RUA DOS ANJOS PRETOS

Más o menos, ése es el tema de una foto de mi buen y admirado amigo José Manuel, que recientemente hizo en una de sus visitas a Mérida. Ahora, imagino, alguna de ellas habrá que se haya visto en la tesitura o en la obligación de aparecer en vía pública y manifiesta manifestación en contra de una ley socialista, portando pancartas de todo tipo.

Desde siempre, la figura de la monja es la que siempre me ha reportado más simpatías dentro de la laberíntica jerarquía de la Iglesia, predominantemente masculina, aunque en España seamos muy marianos. Eso de entregar la vida a un Dios, al fin y al cabo, un hombre me resultaba muy curioso. Hacían lo mismo que las que se casaban, no más que diferente : casarse con un Hombre. Pero tenían su encanto : hacían pasteles, casi siempre divinos y se dejaban crecer el bigote, para no levantar el deseo de los desaprensivos.

No sé yo como se instruye a estas personas del clero a salir en una manifestación, o quién les obliga, porque no creo que tengan poder para decidirlo por sí solas. Venga, me manifiesto, como los espíritus y fantasmas. Pues no lo veo. Alguien habrá que les diga que por el bien de la comunidad religiosa y española sería conveniente que usted agarrara esta pancartita de nada que le hemos preparado y salga a la calle a decir que esta boca es mía

La pancarta se las dieron unos señores con unas siglas que parecen de conclave futbolístico : la CONCAPA o algo así. Yo es que andaba fuera, nada de esto sale por la prensa internacional y más con esa guerra civil que algunos buscan para Francia. Pero supe que Rouco había salido diciendo a los suyos que acudieran en masa a apoyar a la Iglesia frente a este nuevo insulto de los gobernantes. Yo no, dijo muy digno, porque estoy viejo y tengo una imagen pública, pero vosotros... Y allá fueron las monjitas a la carrera a ayudar en los nuevos ministerios como siempre lo han ido haciendo.

Hace ya mucho que todo se sale de madre, que estamos absortos en una espiral de despropósitos y lo ridículo nos gobierna cada día y en cada esquina.

No entiendo por qué a la Iglesia le da ahora por manifestarse. Quizá todo sea una cuestión económica, no de creencias. Quizá sólo sea una cuestión de creencias y eso ya sería lo patético. Lo más patético. No vi obispos manifestándose en contra de la guerra de Irak, ni contra el terrorismo islámico - a algunos contra ningún tipo de terrorismo - cuando nos machacó aquella mañana en Atocha. Y los veo manifestándose ahora a favor de las verdaderas doctrinas y teorías caducas. No sé, me desborda pensar que la vida para ellos sea menos importante que ciertos prototipos familiares : un hijo engendrado en una entidad familiar heterosexual ciento por ciento, estudiando una religión cristiana obligatoria, y que pueda ir años después de su adoctrinamiento a miles de kilometros a realizar cruzadas por unos pocos millones de dolares que, evidentemente, iran a enriquecer a otro país. Me cuesta creer que eso sea todo, que por ahí vayan los tiros. Porque he conocido a gente de esa comunidad cristiana que están muy por encima de lo que la gente haga con su vida, que se case o viva con quien quiera, que eduquen a sus hijos con determinados ideales, pero que se pasan la vida entregando sus acciones a los demás. Porque ellos no se merecen nada de lo que está sucediendo estas semanas con la LOE, no se merecen que su buen hacer se politice ni se ideologice.

Es que son brutos estos italianos hasta para entrar en coma. Resulta que una mujer se ha despertado misteriosamente de uno, que le hacia compañía y la dominaba durante un porron de meses. Hasta ahí, todo perfecto. Qué alegria para todos que esta buena mujer regresara a su realidad cotidiana, a sus desayunos, a alimentar sus ilusiones, a respirar el aire que queda tras la lluvia y a recordar que el invierno no es demasiado duro porque siempre, detras de él, inexorablemente, habrà de arrivar la primavera.

Los médicos, para comprobar su mejora, van y se ponen a hacerle preguntas. Ya se sabe, las tipicas : quién eres, de dónde eres, a qué dedica su tiempo libre, etcétera. Vamos, como en una fiesta erasmus, pero sin cointreau ni red bull. Ella no responde. No es que no lo sepa, es que tiene amnesia, o eso dicen los médicos. Hasta ahí, normal, ya digo. Es una pena, pero el proceso de la amnesia se va expandiendo y cuanto más preguntan, menos responde. No acepta ni el comodín del público, que intenta ayudarle a recordar quién es cada uno. Sin embargo, en un momento dado - imaginamos que viendo la tele u hojeando un periodico de tirada nacional - aparece Silvio. Para el resto del mundo, Berlusconi, es obvio ; pero para ella era Silvio. Como para los cubanos Silvio es Silvio, pero con otro sentido. Que lo reconoció, quiero decir. Cuando los del hospital la escucharon no daban crédito. Era un milagro, que no saben a quién adjudicárselo, porque estábamos en pleno proceso de elección de Benedicto XVI (para los castellanos, Benito) y la cosa estaba tensa, porque todos temíamos que saliera elegido. A esta señora le daba lo mismo, porque tampoco recordaba al anterior, sólo hablaba de su sacratisimo Silvio, el más pío de Italia.

Claro, los medios de comunicacion han tomado esta pequeña anécdota y la han enarbolado por medio mundo, saliendo en todos como una frivolidad más de la sociedad actual. Nadie se ha molestado en pensar por qué esta mujer recuerda a semejante sinvergüenza y no sabe cómo se llaman sus hijos o su marido, en caso de que los tenga. Pero el cerebro humano, a pesar de la revista quo y sus esfuerzos, no deja de ser un misterio. Siempre termina sorprendiéndonos. En algunos casos, por el escaso uso que algunos le dan ; en otros, por su uso indebido, que conducen a teorías irrelevantes y guerras innecesarias ; los que lo utilizan en serio y se ponen a trabajar duro, acaban pagando facturas irremediables, como dicen que Nobel se atormentaba cada vez que se le hablaba de la dinamita.

Por mi parte, el hecho de que esta mujer sólo recuerde a Berlusconi no me parece otra cosa que una reflexión que deberíamos hacer sobre el uso y el abuso de los mass media que todos hacemos, de las horas que la soledad nos hace permanecer delante de la tele, la radio o internet. La soledad que te aleja de todo, de tu familia y tus amigos, que conduce a la melancolía, camino éste que concluye en la locura, como bien aprendí hace poco en una maravillosa exposición parisina. Algo que también hace que los hijos de mis amigos conozcan mejor la biografía de Ronaldinho que la de otros muchos que sí se debiera admirar de verdad por sus obras. Afortunadamente la mejor lectura que se puede hacer, por ejemplo, en el resto de los países de esta pobre mujer es que, de haber sido, es un suponer, española, se hubiera puesto a recordar a Rajoy o Ana Rosa Quintana. Y eso duele. Eso sí que duele.