De todos los guiñoles que hayan pululado por España es, sin duda, con el de Van Gaal con el que me quedo. Ahora que se ha anunciado la retirada de tan simpáticos otros-yoes es bueno dejarles aquí mi más sincero agradecimiento por su labor educativa.
p.d. Por problemas técnicos no pudimos colgar este post ayer, donde era un marco mucho más adecuado. Sin embargo, hoy aún resuenan los ecos de que esta victoria es de una mayoría absoluta zapaterista aplastante.
- Buenas tardes, le llama G. desde Orange. ¿Tiene usted Internet en casa?
- Creo que esa información a usted no le interesa, señora.
- Es sólo para ofrecerle unas ofertas de nuestra compañía. ¡Yo vivo de mi trabajo, señor! ¡Gracias y buenas tardes!
¡Eso sí!¡Eso sí! Espero… Espero que la selección vasca juegue una fase final de la Copa de Europa. Y espero además que sea más pronto que tarde. ¡Estoy convencido de ello!
Juan José Ibarretxe, Lehendakari
Cuán hermoso resulta, en ocasiones, errar, equivocarse. Y con mi cucharita (roja) me como el manantial de sandeces que dije hace unos días y me preparo para disfrutar de la fiesta del próximo domingo.
Podemos.
Hay que darle la enhorabuena más sincera a dos Martin. Al primero, Martín Espejo, porque venir al mundo la semana que el Gobierno español se prepara para declarar que la caída de la venta de la vivienda de segunda mano ha caído un 47% y que nos hemos gastado el 80% del superávit que (supuestamente) teníamos tiene un mérito extraordinario.
Al segundo, MARTIN PARR, porque con su peculiar mirada nos ha ido conquistando a todos. Comenzando por la agencia Mágnum y terminando con el jurado de Photoespaña, que le han otorgado hoy su premio. Que también tiene su mérito.
Nunca hasta hoy lo había tenido tan fácil un candidato republicano para erigirse como el Presidente de USA. Cuando medio mundo habla del otro, cuando hasta los premios Nobel le apoyan, los estadounidenses, LOS ESTADOUNIDENSES QUE VOTAN DE VERDAD, admitirán al que está en la sombra, al callado.
Es una cuestión de tradición. LA TRADICIÓN DE SER DE RAZA BLANCA.
Si alguna vez me he acercado lo suficiente como para creer en la fe, mejor dicho en la Fe, como millones de personas la entienden, fue ayer.
Acérquense hasta Alte. Es un pueblo encantador del Algarve seco, interior portugués, donde a partir de junio el sol regenta todas sus esquinas y en los días claros puedes divisar Vilamoura y el mar. Busquen un horario de misas y entren a su Igreja Matriz, muy bien señalizada, por cierto. Es una iglesia que al extraño encandila por su colorido interior y su retablo preñado de azulejos.
Y ahora póngase lo más cerca posible de su coro, de un altavoz y escuche, escuche. Si aguanta – estoicamente y sin gestos de horror - toda una misa amenizada por los cánticos de aquellas fieles incondicionales entenderá mucho mejor lo que es la fe. O la Fe, como prefieran.
Yo los entiendo... ¡A ver! Pero... ¡fastidia un poquito!
(escuchado en los informativos a una viandante opinante)
Una selección que no confía en sí misma, que hace un año daba vergüenza a todos, sin un buque insignia al que recurrir dentro del terreno de juego cuando todo se tuerce y parece que no hay vías de salida, con dos de sus mejores jugadores encorsetados en un sistema que no es el suyo.
A partir de mañana lloverán las críticas a cántaros. Se dirán palabras soeces que, con el paso del tiempo, más de uno tendrá que recoger de las esquinas y meterlas en las neveras de su sinrazón. Se echará de menos al ausente y se cebarán con los nuevos.
Y luego vendrá Contador, subirá el Tourmalet y descenderá hasta Pekín. Y así, poco a poco, pasará el estío.
Pero claro, que hay que ver la rachita que lleva Spielberg:
Excluidas I.A. y Munich (que no las he visto), ¿cuál se salvaría? Es que da verdadero miedo que alguien así haya firmado El Color Púrpura o La Lista de Schindler. Por favor, que venga el doctor HOUSE a corroborarnos que este pobre hombre es BIPOLAR.
Directamente ha subido al número 2 de mi ranking particular de las peores películas que he visto pagando en un cine la última de Indiana Jones. Se les ha ido la mano demasiado. Se han pasado tres pueblos con la idea de un Jones espía combatiendo en la Guerra Fría contra los rusos y salvándose de una prueba nuclear metiéndose en un frigorífico. DE-MA-SIA-DO.
Pero aún, melancólico, romántico de mí, me resigno a que desbanquen POSTALES DESDE EL FILO, un pastiche de los de padre-y-muy-señor-mío.
Como soy un jodidovoyeur, al igual que todo aquél que disfruta de las virtudes de Internet, después de colgar el último post, me he ido a las estadísticas, que siempre es curioso curiosear sobre lo que los curiosos curiosean de esta rua. No me extraña que la gente se decante por las tetas, es internacional y me aprovecho de ello cuando puedo, como todo hijo de buen cristiano. Esta frase no ha de extrañar a nadie, si nos vamos a lo que es la Vía Láctea y todo lo que ha venido de por ahí. Es eso de que todos los humanos somos mamíferos. Algunos humanos son cristianos. Por lo que todos los cristianos son mamíferos. El caso es que he podido comprobar que alguien ha accedido a esta Rua insertando en un buscador lo siguiente:
VER GRATIS CUADROS DE RAFAEL ALVERTI
Afortunadamente, aún hay esperanzas y no está perdida la lucha: aunque el buscador en cuestión no rectifica la sandez de quien indagó, google sí. Quizás sea por eso tan universal, porque enseña a leer y a escribir a más de uno.
p.d. La foto, de la agencia Efe, sacada de aquí.
Esto es como el guión de una película de ésas de Hollywood. Con contenido moral y todo. Resulta que se dan cuenta de que el calentamiento global va en serio y de que no hacen falta meteoritos a todo lo que da con ganas de impactarnos en la tierra y hacernos un agujerito de diámetro 1500. Que no está Bruce Willis para salvar el mundo ni Clint Eastwood para atravesar, caracterizado como Harry El Sucio, con certero disparo de su descomunal arma. Les da el acojone y se le sube la sangre a la cabeza y hay reuniones de doctos y sabios de todos lares, en nómina de los que en verdad mueven el cotarro.
Pero qué cojones. Después de todo, recapaciten, vamos a dejar esto como un solar y puesto que quedan cuatro días mal contados para que esto sea un Apocalipsis donde Ceséis de todos los confines de la Tierra no van a dar abasto por qué no hacerlo, si todo son ventajas. Ah, bueno, a ver empezado por ahí. Pues si no hay otra, vamos a forrarnos en vida y que mañana Dios dirá. Y se ponen de acuerdo, hablan de no sé qué fluctuaciones en el precio del barril de petróleo y montan su agosto subiendo un 200% el precio de los alimentos más básicos.
Usted dirá, sabiamente desde su sofá, que no es para tanto, que se nota la subida en el Carrefour, que ya no compra determinadas marcas para ir tirando. Pero tal y como se presenta, no hará falta mucho para que se hable de GENOCIDIO por las grandes empresas, que, involuntariamente (según su criterio business y visa gold), maten de hambre a tantos y tan variados pobres del mundo.
Y no me digan por qué, pero me viene a la memoria siempre en estos casos el puentecito de Augusto Monterroso con la literatura universal que se llama Mr. Taylor y que dice tanto de la situación que se nos avecina, tanto tiempo después.
Y mientras que millares y centenas de millares sufran y luchen hasta el infarto y la metástasis por un kilo de arroz, nosotros maldeciremos que no nos dé el banco un crédito para el nuevo A6 o que suba de nuevo el diesel.
A nuestra manera, aplaudiremos ese genocidio, y para borrarlo de nuestras conciencias, cambiaremos para ver, una vez más, los entresijos de la Esteban.
Si hay algo que nos debería haber quedado nítido desde que David Lynch firmara una de las obras maestras de los ochenta (El Hombre Elefante) es que los humanos tendemos a cebarnos con el monstruo, una vez que éste es descubierto y puesto en los escaparates.
Los informativos actuales, vinculados de una manera mordaz y blasfema con el sensacionalismo (la audiencia, esa mala puta, que dicta muchas tendencias y convierte al mundo en un teatro para memos) han lanzado sus redes contra el denominado Monstruo de Amstetten como si fueran los regidores de un anfiteatro y de su dedo dependiera el futuro de su vilipendio social. Con la misma hambre que hace un año fueron a Praia da Luz a buscar a una pequeña. Con la misma saña que utilizaron para los padres de aquélla. Con el mismo desprecio que para con el presunto asesino confeso de la niña de Huelva.
Josef Fritzl, queda demostrado con sólo leer la noticia por la que salió del más sórdidos de los anonimatos, es un monstruo. Lo que ha hecho (y tenía intención de seguir haciendo) no tiene nada que ver con la razón, aunque, desgraciadamente, si con su condición de ser humano. Y creo que somos lo suficientemente capaces de entenderlo sin que vengan cada diez minutos a darnos ciertos detalles macabros (que se iba, despreocupado, de vacaciones; que pegaba a las prostitutas y demás apariciones estelares que se le endosarán con el paso del tiempo; tiempo que se puede estirar una noticia de este calibre antes de que caiga en el olvido y la gente siga protagonizando en un anonimato sucio palizas recogidas en móviles o en cámaras de seguridad de metros de distintos lugares) que poco van a servir para que aprendamos a domesticar al monstruo que cada uno de nosotros llevamos dentro.
Quizás sea una catarsis para decirnos aliviados que nunca llegaremos a esas cotas y visualizar nuestras propias miserias con una perspectiva más amable.
Pues ya está: ya han dado el paso para controlarnos la cabeza del todo. No contentos con coaccionarnos el pensamiento (y limitárselo a mas de uno), ahora se han decidido a atacar sus fases de descanso, intentando encarcelarnos (parcelarnos, si se quiere ser suave) los no-pensamientos. Un aplauso para el doctor Tom Eichele de la Universidad de Bergen en Noruega. La excusa, que se pueden prevenir muchos errores. O eso es lo que pretenden explicarnos con el estudio que han realizado.
Eichele ha dicho que "Podemos medir la señal e indicarle al usuario cuándo el cerebro está en un estado en el que las decisiones no serán las correctas". Es decir, que a más de uno le va a estallar la cabeza. Incluido un servidor.
p.d. Son PINKY y CEREBRO, personajes de Animaniacs, creada por la Warner BROS Animation.
Es sabido y harto comentado en cualquier foro el disgusto generalizado que el nuevo Presidente del Gobierno ha provocado con el nombramiento de su nuevo gabinete. Sobre todo con las ministras, de las que se ha dicho de todo, con mayor o menor grado de estupidez.
Uno de los menoscabos que más me han llamado la atención ha sido el acusar a Bibiana Aído de no estar capacitada para el cargo que se le imputa y aducir, entre otras patrañas, que se dedica a defender el flamenco a través de un blog. Y eso, para tan distinguido sujeto o contertuliano, debe de ser lo peor de lo peor. Intuimos que lo de escribir en un blog, porque si nos dicen que es lo de defender el flamenco es que me revuelco en el fango del descojono más insultante. A ver quién es el guapito español que no se rompe la camisa fuera de nuestras fronteras a favor del flamenco (sobre todo si ve la posibilidad de mojar el churro).
De tal grosor me ha parecido semejante parida, de tal calibre – haría seguro las delicias de Harry el Sucio – que no me queda mas remedio que romper una lanza a favor de la Ministra Aído y enlazarla en nuestra Rua, que le da la bienvenida como símbolo de democracia y con el deseo de que los reticentes le den el margen de los cien días para plantear el beneficio de la duda.
Si se los dimos a Luis Aragonés, si fuimos a ver a Kevin Costner al cine después de Waterworld, si fuimos capaces de confiar nuestro dinero a Mario Conde, creemos que es justo.
p.d. la foto, tomada de su blog, no tiene indicada la autoría.
p.d. segunda: dándome una vuelta por AMANECE EN CADIZ me ha dejado boquiabierto que haya sido tan valiente de exponer públicamente, como político, su currículo. Suma puntos.
Cuando me lo comento recientemente Ana, una de las privilegiadas personas que recorren sus salas a diario sin peligro de que le llamen la atención, no daba crédito, pero es cierto: el Museo Gaya ya tiene su propia Web . Y funciona.
Dejo por aquí esta publicidad, para que los vecinos, peatones o viandantes de esta Rua tengan la oportunidad de acercarse, como seguro que yo haré a menudo, a esta Casa Palarea, enclavada en una plaza mítica de Murcia , donde se da cobijo a uno de mis pintores favoritos y que tuvo la suerte de tener una longeva vida.
Intentar explicar lo que uno va sintiendo mientras se deja perder por ese laberinto de sensaciones que son sus pocas salas es menosprecio de la vista y del arte. Sólo alguien de la talla de Eloy Sánchez Rosillo ha logrado acercarse y, de escucharme, seguro que me reprendería, aunque su poema LA ESPERA (homenaje a Ramón Gaya) es partícipe de multitud de antologías.
Explicar por qué es algo más que una segunda casa sería extenderse en media vida, recuperar momentos inolvidables por su sencillez, recuperar la emoción de ver a Gaya en silencio, concentrado en la garganta de Menese que le cantaba por su cumpleaños como si de un examen de medicina se tratara.
Ahora, alejado de eso, desterrado de esos sencillos placeres, me queda el umbral de esta Web. Aunque nunca será cruzar Santa Isabel cuajada de primavera, entrar en Santa Catalina y comenzar a sentir la llamada del arte, arrastrándote hasta una diminuta puerta acristalada, cinta transportadora a una dimensión real de lo que ha sido la pintura en los últimos cien años. Ver caras amigas, telas amigas y esa escalera forjada que sabes conduce hasta un San Juan demasiado murciano .
P.d. El Cuadro, un autorretrato realizado en el 2000, a sus 90 de edad. Óleo/lienzo. 75 x 54 cm.
El titular es éste:
La explicación, ésta:
El británico perdió el control de su monoplaza y sufrió un aparatoso accidente, del que salió sin daño.
Y aquí tenéis la crónica:
“A falta de nueve minutos y medio para el final de la sesión, el actual subcampeón del mundo perdió el control de su monoplaza al pasar por encima de un bordillo y se estrelló por el costado derecho contra una barrera de neumáticos de protección. Hamilton abandonó sin problemas un coche que quedó muy dañado en todo el lateral derecho.”
Además de que no entiendo que es eso de salir “sin daño” (que para eso tenemos sinónimos) lo de poner un titular así, es para que la gente pique y pinche en la noticia. Pocos más favores puedes hacerle a la verdadera información.
P.d. La foto es de la agencia REUTERS , y a juzgar por ella…
Qué hartito estoy de la frasecita de marras, la que algunos paletos de postal le adjudican al ego insobornable de Julio César. Me congratula saber que no voy a ser el ultimo en explicar que VINCI poco o nada tiene que ver con la frase. Para Julio César pocos militares más había como él e imagino que la concisión con la que le explicó a los senadores su victoria en la batalla de Zela dejaría a alguno con la ceja enarcada. Para ello, hay que recordar que se valió siempre de la primera persona del pretérito perfecto simple de los verbos VENIRE (veni), VIDERE (vidi) y VINCERE (vici). Y es ésta, VICI, la forma correcta. Así la traducción correcta es VINE, VI, VENCI. Ha de recordarse que la raíz en pretérito de muchos verbos latinos mudaba de la de presente.
No sabemos por qué, pero alguno metió a Da Vinci por el medio y ahí lo dejó para la posteridad. Los que pululan por la tele, la radio y la publicidad recogieron tan fatal y chirriante testigo dándole vida y credibilidad. Luego, llegaron los bloggers y los webmasters y reforestaron VINCI con nuevas semillas de estulticia. Ademas, fonéticamente italianizaron el latín y le dieron el sonido español /CH/ y se quedaron tan orgullosos de haberse conocido. Y dejaron para los venideros aprendices de latinajos esa hermosa traducción: VINE, VI, VENCE.
