Un amable vecino de esta rua me ha acercado esta noticia, pues sabe de mi boicot (véase EL DÍA QUE MURIÓ UN PAÍS , del pasado 4 de septiembre) a cierto diario.
¿Tendrá algo que ver mi particular batalla de no leer ese diario pseudo-liberal que hay por ahí con esa caída?
Espero que no, sinceramente. Tanto poder en mis manos podría quemarme. Pero algo me da que se están poniendo nerviosillos.
Pues ya estás de compras. En Mercamona, primero. No quedan toallitas desengrasantes para la vitrocerámica, ni comida para los canarios. Es algo que recuerdas cuando pasas por el estante. Suena Alejandro Sanz. Ya sabéis: A la primera persona… En Máximo Tutti, en Esphera, en Estradovarios, en PDH, en TLC, en CSI, en ZTP… En todas también suena Alejandro Sanz.
¿Qué suena en El Palíndromo Inglés cuando vas a preguntar por el teleobjetivo para la cámara de fotos? Alejandro Sanz. ¿Qué suena en la tienda de los chinos cuando vas a comprar palomitas? Alejandro Sanz. ¿Qué suena en el taxi que has cogido para que te lleve a casa después de cuatro horas de compras? Alejandro Sanz.
Entras a la urbanización. Hay jaleo en el piso de arriba. Se ve que ya lo han alquilado. Hay gritos. Un hombre baja corriendo. Lleva una guitarra. Es Alejandro Sanz que va cantando A la primera persona…
Desde la ventana del segundo, Paz Vega está lanzando maletas y ropa sucia mientras contiene el llanto, que consigue contagiarte al final.
p.d. la foto de Paz Vega es de Pepe Botella, de www.pepebotellanovias.com
Algunos pensarán que para lo pedante que a veces resulto es ilógico que me guste y me emocione tanto con Love actually. Yo también me lo pregunto a veces, para qué nos vamos a engañar, pero el caso es que me lo paso pipa y disfruto con esa peli. Será mi lado sensiblero, herencia, más que probable, de mi abuela paterna.
La cuestión es que en su prólogo la voz en off (lo que antaño se conocía por narrador) dice que durante el 11 de septiembre, todos los mensajes que salieron de los aviones implicados fueron de amor, y ninguno de odio.
Es hermoso todo eso. Luego viene la otra lectura. La de que sólo hay que ponernos en una situación así, extremadamente terminal, para que nos demos cuenta de lo que realmente importa.
Y es demasiado espantoso que nos tengan que poner en esas coyunturas para que nos acordemos de que tenemos la infinita suerte de que alguien nos quiere.
Demostrado. El lujo cada día está más caro. Es más, me atrevería a decir que está por las nubes.
Habrá que seguir buscando.
Mientras tanto me conformo con releer a Pessoa, Catulo, Kavafis y unos cuantos más.
Es el hermoso consuelo que nos queda a los miserables.
Pues ya está aquí la lista de cine y literatura.
Poco puedo decir. En cine, ya ven la suerte que tengo con el cambio de dvd. Sólo el hecho de poder disfrutar de las excelencias de mi videoteca ya es un privilegio. ¿Qué cuáles pertenecen a ella y cuáles están irremediablemente fuera? Eso se lo dejo a su hermosa imaginación.
En cuanto a la literatura, mucha menos suerte. Menos mal que nos queda el gusto de la relectura de Borges, de la que ya dije algo. Y la poesía francesa, que siempre es reconfortante.
Aunque siempre quedan sorpresas agradables: saber que Álvarez será Álvarez hasta más allá de su tumba; leer a Ana Gorría más allá de sus hermosa correspondencia digitalizada; encontrar versos prometedores en Ciudades Imposibles y en itinerarios de silencios.
CINE:
ROMA
CON LA MUERTE EN LOS TALONES (NORTH BY NORTHWEST)
TELÉFONO ROJO, VOLAMOS HACIA MOSCÚ (DR. STRANGELOVE)
ALATRISTE
ASTERIX Y LOS VIKINGOS
EL DIABLO VISTE DE PRADA
CON FALDAS Y A LO LOCO (SOME IT LIKE HOT)
LAS MUÑECAS RUSAS
REVISIONES:
FARENHEIT 9/11
EL SENTIDO DE LA VIDA (THE MEANING OF LIVE)
SNATCH (CERDOS Y DIAMANTES)
AMADEUS
BOWLING FOR COLUMBINE
QUIERO SER COMO BECKHAM
LOST IN TRANSLATION
CUATRO BODAS Y UN FUNERAL
LITERATURA:
La poursite du bonheur, Michel Houllebecq
Manuel Álvarez Bravo, Amanda Hopkinson
El diario de tapas rojas, Antonia Cortijos
Araña, Ana Gorría
El baile, Irene Nemirovsky
Sobre la delicadeza de gusto y pasión, José María Álvarez
Cantilènes en gelée, Boris Vian
Ciudad imposible, María Jesús Soler Arteaga
Entrevistas Literarias, Liborio Barrera
RELECTURAS :
El Aleph, Jorge Luis Borges
También con las lecturas pasa. No es lo mismo leer a Borges con apenas veinte años que releerlo con casi treinta y cinco. Son cosas diferentes. Es otra lectura, desgraciadamente. No la del estupor, sino la del reconocimiento de la maestría. No podrá imaginarse nunca aquel chaval de veinte años, aprendiz de filólogo y maestro de insensateces, que catorce años después vería el magistral “El Aleph” como una sátira contra los pobres desgraciados que piensan que por tener la sabiduría de componer versos y la sabia capacidad para entenderlos han de ser magnificados.
Cuánto hubiera disfrutado el maltrecho Cervantes con este hermoso cuento del amigo Jorge Luis.
Cuánto.
Fíjense, si no, cómo lo disfrutamos nosotros, que no le llegamos ni a la referencia enciclopédica a Cervantes.
Ahora que tengo unos días de asueto venidos del más allá, los de esta rua hemos pensado aprovecharlos para ir a aquellos lugares en los que ya estuvimos cuando éramos casi unos niños y empezaban los demás a tenernos por adultos.
Es curioso como uno no piensa en los viajes de estudios. Se deja llevar y punto. Ríe con los demás y de los demás. A veces se pregunta, algo extrañado. Pero, por lo general, tiene que esperar unos años para comprender que aquello más que un viaje de estudios era una oportunidad para conocer la grandeza de aquel imperio que unos tuvieron y dejaron escapar; y otros desearon tener y, como sabían que no podían, masacraron impunemente con la excusa de ejercer un poder antidemocrático.
Me pregunté entonces por qué nos llevaron a ver tumbas y letrinas de reyes y de dictadores; por qué había una puerta enrejada para llegar a la tumba del soldado desconocido (si mi memoria no se distorsiona); por qué vimos teléfonos famosos en alcázares que se convirtieron en símbolos y mitos obsoletos.
Era, quizá, por decirlo de manera correcta, algo fachita mi antiguo director de colegio. Empecé a comprender entonces por qué rezábamos a la hora del Ángelus todos los días del colegio y por qué en mayo cantábamos con flores a maría, que madre nuestra es. Y por qué te pegaban si intentabas escaquearte. Sí, han leído bien. Te pegaban. Cachetes, que es como decir escarmientos. Y nadie iba corriendo al colegio a saltarle la tapa de los sesos en nombre de los ampa y la madre que los parió. Nadie. Y eso que en mi colegio había gente marginal. Un kilo de marginalidad por pupitre cuadrado casi.
Hoy, cuando veo que a muchos, cada vez más, se le engola la voz al recordar la magna obra de Juan de Ávalos no puedo dejar de recordar lo estúpido que me pareció entonces toda aquella fastuosidad gratuita, cómo se emocionaban algunos profesores al recordarnos que aquello se hizo con el esfuerzo y la vida de muchos condenados, enemigos confesos de España.
¿Cómo veré, veinte años después, aquellos monumentos que me enseñaron tanto a descreer de lo que decían los maestros, los mayores?
¿Con qué ojos?
Y como:
a) soy un pelota recalcitrante y no tengo solución;
b) estoy orgullosísimo de pertenecer a esa revista que tantas alegrías nos ha dado (y de la que hablé ahí al lado, tirando con el cursos hacia abajo un poco);
pues no me queda otro remedio que felicitar a mi Jefe, que se quedó tan cerca de no conocer al Gran Paco y por eso se dio prisa en salir, el jodío. Mi Jefe es maestro, el pobre. O lo que antiguamente se entendía como tal. Ahora ya estamos algo perdidos con nomenclaturas. Es el maestro de esta rua y académico de la música que cruza esta rua en muchas ocasiones . Y no sólo eso, pero creo que por hoy vale.
Por quedar bien, diré que da gusto tener un Jefe así y que a ver para cuando una nómina decente.
¡FELIZ CUMPLEAÑOS!
P.d. Y que me perdone el señor Tom Cruise, a quien le hago extensible la felicitación (algo tarde) por su apoyo al pavimento y a los subterráneos de esta rua.
“Trato, modestamente, de que lo que escribo aporte una perspectiva cristiana, que la trascendencia y la espiritualidad estén presentes. Creo que la mayor tragedia de la literatura contemporánea es el destierro de Dios; por eso no brinda grandes personajes, ni historias memorables. Porque, extirpado de Dios, el hombre se convierte en una criatura mutilada; y con personajes incompletos no se pueden hacer grandes libros. Más concretamente, en mis artículos – literatura de batalla – trato de ofrecer respuestas cristianas a los grandes temas morales y sociales de nuestra época.”
JUAN MANUEL DE PRADA (ABC, suplemento Alfa y Omega, 12 de octubre de 2006, p. 7)
“Coños constituye un homenaje a la mujer y a la literatura, que aspira a la celebración episódica del cuerpo femenino, a la divinización obsesiva de las mujeres a través de las palabras, y muestra al lector que la diversidad es sólo un camino hacia la unidad íntima de la mujer.”
(Publicidad en www.agapea.com de Coños (1994), ópera prima de Juan Manuel de Prada).
Es una pena que no me haya dado una vuelta por la feria de los vinos que comenzaba a finales de septiembre, durante mi estancia en París. Casi podría decir que una tragedia, pero hay que ser consecuente con las circunstancias y el peso de las maletas y los aeropuertos. Cada una vino pesando más de cinco kilos que a la vuelta. Libros, regalos y foie, principalmente.
Souvenir del alma. De esos también se vino alguno, como suele ser habitual, tratándose de París.
Pero mejor que eso os dejo la lista de mis últimas degustaciones, lo que os dará un rápido sondeo de los excesos de las vacaciones.
MAS DE RIBES, Pays doc 2005 (Chardonnay)
CHATEAU DUBOIS CHALLON, Bordeaux 2004 (blanc)
VIÑA MAYOR, Ribera del Duero 2004
PROTOS, Ribera del Duero 2004
CASA DE LA ERMITA, Jumilla 2003
LE CHEVALIER NZIE, Bordeaux 2003
MARQUÉS DE CÁCERES, Rioja 2003
CHATEAU CAZEAU, Bordeaux 2003
CHATEAU HAUTES VERSANNES, Saint-Emilion 2001
ANTIGUA USANZA, Rioja 2000
CHATEAU LIURAN, Bordeaux 1999 (Médoc)
LE BOURGOGNE ALIGOTÉ DANTONIN RODET, Bourgogne 1996 (Blanc)
Como ya sabéis lo que quieren decir las negritas, pues no insisto más. Y si a alguno le sirve estas pequeñas recomendaciones, pues tanto mejor.
Que no es nuevo que me puede el calor estival lo saben los que frecuentan esta rua. Ese efecto se trasluce en que leo menos de lo habitual, que es la cuarta parte de lo que leía en mi época universitaria (que, aunque no lo parezca ahora, la tuve). Lo de las películas es por la sencilla razón de que el cine en la ciudad donde habito se limita al estreno de las grandes superproducciones. Ah, y porque mi dvd se ha jodido tanto que he tenido que reemplazarlo (regalo de mi chica por haberme apuntado a la autoescuela, todo un lujo ella).
Claro que también puede ser este efecto porque cada día como un gilipollas al mercado de Marieta a comprarle un periódico donde ver sandeces. O que se me llenó la casa de gente amada y ermitaña que me hizo viajar y repasar rincones hermosos donde hacer fotos que no irán a ninguna parte. Vaya usted a saber.
Ah, por joder un tantito diré que el Capitán Jack Sparrow es engullido por un cefalópodo gigante y que ésta es más Disney que la primera. Habrá que esperar un algo.
De las demás, pues ya hablé tanto de LAS INVASIONES BÁRBARAS en su día como de ESPERANDO A GODOT, así que me callo y os dejo por hoy. Podría incluir que de Tarantino prefiero… Pero no lo haré. Al menos, ahora.
Esto ha sido el cine:
LAS INVASIONES BÁRBARAS
RÉQUIEM POR UN SUEÑO
PIRATAS DEL CARIBE 2: EL COFRE DEL HOMBRE MUERTO
MADAGASCAR
Con estas revisiones:
ILLUMINATTA
ZATOICHI
KILL BILL VOLUMEN DOS
Y la escasa, muy a mi pesar, literatura que me alimentó (prometo enmendarme):
ADIOS, Patrice Lelorain
ODES DE RICARDO REIS, Fernando Pessoa
LEVIATÁN, Paul Auster
Relecturas:
LOS MUNDOS Y LOS DÍAS, Luis Alberto de Cuenca
ESPERANDO A GODOT, Samuel Beckett
Sólo me queda decir que el que no haya leído las Odas de Ricardo Reis que no se muera sin hacerlo. Yo lo hice en una de mis reencarnaciones y ahora estoy condenado a releerlo hasta la saciedad. Como siempre, en negrita las cosas que me llevaría en cada mudanza.
Nunca lo hubiera imaginado, pero los países también mueren, aunque sea en los ideales y en la conciencia de uno. Hay muchos que mueren de hambre, pero a esos ya los teníamos olvidados hace tanto que somos incapaces de ubicarlos en los mapas.
A mí el país que se me ha muerto es un periódico.
Todo empezó con una llamada. Eran los de EL PAÍS para comunicarme que en unos días iban a publicar mi foto en su Revista de Agosto, donde se habían imaginado un pequeño concurso anecdótico que servía como excusa para que nosotros, sus lectores, participáramos con nuestras ilusiones. Se pueden imaginar hasta qué punto me subió la adrenalina aquel día. A mi pequeña le dije cuando sonó el teléfono, medio en broma: Cógelo, que son los de EL PAÍS.
Se tuvo la GRAN DESFACHATEZ de pedirme hasta los datos. El joven aprendiz de Camba me confesó que hasta el texto les había impresionado. Yo di las gracias hasta la extenuación. Supe que no era una broma o una patraña porque no se lo había comentado a nadie, si exceptuamos a mi pequeña debilidad.
Desde entonces, me buscaba entre sus páginas. Pero no acertaba a reconocerme en sus imágenes. A medida que la desilusión iba enmarcándose en cada una de las habitaciones de mi casa, veía como aquello se iba convirtiendo en una zafiedad para el vulgo. Las fotos eran las típicas de las vacaciones. La gente daba envidia, como pedían en la redacción. EL PAÍS daba pena, como también exigían. Desfilaron primeros planos de vasos de plástico y gaviotas de L. A.; menores mostrando sus bragas; imágenes distorsionadas y borrosas llevadas al término de arte contemporáneo; gente dentro o fuera del agua, consumiendo alcohol; las típicas fotos de tus pies delante del mar. Pero ninguna señal de mi ropa tendida.
Por una vez pensé que me habían tomado el pelo. Pensé que EL PAÍS prefería que un tonto lector comprara durante todo un mes su publicidad a costa de lo que fuera. Para apagar mi curiosidad, a finales de agosto, mandé un e-mail preguntando las razones y los motivos por los que no se publicaba mi fotografía. Les pedí que me contestara en los siguientes términos: “Me gustaría que me expresaran los motivos del cambio de esa decisión y que si, finalmente, han decidido no publicarla tengan la dignidad de decírmelo, aunque sea vía e-mail”. Evidentemente, a día de hoy nadie me ha contestado nada y HAN AGOTADO, DEFINITIVAMENTE, EL POCO CRÉDITO QUE LES QUEDABA (al menos, para mí).
Pensé en las tardes tomando café en Zalakaín o en Drexco mientras esperaba que la vida pasara con sus grandes anécdotas y sus pequeños acontecimientos. Pensé en Quino, en Maitena, en Mambrino, en Javier Marías y me fui despidiendo de cada uno de ellos. Ha sido más de media vida acompañándome, media vida dándome lecciones. Hoy me han dado la última. De cualquier otro me lo hubiera esperado. De ellos, no. EL PAÍS no se puede hacer una idea de lo que lamento que vayan a perder a un lector.
Ya están las bolsas llenas con los periódicos atrasados en la puerta de la casa, esperando a ser llevadas al contenedor. Ya he quitado de la puerta del frigorífico la lista de películas sabáticas que entregaban. Sólo queda cerrar la puerta y tirar la llave. Como en toda relación larga, siempre hay uno que pierde más que el otro, siempre hay uno que no sabrá por qué. Ahora me ha tocado a mí. Y poco más se puede hacer, sino llorar la pérdida y mirar hacia delante.
Miré los muros de la patria mía, amigo Francisco, y lo que vi fue un engaño. Pues ya lo dejé dicho en otra ocasión: Mirar atrás es un ejercicio desolador.
ANEXO:
Como anexo les dejo la foto Ropa Tendida, realizada en Évoramonte, un pueblecito del Alentejo portugués y el texto que supuestamente la acompañaría:
"Fue tomada el 25 de junio de este año, a mediodía, buscábamos un lugar para comer, pero el pueblo apenas tiene dos o tres restaurantes y una tienda de souvenir. ¿El por qué de la foto? No sabría decir muy bien cuál fue. Digamos que fue la situación. Estaba el camino - ya salíamos del pueblo, ya nos marchábamos – y un perro que lo custodiaba. Nadie más vimos en el pueblo, si exceptuamos a la gente que había en la recepción del castillo y el dueño de la tienda. Pero aquella ropa tendida era el signo de una vida de la que ya nos estamos olvidando los que vivimos en la ciudad. Una vida donde la gente deja la ropa tendida en el camino y no se preocupa porque la gente merodea por los alrededores, ni sale a comprobar por qué ladra el perro. Eso da una idea de que el tiempo en Évoramonte no transcurre como en el resto de los lugares que he conocido. El fondo del castillo, construido sobre la antigua alcazaba árabe, era casi inevitable: preside prácticamente cualquier perspectiva de Évoramonte. En él en 1836 (26 de mayo) se firmó la paz entre los liberales y los legitimistas. Dice la leyenda que al prolongarse tanto las negociaciones, se quedaron sin provisiones para comer, y se las ingeniaron con los ingredientes que tenían, lo que dio paso a la famosa açorda alentejana."
A la gente le gusta el riesgo. Y hace ciertos deportes por eso.
Se tiran por un puente; se lanzan río abajo en cayucos personalizados y de calidad contrastada; se suben a una especie de tabla de planchar para gobernar las olas; experimentan la sensación del vértigo con la ayuda de un paracaídas desde rascacielos de nombre impronunciable; van a comer a casa de los suegros o piden tortilla con ensaladilla en un chiringuito.
Lo que sea por una sensación fuerte que le podamos contar a los amigos. Y decir: estaba cagado, no volvería a hacerlo ni por acostarme con la Jolie y encima me han clavado una pasta… ¡Pero mira qué fotos! Para darle enjundia le ponen nombres rarísimos como rafting, jumping, hidrospeed. O los nacionalizamos, que es peor, porque acojona el doble. Mi favorito: barranquismo. No creo que sea necesario añadir nada más. Normalmente, se practican durante el verano y es necesario llevar neopreno.
Desde la Rua proponemos un deporte de riesgo de verdad, de los de toda la vida y casi igual de caro. Intenten practicarlo el verano siguiente. Prográmenselo con antelación, porque es difícil si no se tienen los materiales recomendados. Se trata de asistir en calidad de INVITADO a una BODA PORTUGUESA en AGOSTO. Se aconseja ir con fato para los hombres y con seda para las mujeres. Y, por supuesto, haberse hecho un chequeo con anterioridad, porque desde ya les digo que SU COLESTEROL NUNCA VOLVERÁ A SER EL MISMO.
Levántese a las ocho. Vístase para estar preparado antes de las diez de la mañana. Irá a una pre-ceremonia, donde lo más liviano para comer serán los pistachos y el buey de mar. Después asistirá a un padre hablando de la vida y persignándose en una lengua que no le será del todo ajena, pero aproveche para mirar modelitos o apagar el móvil, que no le hará falta para nada, pero que usted llevará por cierta psicosis a no parecer anticuado. Recuerde: está en un país ajeno y en una boda. Realmente, nadie quiere hablar con usted.
Con el esfuerzo de tirar arroz a los novios verá que los efectos del leitao (lechón, para entendernos) que se ha comido a las once son patentes. Haga fotos para preguntar después quién era cada uno. Y no se ralentice demasiado, que hay que ir a la Quinta, que es donde empieza el banquete. Unos aperitivos le recibirán a la puerta. Ensalada de garbanzos con bacalao, que no hay que pasarse. Después vendrá el menú tradicional. Y un whisky, para relajar la lengua y chapurrear obrigado.
El menú lo deja a uno trastocado. El camarero, con cierta sorna, le pregunta si quiere repetir. Como ha de quedar bien con la familia dirá que bueno. No hay tarta nupcial, sino barra libre que dura lo que dura un partido. La gente descansa: da paseos por la quinta, las mujeres hablan, los hombres juegan a las cartas y al fútbol. Los hombres beben, las mujeres fuman. Los niños corren y se matan. Las madres comentan la jugada. Cuando crees que todo es una excusa para disfrutar algo más de la familia, ves reaparecer a los camareros, que disponen la sobremesa para el atardecer. Algo para picar, que dirían los posmodernos. Regresa con más fuerza que nunca el leitao. Ahora sí que es su momento. Tu estómago te advierte que aún no ha hecho la digestión del sorbete ni la ensalada de garbanzos, pero la familia te observa y engulles. Callas y otorgas. Tiempo tendrás después para la bacanal de la fruta y los dulces. Champaña, tarta nupcial y a bailar. Cuando te vienes a dar cuenta son las cuatro de la mañana y todo termina. Llevas dieciséis horas de boda y te acuestas pensando que todo ha terminado.
Pero alguien te toca en el brazo. Te dice que son las diez y que hay que desayunar, que hasta la una no vais a comer, porque los padres de la novia dan un mini-banquete a los invitados.
Y te pones de nuevo el neopreno. Llamas a tu jefe y le dirás que por lo menos hasta el miércoles no podrás ir a trabajar. La cremallera del neopreno se rompe por nueve lugares diferentes.
Desde niño hemos oído hablar del Baño María. Nunca he sabido hacerlo. Y cada vez que una receta salía por ahí y me gustaba y la apuntaba o la arrancaba de alguna publicación, topaba con el Baño de la tal María (se dice que era una posible hermana de Moisés) y lo dejaba para otro día y me preparaba unos huevos revueltos, que es lo que mejor se me da. Nunca le pregunté a mi abuela, ni a mis tías, excelentes cocineras. Nunca saqué el tema en una comida. Eso de preguntar por cómo se hacía el Baño María en casa me parecía de nenazas.
Y hete aquí que ayer me metí en la enciclopedia de la red y descubrí que era algo tan sencillo. Lo hice porque quería preparar un batido de plátano con chocolate y porque ya iba siendo hora de aprender esos menesteres. El Baño María. Qué simple. Hice que un chocolate se fundiera en él y me encantó. Lentamente, el cacao iba convirtiéndose en un todo, fundiéndose. Pero muy lentamente, lo que no dejaba de sorprenderme. Era lento, como si el Baño María no fuera algo que estuviera a merced del tiempo. Vi las cocinas de nuestras abuelas y el tiempo que se enraizaban en ellas para hacer aquellos potes.
No estaría de más que los israelíes, los libaneses y otros muchos se sentaran y pusieran sus problemas al Baño María, que los dejaran remover lentamente, pero sabiendo que, aunque tarde, todos sus problemas se disolverían y pasarían de ser problemas individuales, indivisibles y, por ello, beligerantes, a ser problemas de toda la colectividad.
Y, de paso, me pregunto por qué los dioses no conocieron el Baño María, para que pudieran haberse tomado su tiempo en crearnos, en hacer que aprendiéramos a tomarnos nuestro tiempo, a no creernos sus semejantes.
De vez en cuando va el egoísmo y se te sube, de repente, a unas cotas insuperables e insufribles y te rompe las estadísticas y te amarga un tantito.Veces en las que piensas cosas odiosas como por qué yo no tengo el coche que conduce ese gilipollas o por qué no puedo ser el presentador tontolhaba que se traen los del Canal Viajar para hacer su programa de Viajes de Lujo (subtitulado también: Cosas que un piltrafilla como tú no puede agenciarse).Y, sobre todo, la fundamental: ¿por qué ese mierda anda con una tía tan estupenda o por qué a la que deseé tanto en una vida anterior se conforma con un capullo como el que acaba de presentarme? O también: ¿por qué Beyoncé me pilla tan lejos, prácticamente desaparecida hasta con el Google Earth? Luego te relajas y te dices que cómo es posible que So esté con un idiota como tú, lleno de imperfecciones. Y sabes que estás deseando que regrese del trabajo para verte amado, importante, especial. Y con eso basta para repetirte una vez más lo tonto que eres y sentarte delante de la puerta de entrada a tu casa, a esperar que ella entre, que suenen sus tacones; y para decirte: por ahí llega la que me resucita día a día de esta desidia universal y agosteña.
Imaginemos que es uno de esos días en que te apetece llorar. Quieres hacerlo y no sabes cómo. No te apetece pelar cebolla, por tanto. Te gustaría que fuera algo más emocional y sincero. Y nada tiene eso que ver con el hecho de que te hayan hecho tragar un cd enterito del best of del genial Georgie Dann (www.georgiedann.com). Nada de eso, no.
Pues no tienes más que tragarte LAS INVASIONES BÁRBARAS.
Te aseguro que te dejará k.o. tanto hedonismo y tanto amor a la vida en apenas cien minutos de metraje. Si no te deja antes patidifusa el alto grado de los diálogos.
Hacía años que iba detrás de verla. Hoy la encontré en el Carrefour a siete euros. Me la llevé junto a Delicatessen y Bowling for Columbine. Total, 20 con 90. Gracias Emule por hacerlo posible.
Y no me defraudó. Una delicia.
A veces, resulta que no hay que matar al padre para hacer buenos guiones y tener talento.
Bueno, a lo mejor sólo un poquito.
No me den las gracias por la recomendación. De momento, son gratuitas.
Si eso no te vale, date una vuelta por las declaraciones de Landis, el flamante campeón del tour 2006, asegurando que su madre de pequeñito ya lloraba por esos nivelazos de testosterona que se gastaba el niño. Seguritico que de mayor tendrás problemas con esa mierda, le decía. Ay, madres. Menos mal que nada más que tenemos una… Para no tener que repartir todo nuestro amor, me refiero.
¿A estas alturas del cuento, quién va a creer al tonto de Landis, porque mira que tiene cara de tontolhaba?
Eso sí que es para llorar...
No, lo del Líbano no me vale. Bastante millones de millones de dólares se han gastado ya todos los Gobiernos occidentales y occidentalizados para inocularnos contra ese tipo de injusticias de mierda. El que se queje más de la cuenta, ya saben: sólo quiere salir en la foto.
¿Ven como todo tiene relación en esta vida? Pues en este blog también. Se empieza con Las Invasiones Bárbaras y se termina acordándose uno de cada madre de los israelíes. Con todo el antisemitismo que eso conlleva, como dice Mastronardi.
Ya me salió la vena joputa. Si es que...
Algún listillo saldrá con lo de: ¿Y qué tiene que ver Georgie Dann en este berenjenal? Pues eso digo yo... A ver, a ver... Y qué tal queda resaltar que él cantó aquello de Bailemos el bimbó... / Que está causando sensación / Con esa melodia que te va / Derecho al corazón. / Verás que fácil es / Bailar bimbó / Y para siempre en tu
Recuerdo quedará / bailar bimbó
No es que yo prefiera Dinamarca, sino que es el país que más feliz vive, incluso por encima de nosotros. Hace unos años pedí trabajo allí, en Aarhus, porque se cobraba un pastón y se trabajaba tan poco que hasta a mí me apetecía. Y eso que a mí lo de trabajar me apetece menos que a Jesús, que se inventó lo de los milagros y las multiplicaciones para no tener que dar un palo al agua.
Como nunca he ganado nada (si exceptuamos dos o tres concursos de diversa índole y estofa y una licenciatura), y menos con el trabajo, pues me he embarcado en una tonta propuesta del periódico digital de Extremadura, que se llama originalmente HOY, y he metido tres fotos para ganar un viajecito. Aunque no sea a Dinamarca, salgo de la Península, que ya es algo.Y aquí es donde os pido un poquito de ayuda. Entrad a la página (http://www.hoy-digital.com/fotoverano/index.php) os ruego. Que votéis mis fotos como si fueran cojonudas os suplico. Como recompensa, yo os prometo a todos postales y kilos de mojo picón tinerfeño, además de una gratitud insoportablemente eterna.
Para que no os equivoquéis y le endoséis el voto a otros, las fotos van con mi nombre y sus títulos son:
1. PURO TEATRO (localizada en Faro, Portugal)
2. LA LECCIÓN DE MÚSICA (localizada en Ciudad del Vaticano)
3. LA JEUNE DU PONT DES ARTS (localizada en París)
No tienen pérdida, porque son de lo más pedantes, acordes (como ya sabéis) con mi personalidad arrebatadora.
Para que lo tengáis más fácil, os dejo una aquí y en lo sucesivo ilustraré las demás.
Gracias por adelantado.
p.d. Ésta es “Puro Teatro”, hecha en Faro.
Deleitarse en la más perezosa de las actitudes perezosas.
Leer algunos versos de Juan Ramón y de Ricardo Reis, vaya par.
Disfrutar de esa doble sesión de House que te traen los jueves.
Sentarte en tu mesa de trabajo a holgazanear, leyendo a los amigos o escaneando fotos ya ancianas, que te traen momentos y lugares que casi cuesta ubicar.
Demorarse.
Fregar los platos.
Dejar que suenen los Pixies.
Esperar a que tu otro yo regrese del trabajo y encontrarte en su boca.
Preguntarle cómo ha ido todo, que será igual que siempre.
Abrazarla pese al calor. Disfrutarla esas breves horas antes de ir al trabajo.
Amar, pero que parezca que no haces nada.
Como si tal cosa, pero afianzándote más en ella y en la vida.
Whit your feet in the air and your head on the ground…
Hay noticias y noticias. Noticias que esperas y otras que vienen volando de no sabes dónde y te agarran el pecho y te dejan un dolor de mil demonios y hacen que te quedes sin habla y que tengas que repetírtela mil veces antes de darles crédito, mientras otra parte de ti, la que se ha quedado en calzoncillos, está como en la tierra de los descréditos y abonar allí algo tan execrable no es difícil. Pero basta con que cierres los ojos y sigas notando ese dolor extraño para que comiences a darte cuenta de que el dolor va a seguir ahí y que va a instalarse por una temporada.
Susanne me explica hoy el motivo verdadero de su nuevo look.
Susanne fue uno de los mejores encuentros que hubo en aquel verano irrepetible de Granada. Por aquella antigua residencia de monjes de celdas extrañas y mal hechas éramos vecinos y, a menudo, cada uno amanecía con una nota del otro en la puerta para desearnos una buena jornada. Eso de conectar casi mejor con gente de otras culturas y usos tan diferentes a los nuestros era algo tan novedoso para mí que pronto supe que echaría de menos aquellas noches entre germánicos, galos o italianos departiendo de las trivialidades más interesantes.
Afortunadamente, la vida ha querido que mantenga el contacto con unos pocos de todos los que pasaron por allí. De alguna manera o de otra seguimos vigentes en el otro y eso es para mí fundamental, porque una parte de lo que soy, no sé exactamente qué porcentaje, se lo debo a ellos.
Pero ya lo dijo Vallejo, todo eso de los golpes y demás, que por mucho que lo intentemos los que hemos llegado después no vamos a superarlo en esos menesteres de versos tan crudos. A veces vienen como misiles a por ti y no sabes cómo apartarte y, como en las películas, sólo te paras a ver la que ha de caerte encima.
Susanne me dice que no me preocupe porque sabe que voy a preocuparme.
Susanne, que un día fue la princesa prometida (un día tan lejano del que ninguno de los dos ya nos acordamos), pero de todo aquello nos salvó una profunda amistad y un respeto mutuo.Aquella fotografía que nos mandó era una llamada de socorro, con una sonrisa amarga, circunstancialmente amarga. Una sonrisa que , por unos momentos, no fue la suya, resplandeciente ante lo cotidianamente hermoso de la vida. Esa es la sonrisa que, desde que la conozco, siempre la ha acompañado.
Susanne me dice que son tiempos extraños y que cuando termine la lucha volverá a vivir. Más que antes, asegura.
Más que antes. Eso deberíamos repetirnos todos los días al despertarnos. Voy a vivir más que antes.
Yo te prometo, Susanne, que por ti me propongo hacerlo. Vivir más que antes. Como tributo a tu esfuerzo y a tu lucha.
Y perdóname si la próxima vez que nos veamos te abrace más fuerte que nunca.