RUA DOS ANJOS PRETOS

¿Y a quién se parece mi queridísimo Pedro?

Los que hayan dicho a John Cleese (el de los Monty Py) habrán acertado en un 61%. Y si no, comparen aquí . Los que hayan dicho Jim Carrey o Lambert Wilson (el Merovingio de Matrix) sólo en un 60%.

Pero los que se hayan ido de cabeza a pensar en Apolo Antón Ohno (el famosísisimo skater estadounidense) tienen premio. La razón, en MY HERITAGE FACE .

Este iba a ser un puente digno y hermoso. Apenas sin salir de casa, y es cierto que trabajando, mas con la casa repleta de amigos y niños.

Al parecer, no va a ser posible. En vez de eso tocará limpieza, ponerme de los nervios con el ruido que hace la aspiradora, experimentar en la cocina, castañas asadas en el horno, películas y canciones. Cuento con So para calmarme la rutina de la lluvia que se avecina con sus besos.

Y canciones. Ya lo dije. Aquí dejo algunas, que son un buen acompañante al mal tiempo que se ha instalado en la mayoría de nuestra geografía. Si no están muy convencidos, hagan la prueba y me cuentan.

· ASK, The Smiths

· BACK ON THE CHAIN GANG, The Pretenders

· BOYS DON’T CRY, The Cure

· BROWN EYED GIRL, Van Morrison

· BRING ON THE DANCING HORSES, Echo & The Bunnymen

· CAROLINE SAYS, Lou Reed

· DOWNTOWN TRAIN, Tom Waits

· FIRST WE TAKE MANHATTAN, Leonard Cohen

· HERE COMES THE RAIN, Eurythmics

· HERE’S WHERE THE STORY ENDS, The Sundays

· I DON’T LIKE MONDAYS, The Boomtown Rats

· LUKA, Suzanne Vega

· LOVE WILL TEAR US APART, Joy Division

· ME AND BOBBY MC GUEE, Janis Joplin

· MR. TAMBOURINE MAN, The Byrds

· NOTHING COMPARES TO YOU, Sinead Oconnor

· SHE’S A MISTERY TO ME, Roy Orbison

· SHELTER FROM THE STORM, Bob Dylan

· SPINNING WHEEL, Blood Sweat and Tears

· STRANGE LOVE, Depeche Mode

· SUEDEHEAD, Morrisey

· SUNDAY MORNING, The Velvet Underground

· THE JOKER, Steve Miller Band

· THE TRACKS OF MY TEARS, Smokey Robinson & The Miracles

· THE WHOLE OF THE MOON, The Waterboys

· WHEN DOVES CRY, Prince

· WONDERBALL, Oasis

Los que viven fuera de esta rua nos dicen que andamos un poco alelados porque en pleno siglo XXI vivimos de alquiler y no nos preocupa que la vivienda siga subiendo más de un 10% anual. Y lo que es más paradójico y divertido: la de segunda mano más, que tiene su guasa. Pronto saldrá más barato comprarse dos casas nuevas que una de segunda mano. Y si no al tiempo.

Que estamos perdiendo el dinero o tirándolo, es otro argumento muy poderoso que usan.

Para ver si de una vez se nos deja en paz, vamos a dar unos cuantos datos. Siempre haciendo caso a lo que ya dijimos en esta rua, entre lo que pagamos de alquiler y lo que se paga por una hipoteca media actualmente (incluyendo la última revisión del euribor) hay una diferencia a nuestro favor de 276,74 euros. Eso supondría 3318,48 anuales que dejaría de pagar. Ahora hay que multiplicarlo por los años de la hipoteca. Si fueran 25 años, tendría entonces 82.962 euros; si 30, subiría a 99.554,4.

A eso súmele usted las contribuciones, los seguros del hogar, la comunidad durante ese tiempo. Sin olvidarnos de la compra de muebles y demás (me refiero a posibles daños y reparaciones).

Ahora ustedes hagan sus cálculos, y dentro de 25 años hablamos.

Seguro que por la rua se habrá venido a vivir, como complejo residencial, Isabel García Ramos. Para el 2031, y siempre conforme a lo que ella dijo a su salida de la cárcel, ya nos iremos pareciendo un poquito más.

Qué cachondos estos galos. Pues no se les ocurre otra cosa a los de L`Express que hacer un ¿Si fuera?, como en el famoso concurso de antaño de Raffaella Carra. Pero dándoles su toque. Le preguntan a Arnaud Montebourg, portavoz de Ségolene Royal y diputado socialista de Sâone-et-Loire por Nicolas Sarkozy. Y hacen lo propio con Patrick Devedjian, cercano a Sarko. Las respuestas no tienen desperdicio. Para nada se notan las tendencias y el partidismo. Y ahí, opino, brota lo hermoso de la paradoja.

Dice Devedjian que si fuera Ségolène un hombre sería un cornaca, que es el personaje de la India que guía los elefantes, pero siendo severo. Y la califica como un boomerang al compararla con un arma, pues explica que se volverá en contra de los socialistas, que han sido los que la han lanzado a la escena política. De ella dice que como personaje de novela sería Dorian Gray, por su fascinación con su propio retrato. ¿Y con un cuadro? Nada más y nada menos que con Los Girasoles de Van Gogh. Por la cosa de girar detrás de la opinión que mejor le baile en ese momento.

Por su parte, Arnaud Montebourg no se queda atrás. Como batalla compara a Sarkozy con Trafalgar, por el lamentable error de estrategias que supuso; cuando le preguntan por un arma, afirma contundente que es un Karcher, una marca de aspiradoras de la leche; cuando le preguntan qué grito de guerra política sería, se va al famoso Yes, America can! de la campaña de Bush en 2004; dice de él que como personaje literario sería Javert, el inspector de Los Miserables, por su figura de represión de los humildes; por último, elige como cuadro el hermoso Narciso de Caravaggio y como mujer a Margaret Thatcher, como icono del ultra-liberalismo.

No me digan, queridos paseantes de esta rua, que eso no es hacer política. Y lo hermoso que resulta que a veces sea tan sutilmente emponzoñada.

p.d. El cuadro es Narciso, de Caravaggio .

“Entonces por primera vez nos damos cuenta de que nuestra lengua no tiene palabras para expresar esta ofensa, la destrucción del hombre. En un instante, con intuición casi profética, se nos ha revelado la realidad: hemos llegado al fondo. Más bajo no puede llegarse: una condición humana más miserable no existe, y no puede imaginarse. No tenemos nada nuestro: nos han quitado la ropa, los zapatos, hasta los cabellos; si hablamos no nos escucharán, y si nos escuchasen no nos entenderían. Nos quitarán hasta el nombre: y si queremos conservarlo deberemos encontrar en nosotros la fuerza de obrar de tal manera que, detrás del nombre, algo nuestro, algo de lo que hemos sido, permanezca.”

Primo LEVI, Si esto es un hombre (SE QUESTO È UN UOMO, trad. Pilar Gómez Bedate)

Hoy he recibido un hermoso regalo de Navidad.

Ustedes dirán que ha de ser patético que uno se alegre de la muerte de otro. Y cierto es que no me congratula pensar de este modo. Sin embargo, el caso de este Hombre, de cuerpo yacente aún, es grave: cada uno de sus pensamientos infectaba con un virus nuevo a la Humanidad.

Au revoir, Augusto. Vayas donde vayas, seguirás haciendo daño. Tu memoria, siempre será perjudicial.

p.d. la caricatura es de Sergio LANGER .

Uno pensaba que lo había visto y oído todo con respecto a los USA, que no podían ir más allá, que estaban en las cotas más altas. Pero qué va. El ejercicio de cinismo, el curso dado hace un par de días en apenas unos minutos, supera lo insuperable, hace que el país se sumerja en una bruma que impedirá a sus pobladores ver lo que tienen a más de cinco pies. Es probable que pronto sus ojos compartan una ceguera lechosa como la que imaginó Saramago en su día.

Lo de hacer un comunicado oficial asegurando, apenas unas horas después de la muerte del dictador, que las oraciones de su país serían para las víctimas de ese régimen y para sus familiares es Cinismo en mayúsculas, rayano al paroxismo. De todas las bofetadas que podían haber recibido las víctimas de esa dictadura, brutal como todas, creo que ésa es la más injusta.

Lo curioso del caso es que ningún periodista se levantó para preguntarles si los responsables de la CIA que fueron allí a mostrar, enseñar y demostrar el uso y correcto manejo de variopintos artefactos demoníacos - como la picana eléctrica aplicada a los genitales - van a pagar, a partir de ese comunicado, su parte de responsabilidad en la tortura masiva y en el asesinato clandestino.

Ya sólo les falta decir que en su día, de haberla, ellos apoyarían una posible canonización de Allende. Y no me refiero a la escritora, obviamente.

Un amable vecino de esta rua me ha acercado esta noticia, pues sabe de mi boicot (véase EL DÍA QUE MURIÓ UN PAÍS , del pasado 4 de septiembre) a cierto diario.

¿Tendrá algo que ver mi particular batalla de no leer ese diario pseudo-liberal que hay por ahí con esa caída?

Espero que no, sinceramente. Tanto poder en mis manos podría quemarme. Pero algo me da que se están poniendo nerviosillos.

Mira que hay gente con mala leche. Poner a alguien con estos ojos en portada de un diario nacional es sacar todo el armamento pesado para desprestigiarlo. En contadas ocasiones, no se merece el acoso y derribo que le están haciendo desde la derechona editorial (amplia mayoría).

Para los que piensen que es Mr. Bean, que lean algo más de política actual.

Ofertón. Que me lo quitan de las manos, oiga.

Hay por la web algún guasón que se pone a vender pisos de lujo en la mítica calle de Fuencarral, en el número 133 (et al.), que es el lugar donde en su época vivía el Repelente Vicente que Rafael Azcona dibujaba para la mítica La Codorniz.

No se corta ni un pelo. Un piso de una habitación (tienes cuatro posibilidades de elección) ronda entre los 469.080 y los 601.598 euros. Lo de los metros, pues oscila entre los 48 y los 67. Pero nada tiene que ver el precio con el espacio vital. Debe tenerse en cuenta, por decir algo, si da a poniente o a oriente. Vaya usted a saber los criterios de un secuestrador de la dignidad de esa calaña.

Puestos a pedir, por uno de dos habitaciones y 97 metros te cobra 845.620 euros, con regalo de un antideslizante para la ducha si lo pagas al contado. Me he puesto a calcular en su misma página qué pagaría por la hipoteca a 35 años a un 4% (metiendo el piquito de nada como entrada) y me sale a 3.542 cada cuota (las imagino mensuales, que yo de esto estoy muy pez). Conozco a pocos, si exceptuamos al rector de la Universidad de Murcia, que puedan permitírselo.

Este no se debe de haber enterado que están metiendo a la cárcel a gentucilla variada por lo de los escándalos inmobiliarios.

Pobrecito, mi triste Mariano, que dijo que su partido no toleraría a corruptos de ninguna índole. Pobrecito. Va a dejar Murcia y media España huérfana de alcaldes y alcaldables.

Sólo hay que darles un poquito de tiempo para que ellos mismos se den el empujoncito necesario y verlos estamparse contra el acantilado. Marianico, hijo, estás a tiempo de retractarte que tus propios energúmenos te joderán más que zetapé.

Por lo visto, no fui el único niño que pensaba que Hanna-Barbera era una dibujante de la leche y que cómo era posible que una mujer tuviera tanta imaginación a la hora de crear personajes.

Eh, paren, paren un momento. Que a lo mejor no me expreso bien. Nada de machismos, ¿de acuerdo? Quería decir que era increíble que en un mundo de cómics españoles (los que yo frecuentaba) plagado de hombres era un lujo tener a una mujer como Hanna-Barbera y que era extranjera y que había creado a gente tan importante para nosotros como Huckleberry Hound.

Con el tiempo descubres que no, que no había una mujer, que eran dos hombres. Un tal William Hanna y otro Joseph Barbera. Y que firmaban así porque eran una sociedad. De dos, pero una sociedad.

¿Quién no se ha emocionado alguna vez con Tom y Jerry, Pedro Picapiedra y Pablo Mármol, Scooby-Doo, Magilla Gorila o El Oso Yogui? ¿Quién no le ha pedido a los Reyes Magos un tocadiscos de la época de la Prehistoria ni ha aprendido a entender mejor los géiseres gracias al parque Yellowstone?

Recuerdo que tenía un coche conducido por el Lagarto Guancho (Wally Gator), que amaba a Don Gato por encima de todos los demás animales, que algo de ropa tuve con motivos de Hong Kong Phooey (¿O fue de mi hermano? ¿O mi hermano lo heredó de mí?) y que siempre deseé hacer un viaje espacial con Los Supersónicos.

Ya en 2001 nos dejó William Hanna. Hoy le ha tocado a Joseph Barbera, a la edad de 95 años. Dos grandes hombres que en mi infancia equivalían a una gran mujer. Nos enseñaron a través de sus dibujos que siempre había que tener un compañero, alguien con el que robar leche, raspas de pescado de los cubos de basura, cestas de los turistas para subsistir o en el que guarecerse cuando nos invadía el miedo. Nos enseñaron que con sólo dos se puede hacer una sociedad. Con sus buenos y malos momentos, pero una sociedad. A aprender a vivir, al fin y al cabo.

Yo tuve la suerte - inmensa, descomunal – de que ese compañero fuera mi hermano, mi Buba, mi Pablo Mármol, mi Pacorro.

No podía ser de otros que de los Joses. Se agradece.

Etiquetas: postales

“Uno, que es parte de esa patética juventud que pintan los estudios, sale en defensa propia para aclarar que nosotros no inventamos la movida, ni somos los que – conquista de libertad lo llaman – favorecíamos que los hijos vean cómo el amor que les dio a luz se agoste a dentelladas: somos las víctimas. Nosotros no llenamos el mundo de máquinas de condones por doquier (y luego tenemos que decir no a las drogas), ni minamos la autoridad paterna o inventamos la comprenhensive school. ¿Recuerdan mayo del 68? Pues eso.”

Agustín ALONSO, La Gaceta, Jueves, 21 de Diciembre 2006, p. 45.

p.d. por favor, que alguien me diga qué quiere decir el Sr. Alonso con lo subrayado.

Desde esta Rua os deseamos a todos nuestos vizinhos unas muy felices fiestas y pocas indigestiones por el marisco o los insípidos mazapanes. Y especialmente a aquellos que poco o nada han tenido para celebrar durante el resto del año. Y no, no estamos haciendo referencia a los detenidos de la Operación Malaya en Marbella.

Kevin Carter murió cuatro meses después de haber recibido el Pulitzer por esta foto, que, en su día, dio la vuelta al mundo. Asumió que esta imagen le recorrería las entrañas cada día de su ser, intentó evadirse de ella y de la cruel realidad que de ella emanaba. Ingresó aún más en el mundo de las drogas, llegó a odiarla como odiaba la culpa de haberla realizado, de tener que haberla realizado, de estar en un mundo que le dio la posibilidad de realizarla, un mundo que le dijo aquí tienes la fama: es tuya si pagas ese puto precio.

Sucumbió.

Recordad en estas fechas que la memoria es muy frágil, pero no siempre.

Recordad que esto también está pasando.

Recordad que se puede hacer algo.

Recordad que ya hace más de veinte años que ES TARDE para recuperarlo.

Simplemente, recordad.

Un amable vecino de esta rua nos ha sacado de nuestro ensueño de turrones y mazapanes; de degustaciones de vinos, champañas y foie; de excesos, en definitiva. Y nos ha enviado esta hermosa postal.

¿El motivo?, se preguntarán como nos preguntamos nosotros. Pues que hoy hace un año que el mejor espía de Luzbel vino a inaugurar esta hermosa calle. Con acto oficial y plaquita y todo fue. Espero que algunos lo recordéis.

Desde entonces, se podría pensar que el mundo, la otra gran manzana que rodea a nuestra humilde rua ha mejorado algo (la nuestra sí que lo ha hecho, y bastante): debo decir que quien eso piense se engaña y que debería vender el adosado para venirse a la ciudad y verlo todo desde un gran balcón. Os anjos pretos se reproducen rápidamente. Evolucionan más y mejor.

Pero dejémonos de tonterías. Estamos de celebraciones. Una copita de Moet et Chandon virtual a mi costa, que paga la rua. Un brindis muy especial, sobre todo, con esas más de seis mil doscientas visitas que desde que abrimos nos habéis acompañado y alegrado con vuestra presencia.

Etiquetas: postales

Dice So que para lo que nos queda en el convento no hace falta que me moleste en mi nuevo proyecto. Algo tan sencillo como llenar la pared donde miro cuando no estoy en frente del portátil. Detrás de él están las fotos de So en el café de Santa Justa, en Lisboa; un camino de tierra y cerrado por árboles que conduce al Castillo de Chaumont; y una panorámica de los tejados de Montmartre con la Tour Eiffel al fondo. Las tres son del 2003. Eran viajes aquellos para conocer y conocernos.

Ahora quiero poner algo más en esta pared separada por una decrépita cenefa pegada con fixo. De momento, he pensado en una lámina de la Tour Eiffel, de una foto de Antonio Carrara y otra de un detalle de “Matin” de la serie de Des Nymphéas de Claude Monet, adquirida en el Musée de la Orangerie en el último viaje a París, en septiembre. Y las postales que han ido llegando por estas fechas.

Yo iré llenando la pared cada día – que me apetezca, obviamente - con postales y otras cosas. Porque nunca se sabe cuánto puede aguantar uno encerrado en un convento…

Como soy un inocentón, pido ayuda pública y de los buenos vecinos de esta rua para que alguno se apiade de mí y me diga dónde está la gracia de este chiste que “Montoro”, el firmante, dejó el miércoles en ese diario que siempre tiene la razón.

Mira que le he dado vueltas y no sé a qué viene. ¿Tendrá que ver con lo de la ministra y los toros? ¿O es, acaso, que los lectores de ese periódico con la simple mención de ZP se descojonan?

Porfa, Iker Jiménez, si estás leyendo esto, manifiéstate.

Yo no es por meter baza en el asunto, pero desde una web se han gastado la leche en publicidad para que en estas fraternales fechas en la que todo es concordia y paz, alegría y bombones, regalos caros y estúpidos de primer orden; donde ni los niños son cordiales ni las mujeres mazapanes y donde más de un tercio del planeta se empeña en dejarnos con el culo al aire entres sus rencillas y sus disputas uno deje de pronunciar cierta palabra malsonante que cada vez que es proferida sin un orden ofende a muchos cristianos que tienen la mala suerte de creerse que lo son.

La palabra viene del latín y, como todo, tiene sus inconvenientes. Según algunos , en latín quería decir ofrenda o sacrificio y era hostia, con acento breve en la –i. Si hacemos caso de lo que dicen otros , ya sería la víctima del sacrificio, mucho más acorde con mis conocimientos básicos de latín, donde está claro que procede de hostis, is que era, y sigue siendo (por la cosa de que no avanzamos en ciertos puntos fundamentales como es el oro y el poder), el enemigo.

Sea como fuere, está claro que la exclamación que todos hemos usado en más de una ocasión (ya se sabe y es digno de admiración que en mi ciudad uno no tropieza y cae, sino que se mete un hostión) tiene que ver con la Sagrada Forma y no con ostia, que es la otra forma de decir ostra, adaptándola del portugués y derivada del latín ostrea. Quizá por eso algunos cursis utilizan la expresión de ¡Ostras!, como muestra de respeto o por la educación que le hayan dado. En la rua, ésta especialmente la utilizamos en nuestros eventuales y lejanos viajes a Vigo, cuando pasamos por los puestos después de horas de fiesta y delicado garrafón.

Hay que tener ganas de ser cristiano para gastarse el copón de euros en hacer publicidad para fomentar el respeto a una Forma, por muy Sagrada que sea, y no ir por ahí ayudando de otras maneras mucho más ventajosas para todos.

Desde nuestro quórum dos anjos pretos animamos a estos admirables cristianos a secundar su labor y a fomentarla de las mejores maneras posibles, para que en un futuro, esperemos no lejano, tengan el apoyo necesario para otros vocablos que merecen el respeto y del que, al parecer, se han olvidado: Tolerancia, Respeto, Concordia. Y también, por qué no decirlo, porque tienen razón, qué hostia . Ya dijeron aquellos que una hostia es una hostia es una hostia es.