todos postales y kilos de mojo picón tinerfeño, además de una gratitud insoportablemente eterna.

Para que no os equivoquéis y le endoséis el voto a otros, las fotos van con mi nombre y sus títulos son: 

1.      PURO TEATRO (localizada en Faro, Portugal)

2.    LA LECCIÓN DE MÚSICA (localizada en Ciudad del Vaticano)

3.     LA JEUNE DU PONT DES ARTS (localizada en París) 

No tienen pérdida, porque son de lo más pedantes, acordes (como ya sabéis) con mi personalidad arrebatadora.

Para que lo tengáis más fácil, os dejo una aquí y en lo sucesivo ilustraré las demás.

Gracias por adelantado.  

  Imaginemos que es uno de esos días en que te apetece llorar. Quieres hacerlo y no sabes cómo. No te apetece pelar cebolla, por tanto. Te gustaría que fuera algo más emocional y sincero. Y nada tiene eso que ver con el hecho de que te hayan hecho tragar un cd enterito del best of del genial Georgie Dann (www.georgiedann.com). Nada de eso, no.

Pues no tienes más que tragarte LAS INVASIONES BÁRBARAS.

Te aseguro que te dejará k.o. tanto hedonismo y tanto amor a la vida en apenas cien minutos de metraje. Si no te deja antes patidifusa el alto grado de los diálogos.

Hacía años que iba detrás de verla. Hoy la encontré en el Carrefour a siete euros. Me la llevé junto a Delicatessen y Bowling for Columbine. Total, 20 con 90. Gracias Emule por hacerlo posible.

Y no me defraudó. Una delicia.

A veces, resulta que no hay que matar al padre para hacer buenos guiones y tener talento.

Bueno, a lo mejor sólo un poquito.

No me den las gracias por la recomendación. De momento, son gratuitas.

Si eso no te vale, date una vuelta por las declaraciones de Landis, el flamante campeón del tour 2006, asegurando que su madre de pequeñito ya lloraba por esos nivelazos de testosterona que se gastaba el niño. Seguritico que de mayor tendrás problemas con esa mierda, le decía. Ay, madres. Menos mal que nada más que tenemos una… Para no tener que repartir todo nuestro amor, me refiero.

¿A estas alturas del cuento, quién va a creer al tonto de Landis, porque mira que tiene cara de tontolhaba?

Eso sí que es para llorar... 

No, lo del Líbano no me vale. Bastante millones de millones de dólares se han gastado ya todos los Gobiernos occidentales y occidentalizados para inocularnos contra ese tipo de injusticias de mierda. El que se queje más de la cuenta, ya saben: sólo quiere salir en la foto. 

¿Ven como todo tiene relación en esta vida? Pues en este blog también. Se empieza con Las Invasiones Bárbaras y se termina acordándose uno de cada madre de los israelíes. Con todo el antisemitismo que eso conlleva, como dice Mastronardi.

Ya me salió la vena joputa. Si es que...

Algún listillo saldrá con lo de: ¿Y qué tiene que ver Georgie Dann en este berenjenal? Pues eso digo yo... A ver, a ver... Y qué tal queda resaltar que él cantó aquello de Bailemos el bimbó... / Que está causando sensación / Con esa melodia que te va / Derecho al corazón. / Verás que fácil es / Bailar bimbó / Y para siempre en tu
Recuerdo quedará / bailar bimbó