ESTE COLOQUIO SÓLO ES PARA TI, CHARO
Porque estuviste con nosotros siempre, queriéndonos aún sin quererlo, gracias te damos de la forma que mejor sabemos.
Porque estuviste con nosotros siempre, queriéndonos aún sin quererlo, gracias te damos de la forma que mejor sabemos.
ANCIEDAD: 1. f. Estado de agitación, inquietud o zozobra del ánimo que deriva en el individuo al alcanzar la tercera edad. /// 2. Med. Angustia que suele acompañar al hecho de descubrir que tu dentadura es postiza, no puedes levantarte de un sillón sin ayuda externa y que llevas más del tiempo que puedes recordar sin tocarte.
Para que luego digan que no hubo nadie el 29-S haciendo huelga.
p.d. La foto es de un servidor.
Mallorca Revisited
(1999)
Para Francisco Brines
A cuatro días de morir el viejo
Me he ido, solo, a bailar
-a cuatro días, ni uno más ni uno menos-,
a una gruta de esas:
luces estroboscópicas y músicas de trance.
Pensando en el albur
de encontrarme de nuevo a los dos rusas
de la estancia pasada, Ira e Inna,
de una ternura audaz, y repetir
aquello tan conforme de los tres en la cama,
mirándolas beberse en los desmayos
de mi virilidad. Olvídate,
ya no las verás más a Ira e Inna;
recordarás tan sólo, agradecido,
esa lujuria santa.
Mientras ya van tres cápsulas
de Semilanceata,
esos hongos salvajes
que te aceitan las vértebras. Y bailas,
bailas como un poseso
a los treintaycinco años de tu edad,
con los ojos cerrados,
enhebrado en el ritmo,
multiplicado en brazos y figuras
como un derviche ido.
Contra la muerte bailas, contra la puta muerte,
por ese bulto rígido de tu viejo en el féretro,
por su rostro amarillo.
Si algo quieren que vengan las bacantes,
que se planten delante,
a ver si alguna hay que también baile
contra la muerte hoy,
multiplicándose en fatalidad,
descoyuntada en varias,
haciéndose una lámina vibrante
herida del destino,
puro mimbre... si no
para otra bailaré. Porque esta noche
contra la muerte bailas,
como un fragmento suyo desatado,
como su cola eléctrica, amputada,
de lagarto amarillo.
Miguel Ángel Velasco.
Es una pena que a día de hoy no sepamos quién hizo esta foto. Son los misterios del arte. Aún siendo anónimo, sigue sabiendo cómo transformarse en arte.
copyright: 2008 Hulton-Deustch Collection / Corbis
p.d. regalo de Natalia Aleixo
150 añitos desde tu nacimiento, y tú, tan actual y tan intenso, como un racimo de cerezas.
Willy Ronis
Quartier Saint-Marc, Venise, 1959
from Willy Ronnis, une poetique de l’engagement
16/04 - 22/08/2010
Monnaie de Paris, Jeu de Paume
Prometo ser más pedante a partir de ahora en esta Rua.
Enarbolaré con orgullo la bandera de los putos intelectuales de mierda.
Citaré a Amiri Baraka, a Timo Berger y a Aazam Abidov.
Escucharé más a Balanescu.
Y veré más cine japonés en versión original.
Se trata de otro tipo de régimen.
No puedo evitarlo. Cada vez que escucho el himno nacional francés, mi mente me transporta a esa escena magistral de Casablanca.
Por mucho que te haya salido bien una vez, no es menester que repitas cosas como ésta en el juego del Party.
CATEGORIA: PALABRAS TABU
DEFINIENDO AL PERSONAJE: ESE TIPO TAN RARO QUE SIEMPRE VA EN SILLA DE RUEDAS.
RESPUESTA: STEPHEN HAWKING (Y LA CLAVO A LA PRIMERA, OIGAN)
La Fifa le acaba de regalar a los holandeses la posibilidad de un decimosegundo jugador.
Todos los holandeses preferían a Alemania en la final. Por dos motivos fundamentales: uno, querían intentar ganar a los alemanes en una final, recordando la del 74. Y, dos, España se queda con el balón y Holanda, con menos físico y fondo que Alemania, que anoche las pasó canutas y acabó desfondada, sabe que no va a poder perseguir el balón durante los 90 minutos de la final.
Johann Cruyff, sabio del deporte rey. Palabras recogidas en Marca.
BEN LONG. Bien utiliser le Canon EOS 450D
FEDERICO GARCIA LORCA. Romancero gitan
GIUSEPPE TOMASI DI LAMPEDUSA. Le Guépard
GUY DE MAUPASSANT. Le Verrou et autres contres grivois
HONORE DE BALZAC. L’Auberge rouge
IRÈNE NEMIROVSKY. Ida
LORAND GASPAR. Patmos et autres poemes
MICHEL HOUELLEBECQ. Plateforme
NATHALIE BACCUS. Orthographe française
PHILIPPE DELERM. Dickens, barbe à papa
SEBASTIAN SMEE. Freud
En la maravillosa RUA MAYOR de Salamanca.
El dibujo fue de un servidor. Evidentemente, mi compañera en el juego del Party no fue capaz de adivinar a qué me estaba refiriendo en el tiempo que se estipula con el relojito de arena.
Les recuerdo que se trata de un sustantivo y les animo a que intenten adivinar de qué estamos hablando. Cuando fui consciente de lo que había perpetrado no pude dejar de reírme de mis dotes pictóricas, propias de un Joan Miró.
¿Se atreven a especular un nombre?
Una de las decepciones más grandes que me he llevado en los últimos tiempos ha sido el ¡zas! en toda la boca que me han dado hoy al ver a mi apreciada, admirada e inteligente Rosa Belmonte en el plató de Sálvame, adulando las bravuconerías que se deslizan diariamente por los labios de su mentor y conductor.
Uno, que ha tenido a gala ser su lector durante muchos años, que no se amilana al decir sin dudarlo que es una de las plumas más ácidas y sexys de todo el orbe periodístico que haya salido de la región murciana, nunca hubiera esperado ese salto del grupo Vocento y del bienestar de ABC a la grandilocuente casposidad (glamourosidad si lo prefieren así otros) de mi querida Rosa Belmonte, y confieso que me hace daño en el alma. Por el periodismo y por ella misma.
Pero, bueno, al precio que se está poniendo el pan, cualquiera se lo discute.
José María Cumbreño me ha enviado amablemente a casa su inteligente Retórica para Zurdos, preñada de momentos pletóricos, lúcidos, extraordinariamente cuerdos y líricos. No sabemos si hemos de catalogar sus reflexiones como aforismos o, simplemente, como atinados aciertos de la otra realidad de las cosas.
Más cerca del Diccionario del diablo de Bierce que de las greguerías de Gómez de la Serna es un canto a la sensatez que reconforta el espíritu de aquellos que pensamos que la inteligencia es un águila en vías de extinción.
Dejo dos perlas para que os hagáis un colgante o unos pendientes con ellas:
MEDIDAS DE HIGIENE
Antes de escribir sobre algunas personas procuro lavarme bien las manos.
DESHIELO
Hay días en los que tengo la sensación de que todo lo que he escrito se derretirá en cuanto termine el invierno.