LAS CUESTIONES DE LA RUA
¿Hubiera sido ortodoxo que Madonna hubiese sido apaleada en Moscú como prometió su Iglesia?
DE MIS LECTURAS
“Trato, modestamente, de que lo que escribo aporte una perspectiva cristiana, que la trascendencia y la espiritualidad estén presentes. Creo que la mayor tragedia de la literatura contemporánea es el destierro de Dios; por eso no brinda grandes personajes, ni historias memorables. Porque, extirpado de Dios, el hombre se convierte en una criatura mutilada; y con personajes incompletos no se pueden hacer grandes libros. Más concretamente, en mis artículos – literatura de batalla – trato de ofrecer respuestas cristianas a los grandes temas morales y sociales de nuestra época.”
JUAN MANUEL DE PRADA (ABC, suplemento Alfa y Omega, 12 de octubre de 2006, p. 7)
“Coños constituye un homenaje a la mujer y a la literatura, que aspira a la celebración episódica del cuerpo femenino, a la divinización obsesiva de las mujeres a través de las palabras, y muestra al lector que la diversidad es sólo un camino hacia la unidad íntima de la mujer.”
(Publicidad en www.agapea.com de Coños (1994), ópera prima de Juan Manuel de Prada).
Y BRUTALMENTE PALETO. ESO TAMBIÉN
Hablando de errores de guionistas. Uno de esos que me gustan de los guionistas americanos y que dice mucho de la culturilla que se gastan. En el último capítulo de la primera temporada, obligan (nada más y nada menos) que al Doctor Gregory House a soltar la perla de que se puede visitar La Bastilla en París al precio de 40 francos. Eso es lo que se escucha tanto en el original como en la copia, lo que dice mucho también de los traductores de la serie en lengua española.
Si no fuera porque estoy enamorado de Hugh Laurie y de su personaje llamaría a los de cuatro para que en la publicidad dijeran: “Brutalmente paleto”.
Ahora dejo aquí el concurso abierto a cualquier persona que acredite ser guionista (excluyendo a los que tengan nómina en Antena 3 o en la COPE). Sólo hay que mandar un e-mail (ruadosanjospretosarrobayahoopuntoes) y decir qué dos errores hay en tal afirmación.
Premio: una moneda de 40 francos y una entrada para la Bastilla.
QUE EL DIABLO TE CEBE CON PRADA
Salía de ver EL DIABLO VISTE DE PRADA (porque no puedo negarme a casi nada de lo que me pide Sonia). Cuando todo ha concluido con el final más almibarado y previsible, han encendido las luces para ordenarnos que saliéramos corriendo de allí. Me disponía a bajar rápido para participar en el concurso de los “siete errores” que hay en ella sobre París (algunos los llamarán licencias, como el hecho de que la noria que saludaba al Louvre y al Arco del Triunfo, que fue quitada algo antes de la restauración de las fuentes de la Place de la Concorde). Sin embargo, cuando he visto la mierda de premio que daban, he prestado, no me pregunten por qué, atención al público de la película.
Se supondría que irían los admiradores de la Streep de Out of África o Los Puentes. Pero no. Hete aquí que nos topamos con una chiquillería animada y de sexo femenino.
¿Entusiastas de Anne Hathaway o alucinadas aspirantes a portadoras de Prada, cebo de toda la filosofía consumista que rodea al film?
Mucho me temo que lo segundo, oyendo como algunas han suspirado por los complementos de Proenza Schouler.
DOS NOTICIAS TRÁGICAS: EL REGRESO
Pues miren ustedes que yo pensaba que había dos cosas que nunca volverían a repetirse, a pesar del regreso de los ochenta a bombo y platillo (incluyendo los resultados de la selección española de fútbol en el naranjito 82).
Qué fácil es equivocarse.
La primera, que sólo unos pocos privilegiados pudimos escuchar la sintonía de la extinta o mudada (como se prefiera) Alianza Popular en las elecciones europeas del 87. Fue el año que Hernández Mancha, personaje que a mis casi quince años ya me parecía paradójico por paródico, se estrenaba como Presidente del partido, derrotando a Herrero de Miñón el 7 de febrero.
Hasta hoy, pensaba que esa sintonía la habían hecho en casa, donde yo residía por aquellos años, en Cieza, una ciudad murciana por dónde en aquella época todavía se paseaba el pregonero en coche dando los óbitos y repartiendo propagandas electorales con la misma facilidad y saber hacer. Lo que antes se conocía como profesionalidad, vamos. Es decir, que era una idea estúpida de unos cuantos bienpensantes para darle modernidad a un partido que de moderno tenía lo que hoy tiene de talante. En fin. Que cogieron la partitura de la canción “The final countdown”, le metieron unas cuantas gaviotas y tomaron un simpático estribillo que rezaba: “Alianza Popular”. Que da gusto tanto ingenio concentrado.
Pero no, me entero que fue a nivel nacional. Y me dan ganas de llorar por aquellos paseantes de domingo que tuvieron que sufrirla, como la sufrimos en su día mi hermano y yo cuando íbamos al hermoso Paseo ilustrado por mi querido José Lucas a comprar chuches o a jugar a los futbolines. Cuánto debieron de sufrir, los pobres.
Y la segunda. Que el grupo Europe, responsable de modo indirecto de lo dicho con anterioridad y nocturnidad, fueran a sacar un nuevo disco después de su tan pasajero como machacón éxito y eso fuera difundido por algún medio. Se llama “The sacred…” no sé qué y promete ser tan desolador como el que sacaron hace dos años y del que nadie se enteró.
Las dos, a mi modo de ver, son igual de trágicas. Y pido un minuto de silencio por ello.
p.d. la foto es de la agencia Efe. La firma Manuel Hernández de León. ¿Qué no lo conocen? ¿Y si les digo que es el autor de la foto en la que Gutiérrez Mellado se encara a los secuaces de Tejero en aquel fatídico 23-F de 1981?
FLORES TRAIGO
Nunca me hubiera esperado esto, sinceramente. Los habitantes de la Rua en plan primicia y exclusivas mundiales que ríase usted de los letrados de los programas del corazón desfaciendo entuertos del pleistoceno y diciendo verdades como puños del siglo pasado. Quién me lo iba a decir, que canta (o eso pretenden) el otro.
Sólo hemos de recordar ciertas palabras vertidas aquí el pasado dos de mayo, en el post La Espera del Voyeur:
“07.34 / Los que se acaban de sentar a mi derecha comentan la noticia del momentáneo adiós de Bono de la política. Y rumorean que todo ha sido parte de una maniobra de los socialistas para presentarlo como candidato a la alcaldía de Madrid.
Están bebiendo sendas coca-colas. La gente se mata gratuitamente.”
No es por ponerse medallas, pero…
p.d. no he podido identificar la foto, que encontré en mis paseos por el buscador que ahora es dueño de youtube. Lo lamento. Si alguien sabe decirme, con gusto lo expondré y corregiremos tan cruel fallo.
HACHE (DOS): EL ÚNICO
Y lo prometido es deuda. Dije en su día que iba a hablar del nuevo gurú del conocimiento, el que yo propongo particularmente para este difícil siglo XXI y para futuro Nobel de la Paz y Premio Príncipe de Asturias de las Letras.
Se trata de H. Que es como lo llaman sus subordinados, y no por ello menos amigos. Nosotros, los televidentes, lo conocemos por Horatio, nombre que de por sí ya marca de cojones y que el equipo de guionistas puso con ánimo de lucro, y sabiendo que iba a soltar una oda cada vez que abriera esa boca que tiene. Me refiero al dueño de Miami, a ese hombre de rostro agradable, quizá demasiado flacucho para mi gusto, y que no duda en quedarse a cuidar a un joven herido en un hospital para que la madre se vaya a descansar un poco y a comer algo, mientras en el resto de las calles los criminales acechan y se divierten tocándole las pelotas. Pero él sabe que no hay peligro, mientras sus chicos sigan teniendo saliva como caldo de cultivo de cárceles y maleantes.
H. es el axioma puro, su palabra es sentencia y ley. Sin ser tan cansino como Colombo acobarda igual a los delincuentes, que saben que ya nada volverá a ser lo mismo. Y se dan cuenta del gran poder de la policía científica demasiado tarde. Ah, se siente. Haber elegido muerte.
Esto es un glosario de sus frases. Axiomas en estado puro. Alguno de ellos los firmaría el mismísimo Chuck Norris.
“Los adictos engañan a la gente, pero más se engañan a sí mismos”
"Ya sabe que hasta en las mejores familias hay manzanas podridas”
“No se vaya. Estoy lleno de sorpresas”
“Ellos nos han traído la guerra. Ahora nosotros se la llevaremos a ellos”
“¿Sabes, Mason? Lo malo de la manipulación es que, a veces, se vuelve contra ti.”
“Soy el rey de la fibra… El rey de la fibra. ¿Cómo lo quiere? ¿Fácil o difícil?”
“¿Sabe, Wesley? La única mala influencia que hay en este barrio es usted.”
“Esto es América. Y todos sus lanzagranadas no van a cambiar eso.”
“Ya sabes lo que dicen, Frank: la velocidad mata.”
“Yo tengo una primicia para ti: ¡Voy a trincarte!”
“Sólo voy a decírtelo una voz: si vuelves a tocarla, te mataré”.
“¿Culpable? Rebecca, ¿sabe cómo llamamos a eso en mi trabajo? ¡Móvil!”.
Y mis cuatro favoritas:
4. “Es difícil que te envíen tarjetas de crédito a una celda”.
3. “Su coche fue destrozado, lo que induce a un crimen pasional”.
2. “Más vale que rece para que lo haga yo.”
1. “No quiero que se preocupe Señor Coleman, porque yo… Yo seré su memoria.”
CARTA DE VINOS: ÚLTIMAS DEGUSTACIONES
Es una pena que no me haya dado una vuelta por la feria de los vinos que comenzaba a finales de septiembre, durante mi estancia en París. Casi podría decir que una tragedia, pero hay que ser consecuente con las circunstancias y el peso de las maletas y los aeropuertos. Cada una vino pesando más de cinco kilos que a la vuelta. Libros, regalos y foie, principalmente.
Souvenir del alma. De esos también se vino alguno, como suele ser habitual, tratándose de París.
Pero mejor que eso os dejo la lista de mis últimas degustaciones, lo que os dará un rápido sondeo de los excesos de las vacaciones.
MAS DE RIBES, Pays doc 2005 (Chardonnay)
CHATEAU DUBOIS CHALLON, Bordeaux 2004 (blanc)
VIÑA MAYOR, Ribera del Duero 2004
PROTOS, Ribera del Duero 2004
CASA DE LA ERMITA, Jumilla 2003
LE CHEVALIER NZIE, Bordeaux 2003
MARQUÉS DE CÁCERES, Rioja 2003
CHATEAU CAZEAU, Bordeaux 2003
CHATEAU HAUTES VERSANNES, Saint-Emilion 2001
ANTIGUA USANZA, Rioja 2000
CHATEAU LIURAN, Bordeaux 1999 (Médoc)
LE BOURGOGNE ALIGOTÉ DANTONIN RODET, Bourgogne 1996 (Blanc)
Como ya sabéis lo que quieren decir las negritas, pues no insisto más. Y si a alguno le sirve estas pequeñas recomendaciones, pues tanto mejor.
LE BEAUJOLAIS NOUVEAU EST ARRIVÉ! EL NÚMERO 14 DE
Ya sé que muchos estabais deseando regresar de vacaciones para encontraros con esta noticia, y es por ello que le hago eco en nuestra rua, tan amiga e involucrada en todo tipo de coloquios y buenas causas.
No os diré más que aparecen poemas de Raquel Lanseros, del inigualable Juan Carlos Mestre, más apuestas como la de Joaquín Ruano, Carlos Ordóñez o Juan Pardo Vidal, entre muchos otros.
Entrevistas a Felipe Benítez Reyes, Patricia Schonstein (aprovechando su paseo por La Mar de Músicas cartagenera), Antonio L. Ginés (con quien nos tomamos un café), al director de cine Manuel Martín Cuenca y al joven dibujante creador de Claus y Simon, Daniel Acuña.
No seáis impacientes: contamos con artículos sobre Coetzee (de nuestro querido profesor Pozuelo Yvancos – tuvimos esa suerte), sobre Bresson, el poeta Antonio Aguilar nos habla de Kawabata y Andrés Devesa sobre el pensamiento y sus teorías. Norberto Torres tiene la amabilidad de hablarnos del Niño Ricardo y José Gómez Orenes nos cuenta su relación con un tal Syd Barrett.
Por si fuera poco, Bethsabe Ortega nos ayuda a comprender mejor el mundo del Aleph y Rodríguez Moreno el de Superman; Carlos Meneses hablará de los entresijos del teatro y Leo Lobos de los del genial pintor Roberto Matta.
Como veo que hoy estáis caprichosos, añadiré que os encontraréis también con un cuento de Javier Rodríguez Alcázar, un monólogo de Vicente Molina Foix, una curiosa forma de entender la palabra de Juan José Rosado y un exhaustivo estudio de la música gallega post-Fraga del siempre imprevisible Xurxo Fernández.
A todo esto, le añadiréis traducciones de Hilda Doolittle, Antonio Miranda, Tanussi Cardoso y Ésio Macedo y tendréis una coctelera que da vértigo con sólo olerla. Las 725 visitas que cuenta el número desde su subida a la red supongo que valen para acreditar lo que digo.
Y, ahora, disculpadme si me pongo algo vanidoso con El Coloquio, pero es que lo hemos bordado. Daos una vuelta y me contáis.
NUEVO: GEYPERMAN ZP DURANTE EL 11-M!!! YA EN SU TIENDA HABITUAL!!!
Esto es un cómodo y rápido acertijo. Se trata de encontrar, en el más breve tiempo posible, en la fotografía adjunta, al personaje que encarna a José Luís Rodríguez Zapatero en actitud distendida, unas horas previas al 11.M. Al menos, eso es lo que dicen los que han podido asegurar ciertas consignas mediáticas de ciertas publicaciones periódicas nacionales.
Al que le encanten los muñequitos tanto como a los niños los Lunnis, los puede encontrar en las tiendas de souvenires de Toledo, justo al ladito del Alcázar.
Desde esta Rua damos a Mastronardi, de nuevo, las gracias por su colaboración en este post.
P.d. Daremos una pista para los que van pegaditos en historia: las representaciones son de personajes célebres de la historia, reconocidos por sus dictaduras, asesinatos, intentonas de golpes de estado y demás fruslerías dignas de mención. Todos excepto el que, curiosamente, va tapado para que no se le vea la cara. Si lo compras y lo activas sale un mensajito que dice: "No fueron mis amigos de la ETA. Pásalo".
P.d. Segunda: Gracias, Pedro J. por hacernos a los de esta Rua los post cada día más fáciles.
ASÍ DA GUSTO VOLVER A CASA (DOS)
Menos mal que unos minutos antes, esperando a que se iniciara el embarque en el mismo Aeropuerto que estaba el domingo a las 11.00 horas, gracias a COURRIER INTERNATIONAL en su edición número 830 que comprende del 28 de septiembre al 4 de octubre de esta año aparece una hermosa declaración de nuestro antiguo jefe de gobierno sobre unas declaraciones que hizo a la empresa española y que dicen (agüita con el Txemari):
"Beaucoup de voix se sont élevées, dans le monde musulman, pour demander au papa qu'il s'excuse pour sa conférence, mais je n'entends aucun musulman présenter ses excuses pour avoir conquis l'Espagne et y être resté pendant huit siècles."
Que me atrevo a traducir tal que de esta guisa (imagino que estaré más bien parafraseando, aunque no dudo de la capacidad de Aznar a la hora de practicar el francés):
"Muchas son las voces que se han levantado en el mundo musulmán pidiendo al papa que se disculpe por su discurso, pero yo no escuché a ningún musulmán presentar sus disculpas por haber conquistado España y permanecer aquí durante ocho siglos".
TANTANTAN-TARARATARA-TANTAN
ACABA DE GANAR EL COCHE DEL 1, 2, 3!!!
ASÍ DA GUSTO VOLVER A CASA
Las vacaciones se acaban y comienza la rua de nuevo a seguir su cotidianeidad.
Menos mal que para no asustarme mucho me encuentro esta perlita mientras esperaba a que despegara el avión, gracias a que en el Aeropuerto Charles de Gaulle te dan la prensa gratuitamente. Para reírme un rato, he escogido el ABC. No sabía, puedo prometerlo, que me encontraría con esta guinda de un tal Ignacio Camacho:
"... pero se trata de los tipos con los que España ha establecido contactos preferentes. Con el resultado conocido: uno expropia los yacimientos, otro contrata etarras para su gabinete, el de más allá ceba una bomba atómica. Son lo mejorcito de cada casa. Puede que el trío de las Azores pecase de soberbia y errase el tiro, pero al lado de toda esta gente se dirían unos auténticos caballeros."
Y a este tío le pagan.
Da gusto volver a España.
LO QUE NO LEÍ EN LA BODA DE LOS JOSES
Al final me decidí por otros versos, que me parecieron más coherentes.
Pero bien que les podría haber dicho esto otro:
Has conocido a las mejores personas del mundo.
Han ido cruzándose por todos los caminos que te han
[habitado.
Y ellas, a su manera, te han querido.
Te llevaron de la mano hasta los columpios,
Te compraron los mejores pasteles,
Te moldearon sin que te dieras cuenta
Y aprendiste a dejarlos hacer como forma de
[agradecimiento.
Como un buen samaritano, los has ido casando a todos.
A los que te enseñaron algo y a los que te enseñaron todo.
A los que un día quisieron ser Leopardi y al otro Josefina.
A los que compartieron contigo proyectos y casas.
A los que te mezclaron noches con tequila, limón con
[estrellas.
A los que vinieron a ti cuando no podías ir.
A los que te dejaban llegar sin avisar.
Hay que tener mucha suerte.
A pesar de casarlos me siguen hablando.
Después de unas horas maravillosas, ahora sí que puedo decir: Pues es cierto, se han casado. Felicidades desde esta Rua.
ARS ARTIS (SI NO HAY A QUIÉN NARRARLE...)
Paso por lo de Arias-Cañete (un antiguo ministro popular que tuvimos, al que se le conocía, principalmente, por su voracidad con los ibéricos) cantando a Paco Ibáñez. Bueno, vale. Que a lo mejor me lo merezco.
Que Brad Pitt y la Jolie dicen que no se casan hasta que no lo hagan los homosexuales, pase. Otra frivolidad para salir en las revistas de cuerpo entero y de la mano. Decir estupideces mola más y gasta más papel glamour que hablar bien a favor de las ongs y compañía.
Que puede que lo de la joven austriaca Natascha no fuera nada más que un montaje. Puede ser. Hay otros que han hecho cosas peores por conseguir una exclusiva.
Que Kate Moss ha regresado al Olimpo de las musas de las marcas de la publicidad, aunque a mí no me ponga lo más mínimo (no le importará mucho, lo que no me pone a mí se lo pone ella – rica, pero no hay que desperdiciar los símbolos que contienen el blanco). Pues qué le vamos a hacer.
Pero que se diga que los artistas no tienen por qué comprometerse con la actitud de ciertos gobiernos y que no tienen por qué mojarse socio-políticamente… Por ahí sí que no paso. ¡Pero si lo hizo hasta la Britney Spears apoyando a Bush y diciendo que había armas químicas en Irak! Si eso no es mojarse…
Si lo que algunos quieren es hacer arte, tienen que implicarse. Aunque sólo sea por el hecho de que tienen que dejarle su herencia y testimonio a alguien. Y por el caminito que hemos cogido, la senda se estrecha a cada segundo un metro o más. Si no tenemos a quién narrarle, para qué queremos narradores. Si nadie reconoce nuestra voz, a qué cantar. Si nadie nos recuerda que un día tuvimos influencias de Klee o Kandisky, para qué crear un lienzo.
Ahora si lo que quieren es forrarse y vivir del cuento… Eso es otra cosa, otra historia. Y lo que ellos hacen no es arte. Es otra cosa también. Los más cínicos tienen la osadía de llamarlo TRABAJO.
P.D. La foto es del magistral MISHA GORDIN.
YO ME SUSCRIBO AL PLAN DE PENSIONES MALAYO
Levantarse temprano no siempre está mal del todo. Despertarse con la inmejorable noticia que da Isabel García Marcos en sus declaraciones recién salida de la cárcel es estupendo. La pobre mujer. Tanto desgañitarse por las cadenas de saldo nacionales para demostrar que había en Marbella una corrupción del copón y, al final, van y la creen.
Según ella, y teniendo en cuenta que llevo desde los 24 años trabajando más o menos en serio (se entiende con contrato – sin él, desde los diecisiete), me quedan quince años para ahorrar una pasta gansa. Según ella, una persona que sea universitaria, tenga dos masters y trabaje durante un cuarto de siglo ahorrará 360.000 euros, que es lo que se le encontró en su casa cuando fueron a por ella.
Es decir, que me cago de la alegría al pensar que dentro de quince tendré esa pasta. Algo menos, porque no tengo másteres. En su defecto, una memoria de licenciatura sobre Eloy Sánchez Rosillo y dos años de doctorado. Y cursos para aburrir, eso como todos. Y chapurreo cuatro idiomas, pero no se me entiende en cinco.
Pensar que sólo me quedan 354.000 euros es pensar que voy a tener una suerte de la hostia. No sé de dónde lloverán (los euros, no las hostias – espero) pero yo me fío de la palabra de esa señora y creo en su inocencia, así que esperaré y lucharé para ello.
Quitando lo que queda de 2006, que no es demasiado, a partir del año próximo ahorraré, si las cuentas de la señora no me fallan, unos 23.600 euros anuales. A Dios le pido que diga en qué invierte ella para que mi sueldo neto de 21.000 fructifique tanto y se estire más que la mozzarella del Tele-Pizza. De momento, ya he ido pidiendo folletos en la Web de tu otro banco y cada día el de más gente.
Ah, aviso para caminantes. La señora García Ramos ha afirmado que ese dinero incautado era para el futuro de sus hijos, la pobre. Señora abnegada donde las haya. Pero que sepan mis hijos que yo no seré tan generoso y con mis 360.000 euros me dedicaré a amar la vida un poquito más y a ser un hedonista de tomo y lomo.
Se necesita mucho dinero y esfuerzo para ser un capullo.
Es lo que hay.
DESCUBIERTO UN COMPLOT PARA ACABAR CON EL MAL GUSTO
Hacía unas semanas que sospechaba que las noticias de los portales de Internet eran más falsas que los resultados de los tests de inteligencia de Condoleezza Rice, los peces que pescaba nuestro anterior Caudillo y el liberalismo de EL PAÍS, pero ahora tengo la prueba irrefutable.
Dice Yahoo Noticias que BOB DYLAN es número 1 en ventas en USA. Por su nuevo disco Modern Times.
Ay, que me parto de la risa. ¿Pero quién va a tomar esto en serio, pordios?
Por favor, que con ayuda militar, si fuera menester, las compañías discográficas sean adquiridas por los guionistas de Hollywood y arreglen esto de una vez y para todas. Que esto no vuelva a repetirse. A ver si ahora va a ser verdad que este tipo ha cambiado el concepto de la música en el siglo XX y que en el XXI sigue siendo un genio.
Beyoncé, por favor, no te amilanes y lucha por tus derechos.
Shakira, sigue moviendo las caderas a tu antojo.
Nelly Furtado, continúa juntándote con raperos de poca monta y desacreditándote tan rápido.
Pink… Venga, tú mejor que ni te muevas de donde estás.
Lo del viejo roquero, a lo sumo, es un mal sueño. Vosotras seguro que la chupáis más y mejor.
Mis más sinceros ánimos para ello a las cuatro.
A los demás, tranquilizaos. Os pido calma. Falsa alarma. Gracias a esta Rua, el mal gusto mantendrá todo su vigor y vitalidad.
Ah, se aceptan donativos.
p.d. la foto es de DOUGLAS R. GILBERT
EL DÍA QUE CAMBIÓ LA HISTORIA (sic)
Uno de los poderes más grandes creados por el hombre es el miedo infundado. Nada tiene que ver éste con el miedo natural, mucho más responsable y comedido.
Tener miedo es lo más humano que hay, y lo que nos hace recordar nuestra fragilidad, de la que se valen los dioses para maniatarnos.
Pero otra cosa muy diferente es el miedo infundado. Eso que ha llevado a los USA a ser la soberanía por excelencia.
De ahí a decir que hoy hace cinco años vivimos el día que cambió la historia, un paso. Y ya lo han conseguido.
Hoy nos van a bombardear (permítanme la licencia) con una serie de documentales del recuerdo donde veremos el dolor y la incredulidad de los que vivieron de cerca el 11S. Nos convencerán de que el mundo cambió cuando aquel avión impactó en la Torre Norte del World Trade Center. Nos contarán la historia de algunos de los que optaron por lanzarse al vacío. Aprovecharán para hacer publicidad de la última superproducción de Hollywood para cambiar la historia de algún espabilado productor. Y poco más.
Quizá los más radicales se mirarán el ombligo y echarán un rápido vistazo a las consecuencias y, sobre todo, al 11M. El nuestro, mucho menos aparatoso, cinematográfico, pero igual de mortal.
No se engañen. Nada cambió ese día. La Historia sigue siendo la misma. Las guerras sólo cambian el escenario. Si acaso, que el petróleo ha subido más de la cuenta.
Pero eso ya estaba en las cuentas de muchos (los que cambian la Historia cuando les apetece) mucho antes del 11S. A estas alturas de la película ya se sabe que los únicos beneficiados han sido los que fueron atacados (lo que no deja de llamar la atención) y los que invirtieron en los negocios de la Guerra.
Viendo la situación actual, no me importaría darle a unos cuantos una cucharadita de Ántrax.
TRES A DOS (DOS A CERO)
Cuando vimos que en el minuto ochenta de la segunda parte el dorsal número Guiness a pase de su cancerbero le endosaba a nuestro San Iker (que levanta pasiones femeninas, infantiles y adolescentes) el tercer tanto, muchos pensamos que a esta Selección le quedaba demasiado trabajo para aspirar al Premio Príncipe de Asturias. No sólo al de los Deportes. También al del orgullo, la vergüenza torera y la honradez (si hubiera tales categorías algún día).
Los otros dijeron que ganarían la Final por Gasol (Pau) y lo hicieron. Apabullaron, para ser más exactos. ¿Cabe pensar que por ello ahora cuando ganen por menos de veinte a Serbia diremos que son unos fracasados? Sí, es obvio. ¿Vale creer que si pierden algún día contra Alemania diremos que son unos mantas? Por supuesto, es nuestro deber.
Es lo malo de los españoles, que nos endiosamos con una predisposición que parece que nos lo merecemos todo. Y que todo nos parece nada. Personalmente, yo dilapidaría en plaza pública a aquel que dijo por primera vez que el cliente tiene siempre la razón… Pero eso es otro tema y lo dejaremos para otro día.
En fin, que lo de las gestas a nosotros nos viene como de sobrado. Menos mal que luego llega el gurú Jose Ángel de la Casa y vaticina que Irlanda del Norte es una selección con la que hay que estar siempre precavido, porque nunca se sabe. Despejadme las dudas, pero:
a) ¿No eran estos mismos los que dos meses antes iban a jubilar a Zizou?
b) ¿No preferíamos Francia a Suiza para medirnos con un igual?
c) ¿No estábamos haciendo cábalas ya sobre la magistral individualidad de Brasil y su fragilidad colectiva?
Pero, claro, Irlanda del Norte ha sido siempre nuestra bestia negra en fútbol. Tanto o más que Bélgica.Vamos, que el que no se consuela es porque no quiere.
Luego van los de la Selección de Baloncesto nos dan una lección a todos de juego, humildad y trabajo en equipo, nos recuerdan que los teníamos más olvidados que a los de la serie de la Isla (que levanten la mano cuántos sabían que Pau tenía un hermano que también era internacional) y nos ganan el primer Campeonato de nuestra historia. Le dan el Príncipe de Asturias y algunos hablan de Oportunismo.
La colectividad, chicos. Eso que en la Antigüedad era un deporte y se coronaba con laureles. Eso que hace que caigan Gobiernos y Dictaduras. A veces, dice la Historia, está demostrado que incluso sin tener que disparar un arma.
Habráse visto semejante disparate…
POCA CULTURA EN VERANO (Y MENOS EN MI CASA)
Que no es nuevo que me puede el calor estival lo saben los que frecuentan esta rua. Ese efecto se trasluce en que leo menos de lo habitual, que es la cuarta parte de lo que leía en mi época universitaria (que, aunque no lo parezca ahora, la tuve). Lo de las películas es por la sencilla razón de que el cine en la ciudad donde habito se limita al estreno de las grandes superproducciones. Ah, y porque mi dvd se ha jodido tanto que he tenido que reemplazarlo (regalo de mi chica por haberme apuntado a la autoescuela, todo un lujo ella).
Claro que también puede ser este efecto porque cada día como un gilipollas al mercado de Marieta a comprarle un periódico donde ver sandeces. O que se me llenó la casa de gente amada y ermitaña que me hizo viajar y repasar rincones hermosos donde hacer fotos que no irán a ninguna parte. Vaya usted a saber.
Ah, por joder un tantito diré que el Capitán Jack Sparrow es engullido por un cefalópodo gigante y que ésta es más Disney que la primera. Habrá que esperar un algo.
De las demás, pues ya hablé tanto de LAS INVASIONES BÁRBARAS en su día como de ESPERANDO A GODOT, así que me callo y os dejo por hoy. Podría incluir que de Tarantino prefiero… Pero no lo haré. Al menos, ahora.
Esto ha sido el cine:
LAS INVASIONES BÁRBARAS
RÉQUIEM POR UN SUEÑO
PIRATAS DEL CARIBE 2: EL COFRE DEL HOMBRE MUERTO
MADAGASCAR
Con estas revisiones:
ILLUMINATTA
ZATOICHI
KILL BILL VOLUMEN DOS
Y la escasa, muy a mi pesar, literatura que me alimentó (prometo enmendarme):
ADIOS, Patrice Lelorain
ODES DE RICARDO REIS, Fernando Pessoa
LEVIATÁN, Paul Auster
Relecturas:
LOS MUNDOS Y LOS DÍAS, Luis Alberto de Cuenca
ESPERANDO A GODOT, Samuel Beckett
Sólo me queda decir que el que no haya leído las Odas de Ricardo Reis que no se muera sin hacerlo. Yo lo hice en una de mis reencarnaciones y ahora estoy condenado a releerlo hasta la saciedad. Como siempre, en negrita las cosas que me llevaría en cada mudanza.
EL DÍA EN QUE MURIÓ UN PAÍS
Nunca lo hubiera imaginado, pero los países también mueren, aunque sea en los ideales y en la conciencia de uno. Hay muchos que mueren de hambre, pero a esos ya los teníamos olvidados hace tanto que somos incapaces de ubicarlos en los mapas.
A mí el país que se me ha muerto es un periódico.
Todo empezó con una llamada. Eran los de EL PAÍS para comunicarme que en unos días iban a publicar mi foto en su Revista de Agosto, donde se habían imaginado un pequeño concurso anecdótico que servía como excusa para que nosotros, sus lectores, participáramos con nuestras ilusiones. Se pueden imaginar hasta qué punto me subió la adrenalina aquel día. A mi pequeña le dije cuando sonó el teléfono, medio en broma: Cógelo, que son los de EL PAÍS.
Se tuvo la GRAN DESFACHATEZ de pedirme hasta los datos. El joven aprendiz de Camba me confesó que hasta el texto les había impresionado. Yo di las gracias hasta la extenuación. Supe que no era una broma o una patraña porque no se lo había comentado a nadie, si exceptuamos a mi pequeña debilidad.
Desde entonces, me buscaba entre sus páginas. Pero no acertaba a reconocerme en sus imágenes. A medida que la desilusión iba enmarcándose en cada una de las habitaciones de mi casa, veía como aquello se iba convirtiendo en una zafiedad para el vulgo. Las fotos eran las típicas de las vacaciones. La gente daba envidia, como pedían en la redacción. EL PAÍS daba pena, como también exigían. Desfilaron primeros planos de vasos de plástico y gaviotas de L. A.; menores mostrando sus bragas; imágenes distorsionadas y borrosas llevadas al término de arte contemporáneo; gente dentro o fuera del agua, consumiendo alcohol; las típicas fotos de tus pies delante del mar. Pero ninguna señal de mi ropa tendida.
Por una vez pensé que me habían tomado el pelo. Pensé que EL PAÍS prefería que un tonto lector comprara durante todo un mes su publicidad a costa de lo que fuera. Para apagar mi curiosidad, a finales de agosto, mandé un e-mail preguntando las razones y los motivos por los que no se publicaba mi fotografía. Les pedí que me contestara en los siguientes términos: “Me gustaría que me expresaran los motivos del cambio de esa decisión y que si, finalmente, han decidido no publicarla tengan la dignidad de decírmelo, aunque sea vía e-mail”. Evidentemente, a día de hoy nadie me ha contestado nada y HAN AGOTADO, DEFINITIVAMENTE, EL POCO CRÉDITO QUE LES QUEDABA (al menos, para mí).
Pensé en las tardes tomando café en Zalakaín o en Drexco mientras esperaba que la vida pasara con sus grandes anécdotas y sus pequeños acontecimientos. Pensé en Quino, en Maitena, en Mambrino, en Javier Marías y me fui despidiendo de cada uno de ellos. Ha sido más de media vida acompañándome, media vida dándome lecciones. Hoy me han dado la última. De cualquier otro me lo hubiera esperado. De ellos, no. EL PAÍS no se puede hacer una idea de lo que lamento que vayan a perder a un lector.
Ya están las bolsas llenas con los periódicos atrasados en la puerta de la casa, esperando a ser llevadas al contenedor. Ya he quitado de la puerta del frigorífico la lista de películas sabáticas que entregaban. Sólo queda cerrar la puerta y tirar la llave. Como en toda relación larga, siempre hay uno que pierde más que el otro, siempre hay uno que no sabrá por qué. Ahora me ha tocado a mí. Y poco más se puede hacer, sino llorar la pérdida y mirar hacia delante.
Miré los muros de la patria mía, amigo Francisco, y lo que vi fue un engaño. Pues ya lo dejé dicho en otra ocasión: Mirar atrás es un ejercicio desolador.
ANEXO:
Como anexo les dejo la foto Ropa Tendida, realizada en Évoramonte, un pueblecito del Alentejo portugués y el texto que supuestamente la acompañaría:
"Fue tomada el 25 de junio de este año, a mediodía, buscábamos un lugar para comer, pero el pueblo apenas tiene dos o tres restaurantes y una tienda de souvenir. ¿El por qué de la foto? No sabría decir muy bien cuál fue. Digamos que fue la situación. Estaba el camino - ya salíamos del pueblo, ya nos marchábamos – y un perro que lo custodiaba. Nadie más vimos en el pueblo, si exceptuamos a la gente que había en la recepción del castillo y el dueño de la tienda. Pero aquella ropa tendida era el signo de una vida de la que ya nos estamos olvidando los que vivimos en la ciudad. Una vida donde la gente deja la ropa tendida en el camino y no se preocupa porque la gente merodea por los alrededores, ni sale a comprobar por qué ladra el perro. Eso da una idea de que el tiempo en Évoramonte no transcurre como en el resto de los lugares que he conocido. El fondo del castillo, construido sobre la antigua alcazaba árabe, era casi inevitable: preside prácticamente cualquier perspectiva de Évoramonte. En él en 1836 (26 de mayo) se firmó la paz entre los liberales y los legitimistas. Dice la leyenda que al prolongarse tanto las negociaciones, se quedaron sin provisiones para comer, y se las ingeniaron con los ingredientes que tenían, lo que dio paso a la famosa açorda alentejana."